Бродяги

Сирота мегаполисов снежных,
Я бродяга слепых городов
Безучастных, далёких и грешных,
Обитатель зимних садов

Я шагаю среди безразличья
И пою о былых временах
О забытых народом обычаях,
И о брошенных вами мечтах

Я вдовец девиц добрых, нежных,
У которых в глазах чистота
Те что смотрят тебе прямо в сердце
И в кого не влюбиться нельзя

Я поэт поколенья отважных,
Тех Героев что еще предстоит
В бой вступать с "Господами" за слабых
И Победой согреть этот стих.

Вот детский дом...

Нагадала осень встречу
Мне под пёстрый листопад.
Я пойду гулять под вечер,
Поглазеть на всех подряд.

Ведь среди идущих мимо
Где-то бродит и она.
Мне найти помог бы снимок,
И ещё духов волна.

Но не даст бродяга ветер
Ощутить тот аромат.
Всё сложней её заметить,
Хоть кругом огни горят.

Даже если и не встречу
Я сегодня, ну так что ж?
Завтра будет новый вечер,
От меня так не уйдёшь...

15.10.2019

В пустыне, возле гор высоких,
Стоит ковчегом древний храм,
И, неприступны, как пророки,
Колонны рвутся к небесам.

Вот полукруга колоннада
Всего из трёх колонн она,
А вот стоящая с фасада,
Ветрам разверстая стена.

И снова полукруга руны,
А сверху вниз, как водопад,
Звенят натянутые струны,
Что ярким серебром горят.

И непрестанно, непрестанно
Там ветер тёплый и сухой
Тревожит струны, и органом
Звучит их стон, как голос мой.

Я управляю этим ветром,
Как будто он в моей груди...

Уходят люди, остаётся слово,
Написанное, сказанное вслух.
Его услышит тот, кто образован,
И в ком огонь познания не тух.

Словами выражаются, как прозой,
Так изредка и рифму находя.
Изящно ей владели виртуозы,
Живущие порой среди бродяг.

У каждого, конечно, было имя,
Запомнилось не каждое, увы.
Без них и мы бы выросли другими,
Творящие из племени живых.

И мы не все запомнимся, как даты,
Ведь память избирательна для масс.
Наступит время всё-таки когда-то,
И будут помнить...

Среди путей, тропинок и дорог,
Средь сна и яви времени-пространства.
Среди событий, фактов и тревог,
Ни в чём и быть, не может постоянства.

Текуче всё и каждый миг иначе,
Для тех кому он послан был судьбой,
В их мире видится и став одним удачей,
Другим он будет, горькою бедой.

И Млечный Путь, для всех один и тот же,
Одних манил, других лишь освещал.
И кто-то был бродягою прохожим,
И кто-то жил, а кто-то жить желал.

Лишь бред и ложь, идеи и законы,
И нет незыблемых и правил, и...

Она хозяйка и в постели, и на кухне.
Не суетится, знает точно, что и как.
От совмещения такого мир не рухнет,
Наоборот, добавит много райских благ.

Её движения естественны и плавны,
Готовит кофе ли, целует ли слегка.
За что берётся, выполняет всё исправно,
И результат известен ей наверняка.

Она хозяйка от природы и по сути,
Порядок любит точно так же, как бардак.
Всегда содержит территорию в уюте,
Не допускает пьяных, жадных, и бродяг.

Её возможности никто не ограничит,
Такая...

В портовой таверне
С бутылкой в руке
Сидел я средь черни
В глубокой тоске.

Толпа веселилась
На пьяный манер.
Тут дверь отворилась,
Вошёл флибустьер.

Окинул он взором
Гулявший народ.
Ко мне с разговором
Подсел мореход.

"Пьешь ром в одно рыло?-
Спросил морской волк.-
Сидишь тут уныло,
Какой в этом толк?

Давай к нам в команду,
Бродяга морской,
Поверь, нашу банду
Лихой ждет разбой!"

Ответил я сухо,
Что нужен лишь ром,
Заполню им брюхо,
Меня свалит...

***
Тогда и творчество
становится возможным
и являет вдохновение над оным свою власть,

когда сама, какая б ни была, работа
уж не только лишь работа,
но и подлинная страсть.


***
Будь он хозяином
дворцов и многих яхт,
являй ли из себя бездомного бродягу,

по-настоящему владеет человек
лишь тем, что служит
в самом деле его благу.


***
Не зря дороже остальных,
как те же верные
в пути ориентиры и приметы,

бывают им
самосознание людей определяющие
вещи и предметы.

Мне время никак не даёт оглянуться
И бросить назад вопрошающий взгляд.
Я рос, несмотря ни на что, вольнодумцем,
И, споря, смотрел оппонентам в глаза.

Взрослея, я стал понимать взрослых лучше,
Хотя соглашаться отнюдь не спешил.
Пожалуй, наш мир оказался не худшим,
Но всё же жестоким для чуткой души.

С годами в словах стал чуть-чуть осторожен,
Но чувство толпы не прижилось никак.
Свобода всех денег на свете дороже,
Я только ввиду не имею бродяг.

И вот захотелось увидеть себя же...

Такая ночью тишина,
что слышен шорох снегопада…
Погасла лунная лампада
в провале тёмного окна.
На мир спускается зима,
смягчая улиц угловатость,
и укрывает сладкой ватой
скамьи, деревья и дома.
Слепая вьюга вяжет шарф,
в пушистой пряже звуки вязнут.
Фонарь, бродяга долговязый,
склонил плафона тусклый шар
седой кивает головой,
судьбу покорно принимая.
Позёмкой чертится прямая
черта по чёрной мостовой.
Как будто делит белый свет
или итог ему подводит…
Моя бессонница...