Блюз чужой

Чужой
среди своих,
С больной душой и телом.
Безликость стала пределом,
А он кричал:
«Я – свой!

Я человек,
как все вы».
Тени шли толпой
Вперёд по земле босой.
Новый пришёл
век.

Они
оставляли следы
От грязных немытых сапог,
Ах, как он от счастья продрог…
Он верил – они
не одни.

Придут
за ними другие,
Те, что, быть может, лучше,
И может, удачный случай
Вырвет его
из пут.

Среди
своих чужой.
Он знал, что будет завтра,
И ляжет правильно карта,
И...

Чужое хаять, ума не надо.
А ты попробуй, создай своё.
Ночей бессонных тебе награда,
Насмешки в спину и дрекольё.

Посмеешь сдаться, ругай чужое,
Тебе мешали, не помогли.
И вообще, это всё пустое!
Не там родился, не так вели.

Но если станешь настырно, дерзко
Своё уверенно создавать,
То пусть не сразу, и пусть с задержкой,
Мечты сумеешь ты воплощать.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации №121062601445

Твоему чёрному блюзу, ку-клукс-клану, капле
крови в белом квадрате на кресте в круге, судь-
бы его дуги, без присяжных заседателей и су-
дей, линча краковяк, а его били в лицо и крича-
ли: «так его так», пролонгировано и в режиме
блиц, песка, "диамантов" россыпь в туеске в смы-
сле жизни, её чаевые, барыш, пошёл вприсяд-
ку и кричал, «ату его кыш», прогонял беса, по-
ра, да, пора, срывать и с него завесу, играл
блюз, поддавался чесу, голосом выводил па,
кидал «коленцы», рассматривал...

Я ухожу дорогой в пустоту,
с собой не взяв ни эту и не ту,
влюбленные в пути сродни ярму,
мне это ни к чему,
не нужно мне влюбленных - ни к чему.

Пускай твердят, что зря я сбросил груз
любовных тем, влюбленных половин,
я замесил побег свой на крови,
и на крови - мой блюз...

Но облачные тракты лишь с земли
казались так пушистыми - вдали,
я ноги сбил не в шутку, а всерьез,
поскольку гол и бос,
уж извините - гол и напрочь бос.

Но не жалею я, что сбросил груз
любовных тем...

Все устали и крепко спят, только мысли опять шалят,
Семафор мигнул, что открыт наш старый шлюз,
На гитаре септаккорд, музыкальный побит рекорд –
Море, чайки, бриз создают одесский блюз.
Значит, будем жить, если мы играем блюз!

Нам Поскот махнёт рукой, он подхватит мотив простой,
И поют коты, как им грустно без весны,
Молдаванка видит сон, но мы слышим твой саксофон:
Рваный ритм впитал монотонный плеск волны,
Только чистый звук, без понтов и без войны.

Вновь Слободка звенит в басах...

Любовь, - это блюз, когда пальцы рук,
Скрепили союз и хочется вдруг,
Подняться вдвоём над грешной землёй,
Не думать о том, потерян покой.

Любовь. - это блюз, не надо спешить.
Попробуй на вкус и мне разреши,
Вести за собой на этот мотив,
Ты станешь другой, себя изменив.

Любовь, - это блюз, а блюз, - это страсть.
Забудь слово грусть, не бойся пропасть.
Доверься рукам, что в танце ведут,
Есть путь к облакам, пусть нас там не ждут.

Любовь. - это блюз, смотри мне в глаза.
Я слов не...

Субботний блюз, ты - так жесток,
Однажды, зазвучав с утра,
Я отказать ему не смог -
Мне так понравилась игра.

Субботний блюз откроет дверь,
Заполнив пустоту собою,
Он - верный спутник мой, поверь,
Послушай, он того достоин.

Субботний блюз звучит тогда ,
Пока душа живёт полётом,
Водой в песок уйдут года ,
Но вечно будет жить суббота.

Субботний блюз, ты без меня,
Прожить сумеешь, нет сомнений.
Я б дни недели поменял,
Но календарь - без изменений.

04.10.2008

Слетели с губ словесной позолотой,
легли строкою на тетрадный лист
стихи мои...
И грустно отчего-то
мне стало...
Где твой блюз, саксофонист?
Грустишь ты тоже... (ох, уж эта память!)
холодный кофе, инструмент в чехле,
дрожит свечи, почти сгоревшей, пламя,
нетронутый, скучает крем-брюле...
Глаза твои от времени поблекли,
но плещет в них всё та же синева...
А за окном деревья ветер треплет,
кружит затосковавшая листва...
Возьми свой саксофон, седой мой гений,
Пронзительным...

Где белым золотом стелется вата,
нещадно солнце, ветры не гуляют,
бредут два чернокожих брата,
а их следы под зноем тают.

Усталый вид, ресницы порыжели
от долгих лет под солнцем и в пыли.
Согнув соломенные шляпы, братья сели,
обидой, горечью пропитаны они.

Слова для блюза сочиняя впопыхах,
поют уныло братья, чуть сомкнув глаза,
стекает по щекам не сладкая слеза.


Унылый блюз, слетая с бледных губ,
парит неспешно над седыми головами,
теряется в глуши, там ядовитый...

В четыре мне четверти:
"Я не люблю!"
В синкопу диск чёрт верти -
станцуем блюз?
- А может, по маленькой -
и на подъём
в эдемское марево?
- Годится - пьём!

Но только на кон - фетиш,
ты – кисть хвоста,
а я – мозгов конфетти…
- Ой, простота!
Такое добро пасти
не в новизну.
Что, страшно у пропасти? -
Ещё плесну!

- Играть, так не в салочки.
Боюсь? Шалишь!
Грехов-то русалочки
Дразнят, поди ж?
Нет нового в облике? -
Ну, не бери…
- Эй, дядя, на облаке...