Блюз чужой

Дождь новой лужей растекался
Из подворотни на проспект.
И в розенбаумовском вальсе
Кружились листья как во сне.

Один из них почтовой маркой
Прилип на форточку-конверт
Стекла витражного под аркой,
Прислав от Осени привет.

Мы с ней давнишние подруги,
Хотя общаемся подчас
От сентября до первой вьюги,
Жизнь проживая без прикрас.

Друг другу мы давно по нраву,
Есть много общего у нас:
Дожди, желтеющие травы
И куст калины про запас...

* * *
Осень, утро. Дождь...

Как много слов красивых, нежных, славных
Рассыпаны по долам и холмам...
Их Суть - брильянт - корабликом хрустальным
Отправлю лёгким бризом в океан.

Пускай плывёт сверкая на просторе,
Даря улыбку, радость и уют
Всему, что есть, и будет с нами вскоре--
Чем осень одаряет всякий круг.

И он плывёт. Его ласкают волны,
Луна и Звёзды, Солнышка огни.
И не страшны --наземных пешеходов
Цветной фольги игрушки-фонари.

Ты только протяни себя на встречу,
И я вплыву корабликом любя...
На...

Золотыми переливами полей
и багряными кудрями клёна,
красотой пестреющих аллей,
к нам пришла осенняя Мадонна.

Разбросала она золото вокруг,
разодела листья в красный бархат.
И дождя осенний перестук
слышен на скамейках в старых парках.

Почему осенняя Мадонна
так красива,но и так печальна?
Величава и горда, как Монна,
а в её печали скрыта тайна.

И наводит грусть она на нас
очень часто, даже без причины.
Блюз осенний слышу я сейчас,
в алых гроздях золотой рябины.

1
А к празднику ( Чтоб «оторваться»! ),
кой, накануне, должен быть,
уж гости начали съезжаться
( Об оной дате - да забыть?! ),
и кое-кто в господском доме
( по факту: жаждая в истоме )
привал нашли - в «святых местах»,
а кто-то жил - во флигелях,
ну, а другие, рангом ниже,
к приказчику ( Уж снизошли! ),
а третьи, с податью пришли,
к священнику, впустил чтоб, иже…,
а вот четвёртых, балаган,
жил у зажиточных крестьян…
2
Конюшни были ( Да сверх меры! )
полны дорожных лошадей,
где...

это как потеряться в большом городе.
не знать, куда свернуть, не помнить ни одной дороги.
вот ты уже стоишь на чужом пороге,
а вот - уже в кругу своих.

это как болеть топографическим кретинизмом,
вроде бы и смешно, но невероятно страшно.
когда теряешь нить и забываешь слово "безопасно",
мутно, черно, темно, не ясно.

это как когда тебе двадцать три,
а внутри - как у младенца - перегорит
все что зыблет и дремлет - изнутри.
беззащитно смотрит на мир.

это как проснуться...

Я стану новой музыкой твоей,
И зазвучу с тобою в консонансе -
В два голоса октавою в пространстве,
Ты станешь, новой, музыкой моей.

На струнах чувств мы сотворим мажор.
В любовных муках замирает сердце.
На клавишах любви – сыграем скерцо,
И грустный упорхнёт с души минор.

И встрепенувшись, чувства зазвучат.
Расправив крылья, взмоют в поднебесье,
И отзовутся радостною песней.
Услышав, птичьи хоры замолчат.

Настроим чувства на единый лад -
Чтоб песнь любви смогли исполнить...

Я побуду дождем.
Ты позволишь.
Так, чтобы сверху.
Так..., чтобы словно по крыше,
Долго и смело.

По черному белым
Контур очертит гроза.
И в глазах
Прочитаю ответ.
Слова "нет" ты не вспомнишь.

Вскрикнешь невольно:
Довольно.
Забыв о привычках,
Спичкой сгоришь.
И, укутавшись в блюз,
(Офигительный плюс).
Памятью снова растаешь...
Как сахар,
Под теплым дождем.


И снова одна...

И снова охватит
Желание
Быть...


© Copyright: Сергей Ведич, 2012
Свидетельство о...

Февраль расправил седые крылья, размеренно
падая с нежно-спящей лилии неба
снежной росой. Снег, лёгкий крылатый снег,
растворяется в воздухе, словно сахар в чае.
Ослепительно белый вдох отравил молчанием сердце;
слово, нищие слово, бедное
слово забьётся в сырую душу усталым ветром –
на повестке дня нотки бескровной печали
в недосказанном и недопетом,

пока февраль покрывает хлопком ресницы,
сдувая пенки с безучастно-молочного солнца.
Снежный ком отрешённости, голос, как
треснувший...

Апрель стучится белым бездорожьем,
крошится бархатом весенняя метель,
рассвет продрог до бледно-алой кожи;
я безутешен, словно снег и насторожен, как лиса,
но музыка прощает беспокойство.

Тепло фаянса, жар кофейной гущи –
мне сохранят на кромке языка
горячий мимоходный привкус солнца,
пока лоснится млечный пух с седин зимы,
и жемчуг сна рассыпан под ногами.

Излучистые пальцы мёртвых скверов,
перебирая ветви, лад за ладом,
нащупывают птичьи голоса
и залежи травы под бурым паром...

Устал.., о, как же ты устал, мой гений грустных строк..
Иди ко мне, не бойся и доверься своей странной музе.
Никто. Никто не знает, сколько нам ещё отмерено дорог,
Но я с тобой, я рядом каждую секунду временнОго блюза.

Прижмись.. и голову склони мне на плечо, закрой глаза.
Молчи. И просто чувствуй безграничное тепло и нежность.
А по твоей щеке опять бежит упрямая и горькая слеза..
Как дань за безысходность, но с мольбою на надежду.

Прости, что чувствую всю боль твою, но не могу...