Больше не пою я

Нет выбранных страниц..
Нет выбранных тобою строчек..
Года твои как стаи птиц
Всё улетают вдаль.. И почек
зазеленеющих, молоденьких, живых
Еще уйдет не мало..
Распустятся в цвету...
Дадут другим начало..
И в шорохе листвы по мостовой
Ты даже не заметишь,
Как давишь их,
еще живых..
Да только пьяный буйный ветер
О них завоет в вышину небес...
Лишь пьяный ветер и курчавый лес...

03 марта 2007года...

Я жизнь, как награду от Бога, ценю,
Хоть время уходит незримо,
Но радуюсь каждому Божьему дню,
Что пройдено, неповторимо.

Даст Бог, придёт дивное утро опять,
Порадует счастьем без меры,
За всё Бога хочется мне прославлять,
В Нём крепость и действие веры.

Приятно за Господом следом идти,
Ведь жизненный путь слишком сложный,
Он за руку каждого хочет вести,
Чтоб твёрдый был шаг и надёжный.

Господь посылает Свою благодать
И поит живою водою,
Чтоб с радостью каждое утро встречать...

Пухнут сугробы, жадно глотая
Талую воду в предчувствии мая

Почки окрепли, трава зеленеет
Ночи короче, а дни все длиннее

Жмурясь от солнца, девушка в сквере
Другу внимает и искренне верит

Мамы с колясками шествуют мимо
Жизнь воскресает ликующе зримо

Сжался мир до пределов березовой почки,
корни выпили влагу дождей и растаявших рек.
Сила пламени жизни - наследие матери-ночки
по древесным восходит стволам в новый век.
Барабаны молчат, нынче соло красавца фагота.
В партитуре апреля закатов закат и восходов восход.
Перестук дровосеков Харона, зловещие ноты
контрабасов и туб, лад минорный -последний расчет.
Пыльный ветер гуляет в прокуреных легких волынки,
круг квинтовый шарманок замкнулся, кто ключ подберет?
Замолкают с шипеньем...

Вей, суховей! Вей!
Мед луговой пей!
Голос тогда твой
перекречит вой,
вопли толпы, бред -
будто мертва Русь.
И через сто лет
я не уймусь. Пусть
Все говорят, что
метит душа в рай,
и воронья сто
тело клюёт стай,
пьют упыри кровь,
вен растянув сеть.
Пусть говорят вновь:
не отвратить смерть,
доля Руси - крест,
сын ей - тупой смерд.
Я же возьму шест
и вдоль болот. Твердь
где-то ведь есть. Верь.
С песней найдем путь.
Прочь убежит зверь.
Голову не гнуть.
С песней жива Русь...

Любимая, прости,
И как могло случиться,
Весна в окно стучится,
А я застрял в пути;

Любимая, прости,
Набухли почки соком
В твоём саду далёком,
Ему б уже цвести,
А я ещё в пути;

Любимая, прости,
Полями и лугами
Ходил я за цветами,
Тебе чтоб принести,
И всё ещё в пути;

Любимая, прости,
Октябрьский тихий лес
Нам целый мир чудес
Готов преподнести,
А я пока в пути;

Любимая, прости,
Осеннее ненастье
Смывает меты счастья,
Дорогу не найти
Мне на моём пути...


Любимая...

Поднялся занавес. Погашен в зале свет.
Портер молчит в нелепом ожидании.
А там, на сцене – нашей жизни бред:
Мечты, надежды, глупые желания.
С восторгом замирает первый ряд,
Как будто бы еще никто не знает,
Что каждый миг со сцены повторят,
Утрируют и злобно обыграют.
В героях мы не узнаем себя,
Смеемся, плачем над своей судьбою.
И верим, что предать любовь нельзя,
И похоть часто путаем с любовью.
В спектакле видим подлость и обман,
А в жизни – лидером лжеца мы называем.
Как нас...

в сплетении тоненьких веток
бледнеет фарфоровое небо
всплывает ромашкою солнце
в голове колобродит небыль
и нежно-зеленые листочки
беззвучно разворачиваются
жизнью из мириадов почек
выдыхая майские ароматы
в пространство теплые ватты

вокруг по периметру сада
движение машин наперебой
автострада кишит за оградой
а здесь и тихо и покой
какой-то словно первозданный
закрою то открою глаз
листаю книжечку лениво
не помня уж который час
будто б в меня залили пиво

скамейка спину...

Хорошо уметь готовить
Суп-харчо и рыбу фиш,
Делать соусы из сои,
Знать, где мышь,
А где кишмиш.

Из баранины биточки –
Класть в них перчик, чесночок,
А в рассольник, только почки!
И зелёненький лучок.

Аппетит – такое чувство, -
Близко телу и душе.
То, что пища не искусство –
Это глупое клише!

Вот рапсодия из крема,
Вот соната – антрекот,
Трюфеля, что ест богема,
Бронза благородных шпрот.

Или ода свежих фруктов
В тонком звоне хрусталя.
Эх, эстетика продуктов,
Ты...

В уютном доме чудо- почки ,
услышав Музы камертон,
вопросом клейким два листочка
растут под сенью древних крон.
Апрель и май , как это мило,
для листьев не жалели силы.
"Ау", "уа"-зеленым эхом.
Баюкал ветер их со смехом.
Пчела и шмель хранят секреты
ветвей, увитых белым цветом.
Всему свой срок, завязан узел-
венец любви. И снова Музы
настраивают арфу лета-
"Эх, яблочко..." - во всех куплетах.