Больнее

Жизнь совсем не кино:
Дублей в ней не снимают.
И прожив, что дано,
Люди в ней умирают.

Один раз будет двадцать,
Один раз — сорок пять.
Лишь во сне возвращаться,
Можем в юнность опять.

Мы спешили взрослеть.
Повзрослев, стареть стали.
Жизнь больнее чам смерть:
Больше в ней есть печали.

Миг рожденья не помним,
Смерти миг не поймём.
Просто станет всё чёрным,
И исчезнем мы в нём.

В свою смерть верить страшно,
Верь-не верь, все умрём.
Но о том грусть напрасна,
Нужно жить...

Прости меня, моя родная,
За всё, чего не так творю,
И не считай, что привираю,
Когда тебе я говорю
О том, что ты моя Богиня,
О том, что я тебя люблю,
Что, как и прежде, так и ныне,
Я бо Же о тебе молю.
Не сокрушайся, что порою
Мирские делаю дела
Не так, как мыслится тобою,
Они для Жизни мишура.
Не назначай меня виновным
Во всём, в чём я не виноват.
Ведь, обвинения все спорны,
А, споря, души мчатся в ад.
И я тебя не назначаю…
С тобою быть – мой выбор был.
И все обиды я прощаю...

Печали есть повсюду...
Мне надоели жалобы;
Стихов слагать не буду...
О, мне иное жало бы!

Пчелиного больнее,
Змеиного колючее...
Чтоб ранило вернее,-
И холодило, жгучее.

Не яд, не смерть в нем будет;
Но, с лаской утаенною,
Оно, впиваясь,- будит,
Лишь будит душу сонную.

Чтобы душа дрожала
От счастия бессловного...
Хочу - святого жала,
Божественно-любовного.

На плоскости другой и уровне, подъём
возможен, а падать нам, больнее, выше,
держи всегда, тот парашют, чтоб дёрнуть,
за кольцо, успеть раскинуть руки и лететь.
Пока здоровы, бессмертны мы, но стоит лишь
ту боль «услышать», или с родными, что слу-
чится, или совсем пустяк какой-то, приклю-
чится, с работы выгнали, растраты, рассорил-
ся с друзьями, цветок сломал, или ещё чего,
и с колеи ты выбит, под откосом, а женщина
с косой, уже стоит, прищурив глаз, присматри-
ваясь, тихо, и...

Кто я...?...всего лишь заключенный,
Свой срок мотающий в делах,
По жизни чей-то подчиненный,
Живущий в сплетнях на устах..

Кто я..?забытый раб,а может птица?,
Взлетев, стараюсь не разбиться,
О камни острые в полете,
Меня назад вы не вернете...

Кто я..?От часа в час...все тяжелее...,
И с каждым словом всё больнее...
Стараюсь выжить..раствориться..,
Кто я..?Забытый раб иль все же птица?

Зачем тебе любовь моя нужна?
забрав ее, не станешь ты богаче
Кому-кому, а уж тебе ль не знать -
она и так не требует отдачи.
Когда б ты взял любовь мою, любя
хотя б чуть-чуть, хотя б не с той же силой!..
Но я посмею упрекнуть тебя -
ты пренебрег моей любовью, милый.
И все ж тебя прощаю, нежный вор -
влачить мне дальше нищенскую долю.
Милей обман, чем бесконечный спор.
Тебя лишиться - нет больнее боли.
Молчать я буду, скорбь мою тая -
уж лучше смерть, чем ненависть твоя

Все будет: власть и деньги, слава…
И жизнь наполнится чудес,
Но в Боге это все – забавы,
От коих прорастает лес
Непроходимый и дремучий,
Где и пенька не увидать,
Куда ни кинь – одни лишь сучья,
Где не ступи – там хочешь взять…
Те заросли ума печальны
И отражают ночь души
В животной страсти изначальной –
Преумножать лишь чрез гроши…
Ум глуше чащи беспросветной,
Ему и разум ни к чему,
Плоды забавы многолетней
Невежеством идут в Судьбу.
Двуногое – четвероного,
От Суеты – себе во...

Прокатилась по Судьбе волна
Из одних печалей и страданий,
И совсем избитая душа
Затвердела в теле, словно камень,
От привычной жизни отошла,
Улеглась ничком под одеяло
И не может выйти из себя,
Все болит в ней, от всего устала…
Цепкой мысли не понять следы,
Мечется, судьбу всю излопатив,
Прогоняет от себя мечты,
Что-то ищет и с душой не ладит,
Обострилась в острые ножи,
Вскрыла раны, чтоб больнее стало,
Стала Боль нещадно ворошить
И искать, что тело потеряло.
Боль сквозь мысль...

Не насоветуешь, поверь,
Не привнесешь в него свой опыт,
Порой закрыта многих дверь
Хоть раздается долгий ропот…
Ступень – другая, ум – другой,
Ни тот багаж, не те желанья…
Пусть даже человек родной –
У каждого – свое изгнанье…
У каждого свой долгий путь,
Свои кармические цепи,
Свои долги, другая суть,
И каждого несет не ветер.
Пусть заштормило, ураган,
Пусть силы неизменно тают,
То есть оптический обман,
В страданьях душу поднимают.
Отец им занят от и до,
Со всех сторон тревожит...

Затюкан мегаполисами – досыти,
я приходил к Поэзии
не раз…
К караковой девятилетней лошади
с подпалинами рыжими у глаз.


И фыркая, меня на круп звал бережно
мой вороной и солнечный пегас…
И жизнь в два темпа –
иноходью бегала!
Двумя сердцами – радовалась в нас!


И в бок нам речка отливала сажею…
И ветер гривы нам трепал слепой…
И в мыслях, и в делах:
всё было слаженно.
И в рифмах слаженно. Само собой.


Но век теперь другой. Мы все – без лошади.

А у поэзии...