Бор

Моя милая Малая Родина…
31.10.2018
(экспромт!)

*

Моя милая Малая Родина –
Украина, как будто в Уродину
Обратилась за двадцать семь лет…
Не могу поклониться надгробию
Отца-Матери, Град-Благородию,
Как рождённый в Мариуполе, дед…

Обошёл на судах весь Свет:
Сединою морскою представился
Златоглавой Столице – Москве,
А Уродине тем не понравился,
Что вернулся я к Русской СРЕДЕ –
Прародителей, – разонравился…

Севастополю – лет двадцать пять
Отслужил СССР – Родине!
Слава Богу...

Январь

Вот уже и зимы середина.
Новогодний открыт календарь.
День проснулся. Покрасил седины
Золотистою пылью январь.

***
Снега. Безмолвие. Мороз.
Наряд заиндевел берёз.
В мохнатых шапках сосны, ели
Невыразимо побелели.
Поля, луга – всё под ковром,
Расшитым чистым серебром.

Февраль

Проснулись ветры, поднялись метели,
Овраги шубы снежные надели.
Почувствовав неясную тревогу,
Зима в полях перемела дорогу.
Перебрались к жилью поближе птицы:
Сороки, галки, снегири, синицы...

1
Мне снится женщина с веслом,
И элладийские коллонны,
И приготовленный на слом
Большой театр на Малой Бронной,
И стаи белых балерин,
Как пух кружащихся в июле,
И манекены из витрин,
И синий попугай на стуле.
Мне снится пальма на окне,
И бриллиант озерной глади;
И только ты не снишься мне
С тех пор, как мы с тобой не ладим.

2
В груди так тесно, а лицо - светло;
Я буду: уксус пить и элегантной,
Чтоб как в романах, писанных лет сто
Назад, открыть зарытые таланты
В тебе: поэт...

Малыш спасённый божью рукой,
И волей человеческих героев,
Руки к тебе выстроились судьбой,
Спасателей без отдыха и простоев.

Твой тихий плач, твой румяный взгляд,
Это вера в доброту и божью милость,
И веру других миллионов клятв,
Чтобы жизнь маленькая сохранилась.


Ведь ты вырастишь и станешь героем,
А пока сражайся за своё здоровье,
Хоть ты мал, но ты с боевым настроем,
Знай что миллионы с тобой - любовью.

Так что ты постарайся не подвести,
Ведь когда вот так, то всё нипочём...

Есть у нас ещё люди в России!
Они наживают богатств без усилий…
Пробился к власти, коль большой,
Деньга полилась в карман рекой.
Не может человек остановиться!
Чтоб богатством не насладиться…
Вот глава Серпуховского района
И потянул для семейного порога.
Чтоб немного от народа отличаться,
Покупками своими наслаждаться…
Да и приобрёл имущества «немного»,
Как говорится на Руси, совсем «убого».
Имущество оценили в 10 миллиардов
рублей!
Ну, разве это государственный «злодей»…
Были...

Дожди, дожди по перелескам,
Дожди ступают по полям,
Берёзки – дивные невестки,
Прижались в трепете к лугам.

В борах умолкли птичьи песни,
Ручьи вдоль узеньких дорог.
Шагает гром седой по весям,
Душою молод и широк.

Угрюмый лес поник главою,
Река безумствует в тоске,
Кудрявый ветер за рекою,
Развесил кудри в ивняке.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

(к пятилетию переворота)

*

Не в первый раз, в пылу страстей,
Майдан, олицетворивший смуту,
За прошлый век, подобно бунту,
Из прикарпатских деревень
В пространство Киева, по слухам -
Сам Ватикан, жидовским рухом,
Послал разрушить Русь-Эдем.

Я удивляюсь, как хохлы
Могли воткнуть в свой суржик слово
Лингвистики глубин – из мора -
Майдан, заблудшие волхвы?
Эпох проклятья донести,
Чрез войны по Руси просторам,
Чужого племени, дословно -
Торговой площади, - простите,
В смысле...

Я в краю далёком,
Вопреки всем срокам,
Цел и жив-здоров,
И к трудам готов.

Я искал там радость,
А нашёл усталость.
И я с ней борюсь,
Но мешает грусть.

Грусть-боль ностальгии,
Я края родные,
Больше не увижу,
Смерть ко мне всё ближе.

Смерть ко мне всё ближе,
В спину мою дышит.
Я сражаюсь с нею,
Но она сильнее.

Я в краю далёком,
Времени потоком,
В Лету буду смыт,
И людьми забыт...
Марковцев Ю.

Живу... Дышу... Люблю...
Страдаю... Плачу.
Борюсь с собой... схожу с ума...
Судьбу молю.
Зачем-то вновь надеюсь на удачу...
Зачем-то в мыслях вновь себя топлю.

Ищу... теряю... нахожу...
Жду... верю.
Бегу куда-то.... опоздать боюсь.
Стучу в закрывшиеся двери...
И уходя...
Живу... Дышу... Люблю.

Лариса М.

Мне так привычно и понятно,
всё что взаправду далеко.
Где год от года пахнет мятой,
и волей дышится легко.

Как жаль, что нет пути обратно,
и не осталось и следа.
От той стези, что безвозвратна,
но просочилась сквозь года.

А мне по-прежнему по нраву,
когда шумят издалека.
В глухом бору, лесные травы,
в сквозной прохладе сосняка.

Постой-ка тут. Вновь растревожат,
воспоминанья, и до слёз.
И только муки приумножит,
надрывный звон родных берёз.

Лишь только здесь, и без...