Борода

Картина летняя открылась нашим взглядам!
Кто мог подумать, что сентябрьский пейзаж,
Поют цикады из травы нам серенады,
Сломался может быть природный карандаш…

В календаре сентябрь исчезнет, видно, скоро,
Добавим к августу мы лучше тридцать дней,
В Крыму уж точно, не нарваться нам на споры,
«Златая осень» всё становится теплей.

Теплей и жарче, не спасает ветер, ливень,
И даже розы, как весной пошли в расцвет,
Все виноградные долины столь красивы,
И словно в августе, нам море шлёт...

Вот и нашла коса на камень,
за Раей ( Правда, впав в Застой! )
и Миша канул…- Словно пламень,
в Совке, с распахнутой душой,
пронесшись, явно Прометеем…-
Куда-то вдаль…- Чтоб сгинуть в ней…
Лишь Вассерманом-Бармалеем,
познав, возможно, Русь полей,
и верховодить…- Знать, не вышло…
Причиной, здесь, факт бороды…-
не выросшей…- Судьба, как дышло…-
Зато, под лысину среды,
что, поделом…- с Аляской, вкупе…-
Чтоб завладеть ей, навсегда
( Да и навечно!!! )…- Мерзость, в супе,
присутствует...