Бокалы

Конец любви. И только розы
Увядшие в бокале на столе.
Их острые шипы – занозы
Кровавый след оставили в душе.

Тоска, тоска, а в сердце холод.
Нет завтра. Впереди чернеет тьма.
Что делать? На душевный голод,
На вечно злой судьбой обречена.

За что, за что такие муки?
Нет сил, терпеть. Да, выход есть - один.
Закончить жизнь, упали руки.
Тебе я не нужна мой господин.

Зимняя стужа стучится в окно,
Голос простужен, в доме темно,
В хрустальном бокале искрится вино....

Сладкое и золотое :-D
Шампанское в бокале!
Солнечный отблеск.

Милая , родная незнакомка,
Нравится улыбка мне твоя.
Голос твой , что так смеётся звонко,
Ласковые с искоркой глаза.

Ты встречаешь нас с улыбкой милой,
Провожаешь ты под землю нас,-
Нет тебя милее и родимей,
Никого нет ближе тут у нас.

Я смотрю влюблёнными глазами
На твои счастливые глаза,
Ты идёшь по жизни вместе с нами,
Ты наверно наша здесь судьба.

Как тебе ответить за заботу,
Как нам отплатить за доброту
И твою незримую улыбку
Я собой под землю унесу.

Пусть нас...

Нарисую нас на листике чистом
В замке волшебном из мрамора ясного
С бокалами синими звёздно-игристыми,
Наполненными сбывшимися сказками.

В туфельке хрустальной прок
Отыскать совсем несложно -
Пусть бокалом "тянет срок",
А в 12 всё возможно.
;-D

Не радостно
и пустота вокруг.
Проходят дни нелепостей случайных,
Проходят дни, укутавшись печалью.
Их чередою бесконечен круг.

Как холодно…
в бокале на столе
не греет коньяка полночный запах
Сжимает ночь неласковая в лапах
И тускл взгляд,
и отраженья блекнет свет…

А сколько лет?
Вопрос такой наивный
Без возраста потери сосчитать
Их перекручивать опять, опять
Нет сил,
нет сил
поверь, пойми любимый!

Ты где?
нет писем нужных от тебя
Таких знакомых с почерком...

Здесь память живёт, въедаясь в трухлявые брёвна,
в развилки скрипучих полов, в лязг заштопанной кровли,
здесь память жуёт жвачку потухших бесед,
и ветер стучит мотыльком в расщелины окон,
как ветхое эхо застывших житейских примет.
Здесь Экклезиаста слова в шелка паутины одеты,
и вечная тень тщетно ищет глухого ответа
в останках своих, в костяке разложившейся плоти,
углы обгрызая, страницы скобля чёрным светом,
страницы опавшей листвы и желтушно-осеннего пота.
Здесь пыль – первым снегом...

Ложью правды и правдой лжи
Жизненные выкрашены витражи.
В стеклянном бокале - отсутствие рома,
Лишь серое небо в дождях окоёма.

Настоялась любовь в бокале,
Мы её с тобой выпивали.
Отчего, почему - неясно.
Но нам вместе по прежнему классно.

На полях голубых незабудок
Наслаждаемся влажностью губок.
Наслаждаемся теплотою
Льющей с неба на нас с тобою.

Миг блаженства пусть длиться вечно,
Легкомысленно и беспечно.
Пусть свернувшись мурлыкой-кошкой
На коленях уснёт под ладошкой.
-
Сергей Прилуцкий, 11.11.2012, Алатырь