Бойцы невидимого фронта

В некой сказочной стране,
В дальней-дальней стороне,
Жил да был в стране бумаг,
Сильный и могучий маг.

Он бумажным волшебством,
Побеждал бойцов с мечом.
Словом строгим на бумаге,
Мог лишить он их отваги.

Он в науках точных дока,
За строптивость мог жестоко,
Цифры хитрым колдовством,
Наказать, забрав ваш дом.

Беспредельщик был он в общем,
Ведь бумага стерпит молча,
Что бы не писал на ней,
Человек и чародей.

Но нашёлся всё ж однажды,
Витязь умный и отважный.
Мог считать...

Кровавое утро встаёт над седою страною,
На бой выхожу, лик и латы крестом осеня.
Я к битве готов, и гитара как меч за спиною,
И конь боевой твёрдой поступью тешит меня.

Меня не спешите писать в слабаки и калеки,
Немало я рвал удила, чтоб избегнуть петли.
Я много страдал в этом прОклятом бронзовом веке,
Но меч мой остёр, и враги одолеть не смогли.

Мне незачем всуе скорбеть о российской утрате,
Что пала держава, незыблемая как гранит.
Пусть бешенством брызжут бойцы Люциферовой рати...

Я печь Освенцимского крематория,
Я жру людскую плоть: видать так надо?
И застилаю окружающую территорию
Густым и черным дымом, тошнотворным смрадом.

Я ем замученных, расстрелянных, удушенных,
И обессилевших от голода, живых детей,
И днем и ночью мое чрево равнодушное
Готово в дым и пепел превращать людей.

Мой голос - крики заживо сжигаемых,
Шипение горящих тел, их треск,
Лязг ржавых створок, часто открываемых,
Гул пламени, отбрасывающего злобный блеск.

Из кирпичей я грязно...

Мне бы в масть раздать колоду
И на грудь грамм триста,
Не страшна была бы непогода
И в затылок выстрел.

На бараке солнце в клетку -
Светит понемногу,
Принял "крытый" с "малолетки"
Весной сорок второго.

Эй, начальник, дело шито,
Фраеров бери на понт,
Светит мне штрафная рота
И ударный Южный фронт.

Дай, коллега, папироску,
Чую, дело наше дрянь:
Фриц, зараза, лезет нагло
К полуострову Тамань.

Ох, что за зорька перед боем!
Наглядеться не могу.
Нам бы взять её с разгону...

1
А Троекуров, вновь, по зале,
взад и вперёд ( Во зле! ) ходил...
и песнь свою ( Душа - в аврале! )
насвистывал ( Что было сил! )...,
но..., громче..., чем обыкновенно...,
а между тем, самозабвенно,
в движении бурлил весь дом,
где слуги бегали кругом
и девки суетились, в гаме,
а кучерА, в сарае, в тон,
карету ( Что там, фаэтон! ),
гурьбой, закладывали к драме,
когда Руси неравный брак
на Деву ниспадал, как мрак...
2
В своём обычном состоянии
народ толпился на дворе,
а перед...

Кто тут поэт? Кто гений? Кто тут смелый?
В кого прицельно били «калаши»?
Кровавый фарш на лист ложится белый,
Останки исковерканной души.

Похабники, блудницы, идиоты,
Умерьте пыл и обуздайте крик!
Я здесь один. Из той кровавой роты,
Чей вырван мозг и вырезан язык.

Вся жизнь моя – решение вопросов,
Как выжить средь чиновничьих сетей.
Я был в Афгане ДО америкосов,
Стреляющих из космоса в детей.

Что видел я, представите едва ли
На злом пиру продажных сволочей.
И здесь, в России...

А вася говорил, что мы не обречены на самоуни-
чтожение и не надо рвений, в этом направлении
в мыслях, в перевирании перевираний, самоко-
паний, поиска где-то, всё в тебе, что имеем то и
видим, не уйти от самосознания своей пустоты,
простых истин, скрываем свой грех, (в глазах ор-
ех, ствол, бревно), (а он всё одно, г....и г....), отв-
одим от, себя определить не можем, расписыв-
аемся за других, начать с себя, вот задача и ник-
ак иначе, (заменял провалы в знаниях, паралоги...

Я помню все, что было не со мною,
В далеком восемнадцатом году...
Протяжный звон замерзших колоколен,
Колючую февральскую пургу...

Злой ветер воет в темных подворотнях,
Поземка вьется сизою змеей,
И задувает в выбитые окна,
Затягивает снежной кисеей...

Заносит патрули колючим снегом,
С домов срывает клочья кумача,
Листы указов разных и декретов,
Луна в снегу мерцает как свеча...

Горят костры постов на перекрестках,
Цигарки тлеют в мерзнущих руках,
И выстрелов...

Твои глаза рисуют дождь.
Художник нынешней картины.
Чего же ты в рисунках ждешь
И сколько плакать без причины?
Губами нарисуешь том
Неизданных, невыплаканных слов
Опишешь в томике своём
Про мир любви в потоке снов.
А слезы капли на витринах,
Той выставки, твоих картин
К чему слова,в слезах причина
Ведь холст на выставке один.
Твои глаза всё дождь рисуют
Рисуют ливнями, в дождях
И чувства перед ним пасуют
Сдаются. Чувств не бередя.
Прикрыв материей картину
И утерев слезу с лица...

Русская натура – демон иль пророк.
Там, где пуля – дура, молодец клинок.
Тяжело страданье правых на Руси,
Вечное рыданье: «Господи, спаси!»

Но познали предки радостную весть:
Муромцы нередки в час страданий здесь.
Оттого Отчизна не умрёт вовек,
Что спасает жизни Божий человек.

Из монастыря ли, или от сохи,
Но бойцов теряли сотнями враги,
Если русский витязь выходил на бой,
Родину святую заслонив собой.

Пусть несметно «строев» над страной пройдут,
Но пока героев во России чтут...