Блаженные

Великолепие твоего сумасшествия,
Твоего взгляда, твоего касания...
Тут, на земле, тебя плачут, тобой восхищаются, тебя боготворят...
Чтобы выучить навсегда широту и высоту твоего прикосновения...
Тут, на земле, поступь твоя желанна.

Хочешь, я назову все твои имена?...
Моя смертоносная невеста,
Моя нежная рана,
Моя единственная вера,
Моя безудержная магия,
Моя обетованная...
Любовь моя...
Наследник твоих снегов,
Роскоши, вольных строк и откровений,
Благословленный белыми...

Вот мы возникли ниоткуда,
А вот уходим в никуда.
Ну не возможно столько чуда
Без Высшей Силы никогда!

При достижении предела зла,
Нас приведут в иное состояние,
Тогда измерим расстояние
Упущенных возможностей добра.

Погружённые в безбожный морок
Катастрофы двадцатого века,
Суматошно силимся вспомнить,
Каким явлен нам Сын Человека.

Бесам бой,
Не покривим душой,
Согласны с собственной виной,
Искупим её боль своей бедой.

Сбываются все предсказания.
Пора последовать за...

Летний дождь – такая прелесть.
Лучше чем жара и зной.
На него опять надеюсь
В этот душный выходной.

Опалило солнце землю.
Сушь снаружи и во мне.
Небо слышит, но не внемлет.
А желанье всё сильней.

Я прошу блаженной влаги.
Но в ответ лишь солнца свет.
Золотистый, щедрый, яркий.
А желанных ливней нет.

Эрос и Танатос
На острие стрелы...
Стихи прижаты к телу, как псалтырь...
В каждом - биение сердца бабочки.
Этот завораживающий медлящий танец
Замирающих в неведомых изгибах...

Писать с завязанными глазами...

Попавшие на пир блаженных...
Все восходящие луны...
Все многомерные петли строк...
Поэзия - всегда самоубийство...

Ты выбираешь –
Сталь или кружево для имени любви...
В этих развернутых силах натянутых струн
На герцы касаний разложена речь,
Укороченная тишиной...

О, как чистокровен тот звук у молчащей строфы,
Что дрожит под языком так безмятежно,
Какие шедевры ночь шепчет теням опрометчиво-нежно,
Где насмерть сразятся все образы, спавшие днем.
Интимен твой внутренний шелест, ступающий "за"...
Как прежде роскошен цвет, вдохновляя воздух,
Наследую имя любви и ее первый возраст...
Как ложно сказанье, что ночь бесконечно темна.
И пишет иероглифом белым
Свеча в этих бренных тенях,
И просит словарь утешенья, блаженного мира,
И только немного...

Зороастрийская жрица,
Ждущая прикосновения к раскаленной гортани,
Нежной яремной выемке реки твоей...
Ладонью обнимаю твои скулы,
Поцелуй как раскрытая роза.
Темное в светлое, светлое в темное - пишется слитно.
Расстегивая рубашку, растягивая вино,
Вживаться в лепестки песни Соломона…
Сад еще не стертый со свитков - твоё тело.
Глажу клыки ветра и падаю в подлинник сердца.
Нас сегодня осенят осенью...
Прицельно…
Обнаженное пальцев дыхание согревает в ветвях птицу.
Талые руки...

И отбились агнцы от рук,
И летят...
И не боятся воздуха,
Оттолкнулись, чтоб обняться.
Твоя поэзия на губах,
Моя - к твоим губам.
Еще мгновение, и ты к моим ногам.
В любом прочтении смакуя каждый штрих
Разрывается сердце, ибо - не вместить.
Стирает Бог погрешность души и тела в холодное утро.
Готовые призвать белые слова... выслеживают последних алых.
Венецией качаемся.
Предсердия блаженный бег
Услышит влагу сна
И в лилиях капеллы ядовитых стрел,
Вновь арфу тронет...

Распятым быть с тобою вместе,
На брачном ложе под луной, -
Я откровенен был и честен,
И не хотел судьбы иной.

И время мне пошло навстречу,
Тебя однажды подарив.
Незабываемый был вечер,
Над нами счастьем воспарив...

Умолкли звуки на постели,
Лишь щёки огненным венцом
Красиво сладостно горели,
Закрасив красным всё лицо.

Тут ночь блаженно наступила,
И сторожила нас во сне.
Когда же с нами это было?
Скорее всё же по весне...

02.09.2014

По притче "Прекрасное настоящее"


Голодный тигр гулял по полю.
Так "на ловца и зверь бежит".
Забрёл на поле поневоле,
Чудак, без всяческих защит.

Даны, однако, богом ноги.
И должное тому отдать --
Не ведая пути-дороги,
Со страху им – бежать, бежать!

Беднягу-жертву до обрыва
Сумели ноги донести.
Любая пропасть хоть пуглива,
Обрыв лишь мог его спасти.

И понял, мешкать тут не надо.
Но, уцепившись за лозу,
Взглянул случайно -- ждал беднягу,
Другой голодный тигр внизу...

Не стыдно быть гнилью, не стыдно быть прахом,
Быть кем-то - и вдруг рассыпаться в горсти,
А стыдно ненужную боле рубаху
В могилу с собой навсегда унести.

Чего ею скроешь - грехи свои, что ли?
Отдай её, жадный, тому кто замёрз,
Кто ходит, блаженный, по улицам стольным,
Во славу Христа побираясь в мороз.

Тебе не дана была эта свобода,
Закал его духа и тела закал,
Но им ухмыляется, белый, как сода,
Твой череповой идеальный оскал.

Пусть ветер январский живое застудит,
И снег под...