Бравада молодого футболиста

Ты гипербореец, в паутине и слизи, покрытый
сутаной, саваном, струпом слов, горчичного
цвета, бесконечности перелив и привета,...
как? а ля лето, (а это, оно? к чему?)перламутр,
полумрака основа, глубина и как новый, изнан-
ка ощущений, безудержной рвоты, на плоскос-
ти земли, не в коня корм, понесли, сбросят в яму,
контора пишет, и не беда, что оппонент уж да-
вно и не дышит, не подаёт признаков жизни, и
ветер колышет, пшеничных волос шевелюру,
а она, дура, кричит и плачет...

1
А посреди густого леса
( Что был дремуч... и тем пугал! )
спадала, будто бы завеса...
и мрак, едва, ей уступал,
в мерцании...- лужайкой узкой,
на коей ( Здесь: манерой прусской! ),
свод, возвышаясь над землёй,
слыл укреплением ( Вдруг, бой! )...
и пусть, в столь маленьких размерах
( Зато, по правилам войны! ),
ведь состояло из стены,
а то - из вала, в полусферах,
и рва - приличной глубины
и, соответственно, длины...
2
За укреплением находилось
жильё..., нежданное в глуши...

За наивностью прячется слабость
За бравадой - простая глупость
Только в детстве святая радость
Только пред смертью откроется
Мудрость

Настоящих войнов мало, их не видно по ТиВи,
Но давно им не хватало такой песни о любви.
О любви, в которой нету ангелочков, нежных слов,
Где за Родину в атаку ходят танки из стихов.
Точно меч букет сжимая, после громкого: - Банзай !
Всех цветами закидает настоящий самурай.
И стихами как штыками, пробивая в хамстве брешь,
Не владея языками доблесть мчится за рубеж.

Счастье наших будущих рассветов,
Эхом слышу в рифмах озорных.
Так давайте дёрнем за поэтов
Вискаря, как сто грамм боевых...

Медвежий угол пьян с утра,
На то он и медвежий угол.
И зубы черные, как уголь,
Высвечивают суть нутра.
Там все не эдак и не так.
Дерутся малый или старый,
Потехи ради жрут собак
Или горланят под гитару.
Не признавая полумер,
Ценя браваду и парадность,
Там поощряют адюльтер,
В почете ханжество и стадность.
И я там, кстати, тоже жил,
Провозглашая тост вдогонку,
Не меды сказочные пил,
А водку или самогонку.
Никто ни в чем не виноват,
Не мной воспет или развенчан
И полублат, и...

Что значит время... Скорость, автобан!
Мы жизнь свою кроим не по лекалам,
А где-то там старик Хамар-Дабан
Стеной стоит у берегов Байкала.

За криком сойки - топот кабарги…
Давно переплелись с моей судьбою
Душевная мелодия тайги
И шёпот волн байкальского прибоя.

В палящем зное слышен каждый стук,
Глухарь кичится глупою бравадой,
И гонит непоседливый Култук
Мне прямо в сердце летнюю прохладу.

Тревожит память старый фантазёр:
«Где, мол, пропал? Давно приехать надо!»
… У речки...

Ты меня хоронить не спеши,
Не спеши, на мне рано крест ставить.
Я своей, не истратил души,
Не заполнена, вся во мне память.

Я ещё, всё своё не дожил,
Я по свету, ещё погуляю.
Мне душевных, ещё хватит сил,
Разогнать, псов трусливую стаю.

Поседели виски, ну и что ж,
Ещё прямо, держу свою спину.
С ног меня, просто так не собьёшь,
Устою — и до срока не сгину!

Родом я из простых — не изнежен,
Не кремЕнь, но не мягок как воск.
Аккуратен в словах и в одежде,
Не приемлю, браваду и...

Позвольте, Президент страны, спросить
Открыто, честно, не играя словом,
Как принято должно быть на Руси:
Что дал нам Год и что нас ждёт всех в Новом?

Мы террористов разобьём ИГИЛ.
Спасти режим сирийский в наших силах.
Но Вы ответить мне бы не могли,
В чём слава и величие России?

Да, нет нам равных, нас сильнее нет.
Вчера бравада - нынче аксиома.
Но как бы мне хотелось, Президент,
Чтоб гордость за страну рождалась дома!

Устав от битв на сей планетной глыбе,
Труху чужих грехов не вороша,
В тиши молитв, у мира на отшибе
Живёт в миру смиренная душа.

Прощает и хулу, и укоризну,
Которой щедро потчуют её,
И то, что каждый вечер, как на тризну,
Слетается к порогу вороньё.

Среди бравады, страха, лжи и сплетен,
И споров, кто слабее, а кто крут,
Так непохоже тих и незаметен
Её обычный ежедневный труд.

Взлетают к небу, словно птицы, руки
И просьб в ночи, что звёзд, сотворено.
Сплетает в тонкий волос...

Тихо плачет свеча о бессмертье
На морозливой сини окна;
От всего остается на свете
Тишина.

И от самых красивых мелодий,
И от самых губительных фраз;
Она точки поставленной вроде
После нас.

И её не разрушить - вот правда,
Это вечная власти печать;
Даже спорить - пустая бравада,
Смысл - молчать.

Навалилось на клетку грудную
Одеяло полночного сна;
До утра я в тебе заночую,
Тишина?

Автор: Ольга Волкова