Бойцы спецназа

Когда с собою не в ладах,
Когда на сердце нет покоя.
То и успеха нет в делах,
И сложным кажется простое.

Когда собою не доволен,
Когда сам на себя сердит,
То мир весь с нами будет в ссоре,
И в нём, пустяк любой, нас злит.

Когда к себе нет уважения,
Его не будет и к другим.
И будешь знать лишь поражения,
Став недовольным всем и злым.

Когда в себя утратишь веру,
Забыв о том, как быть бойцом,
Повергнут будешь врагом смелым,
И станешь сильному рабом.

В любви к себе и уважении...

Земля, изрытая снарядом
Вокруг траншеи как рубцы.
Везде, куда не кинешь взглядом,
В атаку поднялись бойцы.

Кто-то кричит, кто матерится,
Кто-то идет, молча вперёд.
Повсюду взрывы, дым клубится,
Но вдруг остановил всех дзот.

Свинцовый дождь над головою,
Подняться страшно, нету сил.
И взводный, жертвуя собою,
Своею грудью дзот закрыл.

Войны безжалостные будни
Не всем в ней выжить суждено.
Но не забудем мы сегодня
Тех, кто смотрел смерти в лицо.

Кто жизнь отдал во имя...

Пришла старушка памятник герою заказать,
И тянет фотокарточку трясущейся рукою.
Вот,говорит,отмыкался,и нечего сказать,
Таким его рисуй,красивым был собою.

И начала старушка свой неспешный разговор,
Про молодость свою, про радости, печали.
Когда рассветы с миленьким встречали,
Как много лет прошло с тех пор;

Как он дарил венок из сорванных ромашек,
И как кружил ее на поле васильков.
Как он посвистывал игрой небесных пташек,
Стругая хитрые свистульки из сучков.

Потом война...

В мастерской
Запах красок и глины,
И разбросаны по полу кисти,
И разбитых скульптур руины,
И в открытые окна листья
Залетают с опавшего сада,
Растворяясь в полотнах пейзажей,
И сухая лоза винограда
Тлеет в печке,
Измазанной сажей.

В грязной робе,
Смертельно уставший,
Старый мастер лежит на кушетке.
Глухо треснул
Стакан упавший,
Две синицы щебечут в клетке.
Где-то
Музыка тихо играет,
А в избушке
Среди паутины
Старый мастер глаза закрывает,
И вокруг
Оживают картины...

В некой сказочной стране,
В дальней-дальней стороне,
Жил да был в стране бумаг,
Сильный и могучий маг.

Он бумажным волшебством,
Побеждал бойцов с мечом.
Словом строгим на бумаге,
Мог лишить он их отваги.

Он в науках точных дока,
За строптивость мог жестоко,
Цифры хитрым колдовством,
Наказать, забрав ваш дом.

Беспредельщик был он в общем,
Ведь бумага стерпит молча,
Что бы не писал на ней,
Человек и чародей.

Но нашёлся всё ж однажды,
Витязь умный и отважный.
Мог считать...

Кровавое утро встаёт над седою страною,
На бой выхожу, лик и латы крестом осеня.
Я к битве готов, и гитара как меч за спиною,
И конь боевой твёрдой поступью тешит меня.

Меня не спешите писать в слабаки и калеки,
Немало я рвал удила, чтоб избегнуть петли.
Я много страдал в этом прОклятом бронзовом веке,
Но меч мой остёр, и враги одолеть не смогли.

Мне незачем всуе скорбеть о российской утрате,
Что пала держава, незыблемая как гранит.
Пусть бешенством брызжут бойцы Люциферовой рати...

Я печь Освенцимского крематория,
Я жру людскую плоть: видать так надо?
И застилаю окружающую территорию
Густым и черным дымом, тошнотворным смрадом.

Я ем замученных, расстрелянных, удушенных,
И обессилевших от голода, живых детей,
И днем и ночью мое чрево равнодушное
Готово в дым и пепел превращать людей.

Мой голос - крики заживо сжигаемых,
Шипение горящих тел, их треск,
Лязг ржавых створок, часто открываемых,
Гул пламени, отбрасывающего злобный блеск.

Из кирпичей я грязно...

1
А Троекуров, вновь, по зале,
взад и вперёд ( Во зле! ) ходил...
и песнь свою ( Душа - в аврале! )
насвистывал ( Что было сил! )...,
но..., громче..., чем обыкновенно...,
а между тем, самозабвенно,
в движении бурлил весь дом,
где слуги бегали кругом
и девки суетились, в гаме,
а кучерА, в сарае, в тон,
карету ( Что там, фаэтон! ),
гурьбой, закладывали к драме,
когда Руси неравный брак
на Деву ниспадал, как мрак...
2
В своём обычном состоянии
народ толпился на дворе,
а перед...

Кто тут поэт? Кто гений? Кто тут смелый?
В кого прицельно били «калаши»?
Кровавый фарш на лист ложится белый,
Останки исковерканной души.

Похабники, блудницы, идиоты,
Умерьте пыл и обуздайте крик!
Я здесь один. Из той кровавой роты,
Чей вырван мозг и вырезан язык.

Вся жизнь моя – решение вопросов,
Как выжить средь чиновничьих сетей.
Я был в Афгане ДО америкосов,
Стреляющих из космоса в детей.

Что видел я, представите едва ли
На злом пиру продажных сволочей.
И здесь, в России...

Твои глаза рисуют дождь.
Художник нынешней картины.
Чего же ты в рисунках ждешь
И сколько плакать без причины?
Губами нарисуешь том
Неизданных, невыплаканных слов
Опишешь в томике своём
Про мир любви в потоке снов.
А слезы капли на витринах,
Той выставки, твоих картин
К чему слова,в слезах причина
Ведь холст на выставке один.
Твои глаза всё дождь рисуют
Рисуют ливнями, в дождях
И чувства перед ним пасуют
Сдаются. Чувств не бередя.
Прикрыв материей картину
И утерев слезу с лица...