Бубен

Я не сплю ровно с двух часов,
Не заметив сначала пропажи,
Думала, что уже готов,
Что ты спишь и не думаешь даже...

На кухню пошла покурить,
Заметив гитару - сыграла
Не нужно вчера было пить...
Не об этом я вовсе мечтала.

Вернулась, легла украдкой,
Будто кошка в охоте, тихо.
Хотела остаться загадкой,
Пусть ночью казалась вихрем.

Звонок тебе каждые двадцать
"Абонент временно не доступен."
и мне никуда не собраться,
С ума сойти,стучать в бубен?!

Футболку одел,что стирала...

(уверенности, мягкости, вере и неверию, ир-
рациональной рациональности и рациональной
иррациональности, эмоциональной, чувствен-
ной, мысленной, интеллектуальной….
функции, когнитивной и креативной унции, тео-
рии и практике, (европы, америки, африки и друг
их земель, сну/бодрствованию,
ели/сосне/берёзе, и цветку твоему, (розе?)…..)


- Мы живём не только во сне, -
говорил он мне. Что он хотел этим сказать,
что имел в виду? Что несёт признаки творческой
одарённости или просто...

- Бессонницей накоплены сомненья, что не
дают заснуть тебе уменья, нет, не помогут, в
этом, что, увы, несёмся в размышлениях, и
мы, и сохнем и без памяти страдаем, светя-
щейся туман, всё возлагаем, на горы, на хол-
мы, и в буераках, и в балках, и в низинах, там
они, елозят, копошатся, наши дни и тереб-
ят, и мысли мимоходом, летят, крадутся, на-
до быть уродом, волнуют, напрягают, жмут,
колышут, а сна всё нет, и небо ночью дышит,
собака лает где-то, сыч кричит, и мышь, под
полом...

Мне снится дождь, весенний дождь,
Аллеи царственных каштанов,
Баюкает, ласкает ложь
…От глаз твоих безумно пьяный.

А за окном метет метель,
Сметая снег метлой в сугробы,
Как далеко сейчас апрель!!!
И не подвластно даже богу

Сменить картины белых дней
Цветным узором возрожденья
Тебя, ромашковых полей
Промокших, в ливнях наслажденья.

А дождь сильней , все льет и льет,
И бьет как в бубен по асфальту,
И губ твоих преступный мед,
Но их всегда так было мало.

Постель размытых...

Вереницей сюжетов
Бестолкового дня,
Как дискету зачем-то,
Загружает меня.

Чепухою богатый
Подарю её вам,
А сам буду поддатый
Настроением в хлам.

Кулебякой эмоций
Без проблем поделюсь.
Да, мой облик покоцан,
Потому что дерусь.

Я бывает камлаю,
В бубен чей-то стучу,
А бывает нечаю,
Как попал ко врачу.

Квазимодою буду
Для кого-то, ну чтож.
Отвечаю, с верблюдом
Я характером схож.

Плюну в морду горилле
И задам стрекача,
А вот если избили,
Буду за палача.

Город...

Халва и пахлава, пастила, рахат-лакум, мёд
ещё бы, ум, накрахмаленные воротнички
или соль и перец, приправы, пряности, спе-
ций хоровод, разнообразие, (вод?) тмин,
тимьян, куркума и лук, можжевельник, эст-
рагон и эльсгольция, шафран, полынь, шал-
фей и чеснок, хрен, фенхель и уксус, розма-
рин, петрушка и пижма, мята мускатный ор-
ех и лимон, корица, кардамон, имбирь, зве-
робой, анис и аир, протёр желудок до дыр,
перфорнул, в степи ветер дул, в своём конт-
ексте, завяз таракан в...

Зеркала мои в сейчас,
Неприветливо глядят.
Дружба кончилась меж нас,
В них, двойник мой мне не рад.

В разных мы живём мирах,
Мы — друг друга отражение.
У него печаль в глазах,
У меня — в душе смятение.

В ней тревога в бубен бьёт,
И кричит ночною птицей.
Той, что ведает полёт,
Но летать во тьме боится.

Но мы с тем, кто в зеркалах,
Не сдаёмся и старея,
В нас падений гоним страх,
Быть стремясь его сильнее.

Снова время для бритья,
Он порезался — ругнусь.
Он сглупил...

Эй, соседи, бейте больше
В стены, в бубен, в барабан!
Аккомпанемент хороший
К песне, что поёт мой кран!

А знаешь –
лишь тот в жизни прав,
кто сердцем неистово любит…
Молитва и запахи трав.
И вечной луны – Рваный Бубен.

Я в узел-булинь вяжу
концы наших встреч недоспелых…
И в золоте жарком скольжу…
когда мы с тобою
в постели…

Когда мы с тобой – влёт и вплавь.
То в счастье, то в матерной злобе.
А знаешь…
лишь тот в жизни прав:
кто светится. Пусть на изломе.

А если на сердце дожди:
мы будем на пару в них мокнуть.
Как мокнут в рябине дрозды…
Как мокнут соседние окна...

По струне дум, пронзая вакуум,
В запредельную даль уйду.
Здесь в пробел, за вопросов знаки ум,
Ускользнув, обманул беду.

Мало места душе меж строчек,
Не расправить никак ей крыл.
Скомкал их ей, мой рванный почерк,
Слава Богу, не отломил.

Жизни ритмы, бьёт сердца бубен,
Только вакуум, гасит звуки.
В гору путь — несомненно труден,
Но на нём нет пологой скуки.

Люди глупые, верят — Богом,
Лишь для них, создан мир Земной.
А их ждёт, за их жизни сроком,
Только вакуум — пустотой...