Бывшая душевность

Иосиф озадачил Сфинкса -
Превысил он монарший трон,
Вступивши в партию «Единство»,
Главнее стал, чем фараон,

Служить заставил всех плебеев,
Весьма в делах поднаторев,
О чём мечтательно робеет
Министр торговли Герман Греф,

Сегодня - бывший. Хоть подранком
Он из Правительства свалил,
Но став главой РФ Сбербанка,
Греф принципам не изменил.

Глаза потупил долу Кудрин,
Министр финансов при дворе,
Своей пыльцой мозги запудрил
Премьер-министру без кудрей.

Спустить страну, как...

То не изложено в Писанье,
Но помнить мы всегда должны:
Искать другому наказанье -
Уход от собственной вины.

Перетряхнуть пустые сумки
С грехами бывшими отцов -
То не спасенье, недоумки,
А ухищренья подлецов.

Куда важнее пониманье
Ущербной слабости своей,
А не усопших покаянье
За мерзости минувших дней.

Осиновые бросить колья
Я призываю всех – увы!
Сванидзе, вас прошу - в покое
Оставьте коммунистов вы.

Они вернутся – вы покойник,
Где похоронят вас – Бог весть...
Скажу...

Тёмный лес,окутанный мглою,
Чья-то тень за оградой стоит
Чёрный мрак заслонил всё собою
Тень не слышит ни звука,молчит

Ей слышны ли шорохи листьев,
Шёпот мёртвых-они ведь не спят.
В голове целый ворох из мыслей,
А минуты так быстро летят.

За оградой стоит дева чистая,
Вознеся свои руки с мольбой.
И заслушалась сила нечистая
Над её скорбящей душой.

Эта дева утратила силы
Под пологом холодной ночи,
Где жизнь кончил её бывший милый
И сказал ей:"Не плачь,а молчи"

А ведь...

Твой старый дом стоит забитый-
Я постоял возле него:
Снегами и дождями мытый,
Ветрами крытый,но живой!

Когда выносят мимо тело
Весенней умершей воды-
Нагнётся он осиротело,
Помянет бывшие труды...

Потом скрипит,не успокоясь,
В ночи простуженно дыша-
Творя единственную повесть,
Играет в призраков душа...

Тоска зарницами пылает,
А звёздный шерстяной оклад
Тепла и холода не знает-
Но колется и жгётся так!

Обидно умирать от тлена,
Зачем,что брошено людьми-
Всё старится...

Помахала рукой и ушла,
В Нелюбовь. Приняла и простила-
Он обидел меня не со зла,
Ведь насильно не станешь милой...

Я его не хочу вспоминать,
Он нет-нет о себе и напомнит.
Злым словцом, неумением прощать-
Все плохое, на память что ль, копит...

- Отпусти Ты меня, стынет кровь-
Я устала скользить по карнизу.
Я смогу стать счастливою вновь,
По желанию, не по капризу.

Научись Ты, молю, забывать-
Не разбудишь чувство остывшие.
И давно пора закрывать,
Дело «Прошлого» с грифом...

И день, и ночь… и ночь, и день
Душа не ведает покоя,
Когда цветёт в саду сирень
И небо ярко-голубое,
Когда ночами звёзд не счесть,
И ветерок лицо ласкает,
А сердце барабанит песнь:
«Мила такая жизнь людская».
Деревья обрели листы.
Цветеньем май благоухает.
Все мысли сказочно чисты –
Лёд бывших поражений тает.

Как ни печально, но это закон –
Наше кончается время.

Спальных окраин железобетон
Выкормил новое племя -
Бледные всходы асфальтного крошева…

В сумраке лестничной клетки
Кто от таких ожидает хорошего?
Разве что сонные предки –
Тихие серые лохи…
Похоже,
Поздно хвататься за сердце,
Если ребёнок снимает в прихожей
Сбитые спереди берцы.

«В-общем, короче, реально в натуре!
Если понятье имеете,
Чисто-конкретно, всё будет в ажуре!»

Ботать по фене умеете?

Сколько же их...

«Есть в деревне придурки
куркули и шпана,
потаскухи и урки,
но деревня одна.»
(Евг.Евтушенко)

Серые облупленные срубы,
лопухом заросшие плетни,
старые берёзовые пни,
печек покосившиеся трубы…

Там свои дожёвывают дни
двое бывших зэков-«металлистов»,
парочка шалавых вековух,
тройка алкоголиков-артистов,
инвалид, да несколько старух.

«Что, земляк, вчера приехал к Нинке?
Да какая разница, поди…
А у нас как раз в обед поминки –
ты давай-ка тоже приходи»…

И застолье...

Дед мой был «кулаком-мироедом»,
хотя долго об этом не знал.
Не поладил с каким-то «комбедом» –
и этапом пошёл за Урал.

Мой второй дед – сибирский заводчик –
попытался податься в бега,
но безвестный какой-то наводчик
втихаря настучал на врага.

И на долгие-долгие годы –
только лай вертухайских собак,
ни надежды, ни прав, ни свободы,
и тифозно-цинготный барак.

Хлебанули и вшей и чахотки
на ГУЛАГерных скудных пайках,
но без той комиссарской чесотки
в опозоренных кровью...

Мечты реальность предваряют.
Чтоб в лихолетие не жить,
теперь я это точно знаю –
мечты бы надо … ЗАПРЕТИТЬ.

Когда-то в детстве мы читали
про Мальчиша-Кибальчиша.

О, как же страстно мы мечтали!
Просила подвига душа –

эх, мне б тогда, да шашку в руки,
да чтоб аллюром через дым,
чтобы потом гордились внуки
геройским дедушкой своим,
чтоб с треском рушилась система,
и чтобы вихри над страной,
чтоб комиссары в пыльных шлемах
склонялись тихо надо мной,
чтобы «Ура!», и ногу...