Блюз чужой

Жизнь как музыка – от Бога,
То как блюз она, то – джаз,
То гремит металлом строго,
То попсой охватит нас.

То споёт аккордеоном,
То гитарой зазвенит,
То завоет саксофоном,
То как флейта засвистит.

И заплачет нам баяном,
Следом скрипкой заскрипит,
Вдруг ударит барабаном,
Контрабасом зарычит.

То подует диким ветром,
То как солнце припечёт
Ностальгическое ретро
Волшебством великих нот.

В повседневной суматохе,
Загремит как ледокол –
Донесётся крик эпохи:
"Sex and drugs and...

Небо грозится и хмурится.
На сердце тоскливо, хоть плач.
Бродит по стареньким улицам
московская осень – скрипач.

Бредет она вдоль по Полянке
асфальтовой, городской,
потом по большой Якиманке,
потом, наконец, по Тверской.

Грустит о денечках погожих
и шепчет: «Ей Богу решусь:
для грустных московских прохожих
сыграю какой-нибудь блюз».

К Страстному бульвару подходит
и, глядя с тоской на людей,
желтеющей веткой проводит
по струнам холодных дождей.

Как больно и пустынно на душе,
А миг назад весна с грозой играла,
Рай процветал в уютном шалаше!
Шёл дождь… куда же всё пропало?

Исчезло где-то тихое «люблю»,
И громкое молчание исчезло.
Но где-то, на пределе, плакал блюз…
Шёл дождь… обильно и неспешно!

Как грустно. Безнадёжные слова,
Слетали с губ безжалостно, небрежно.
И фразы, словно бритвы из стекла!
Шёл дождь…куда-то в неизвестность.

Песок и соль просЫпались в душе,
Песок и соль на незабудках нежных,
Истаяло виденье в...

Это новое чувство под номером семь...
Все другие успешно за скобки выносим.
В скорый поезд садится уставшая осень.
На вокзальном табло продолжают висеть
три застывшие слова, но гаснет «люблю»
(вот глагол, приводящий к скачкам напряженья!),
и любовь превращается в опустошенье,
и «Прощаньем славянки» сменяется блюз...

30.10.2002

Вы есть на свете - как это прекрасно!
Все в мире ясно, на душе - светло.
Вот солнце, оно светит не напрасно -
Вас щедро радует оно своим теплом.
Вам светят звезды, грусть с ресниц сдувая,
Луна Вам дарит тихий, сладкий сон.
Дождь улицы усердно подметает,
По Вас страдая, ветры испускают стон.
Моря и океаны Вас купают,
Цветы Вам дарят запах, фрукты - вкус,
Ручьи весенние Вам песни напевают,
Для Вас оркестры исполняют рок и блюз.
Для Вас - весна, и осень, и зима, и лето,
И...

В ресторане музыка играет.
И шампанское искриться на свету.
В воздухе амур летает,
Держит наготове любовную стелу.

Двое молча смотрят на друг друга,
И не могут слов произнести.
В сердце от разлуки разыгралась вьюга,
Что должна завтра произойти.

В это время души их общаются,
Целуются вдвоем на облаках.
Пусть они страданьем занимаются,
Что сказать не могут, что хотят…

Долго Ангел ждал, летал по близости, –
Ну, скажите ж, что душа поет!
Рассердился, от их нерешительности
И...

Прости меня, сегодня я иной -
Ещё не живший и уже не живший.
Был знак для поворота, был другой -
Теперь уж для тебя, конечно близкий...

Прости меня, я начинаю путь,
Былых побед асфальт до поворота.
Я волком одиночкой, как-нибудь,
Через флажки исчезну в глубь болота...

Прости меня, я начинаю бег,
В иных аккордах наиграю блюзы.
Наверное, судьбою, человек -
И с Дьяволом искать готов союзы…

Прости меня, что бог меня забыл
И схватка впереди поставит точку.
Прости меня, что в этой...

Гадаю на кофейной гуще.
Как предстоит мне дальше жить?
Засомневался ещё пуще -
Сомнений не с кем разделить.

Полста минуло от рожденья,
Без малого. Каков итог?
Подсказок нет, нет и знамений.
Не очень лестный эпилог.

Былые гранты и заслуги, -
Все это - жалкий мёртвый груз.
В мозгах звучат лишь буги-вуги,
И только вечерами блюз.

Что если всё начать сначала?
По новой, с чистого листа.
Писать кому-то мадригалы,
Неважно, что уже полста.

Встряхнуться, чуть...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

Собираю с неба
реликтовый фон
через приёмник сердца.
Кажется,
и не верится,
вселенная дышит музыкой.
Симфония пустоты,
предание вечной ночи.
Этот шум полон блюза,
он
печален,
как золото осени.
Изливаются в ручейки
подкожного трепета
ноты.
Можно
я сделаю громче
Господи.