Брошенная деревня

Гляжу на фотографии вот эти родные!
Будни те тяжелые… ВОВ не простые…
На какой технике, я в 73- ем году служил
И на какой технике дед с отцом немца бил.
Не легко красноармейцам далась Победа!
Сколь их полегло таких в полях без следа…
До сих пор не знаю, где дед покоится,
Сердце моё до сих пор не успокоится.
Высший эшелон власти знал тогда о войне!
Могли б подготовится к войне и мощней…
Чтоб немца разбить на границе тогда!
По отчётам Великая и сильная, была страна.
На границах немца...

Оставлены забавы... Брошен взгляд,
на самого себя, бесцеремонно...-
Пусть, жизнь - не та..., с судьбиной невпопад...-
Зато, хотя бы реноме - резонно!..-
Опять же, поделом...- Вне пышных фраз,
от мудрости досужей... Но, на вскидку,
маячат в зеркалах ( В который раз! )
следы от грёз ( Десертами к убытку! )...-
И те, в пылу, под «благости» нутра,
спадая в скорбный час, минуя вздохи
( Причём, по полной! )... и, порой, с утра...-
Ужели от предчувствий суматохи?..-
Опять-таки, через...

На завтра дожди обещали,
прохладным был сумрачный вечер,
берёзы в зелёные шали
озябшие кутали плечи.

Таился в кустарнике ветер,
и тени вписали в скрижали
всю правду о будущем лете,
и свечи каштаны держали.

С погасшей давно сигаретой
я лекцию слушал о нравах,
и брошенной медной монетой
блестел одуванчик на травах.

А ты говорила про чувства,
нельзя жить простыми вещами...
и было немножечко грустно -
на завтра дожди обещали.


Валерий Мазманян

Мой друг – мужик, заросший сивой шерстью.
В его наколках тела не видать.
Тоннели, штанги, бридж, стальные перстни…
Брутальный байкер! В боги кандидат!
Когда он на Харлее рассекает,
Вонзаясь в воздух мощною иглой,
Пустынные проспекты отступают,
Тушуясь перед птицею стальной.
А он и впрямь как птица гордо реет,
И шлейфом искры красные летят…
Но, рассекая на своём Харлее,
Крутом, брутальном, пафосном Харлее,
Мужик спасает брошенных котят!
Он подбирает кошек, лечит, кормит,
В процессе...

Так в чём же суть и сущность мироздания?
В руках протянутых с мольбой к богам?
Указан путь и нужно проявить старание,
Вот образ Бога, брошенный к ногам,

Душа в упадке, за зеркальной пылью,
Всем праздник мира, Бога рождества,
На три тысячелетия станет былью,
И чудом будет вечность волшебства.

Где-то в этом самом «плохо»
Затерялось «ХОРОШО»,
Ты давай-ка, друг, не охай,
Поищи скорей его!

Разгреби завалы в прошлом,
Пыль сотри, боль удали,
Посмотри, куда заброшен
Доброй песенки мотив.

Что? Лежат там грязной кучкой
Стопки брошенных обид?
Слушай, самому не скучно
Их с собой везде тащить?!

Ну-ка быстро, ну-ка громко
Прокричи сама себе:
Я давно уж не ребенок!
Я создатель по судьбе!

Мне ли хныкать?! Мне ли плакать?!
Разве время на то есть?!
Это кто там смеет квакать...

Мне вам врать не с руки,
Не ищите подвоха.
Я в обьятьях тоски,
И мне гадко и плохо.

Я как брошенный дом,
И во мне тишина.
Словно сны ни о чём,
Полна мрака она.

И из окон-глазниц,
Ею «Я» в мир глядит.
В нём печаль сбитых птиц,
Меж пустых мыслей спит.

Время словно туман,
Кану в нём без следов.
Оно лечит, но ран,
Не стирает рубцов.

Не ищите подвох,
Мне вам врать ни к чему.
Плохо мне — комом вдох,
Мрак тоски шлёт уму...
Марковцев Ю.

Как у подножия трона,
Я у подножия гор.
Всем нам своя корона,
Грех свой и свой позор.

Всем своей славы блики,
Свет всем своих огней:
Звёзд — тем кто здесь великий,
Свеч — для простых людей.

Всем свой запас терпенья,
Слабости свой запас.
Жизни своё уменье,
То, что в нас будит нас.

Был я своей судьбою,
Брошен к подножью гор.
Сжат мир, здесь их грядою,
И мал его простор.

Всем нам судьба даётся,
Срок жизни и объём.
Свет в ней – её и солнца,
То, чем её живём...
Марковцев...

Средь упавших снегов,
Спят печали людей.
Грусть несбывшихся снов,
Мудрость вольных степей.

Ты души моей всё,
Степь отрада моя.
В тебе счастье моё,
И родные края.

Всеми брошенным псом,
Ветер воет в трубе.
Что ж, как есть всё во всём,
И я принял в судьбе.

Говорил я во сне,
Возвратившись домой.
Когда смерть в нём ко мне,
Прикасалась рукой.

Средь упавших снегов,
Спят печали людей.
Недосказнность слов,
И души суть моей.
Марковцев Ю.

Вопреки всем советам непрошенным,
Что услышать мне вскользь довелось
Не раздавлен, не проклят, не брошен я,
И не лью над ушедшими слёз.

Горьким опытом жизнью наученный,
Где от радости шаг до беды.
Признаюсь смело в том, что везучий я,
Оставаясь в душе молодым.

Кто из крайности в крайность бросается,
Тот упустит свой шанс на успех.
Сам себе говорю, что красавец я,
Раз смотрю на восторги сквозь смех.

Всем воздастся за всё, что содеяли,
Тот, кто свыше, всех знает в лицо.
И за то...