Биться

Спортсмен в отрыве, хоть держи за плавки,
Поймал кураж, эмоций через край.
Лишь тренер призывает громко с лавки:
- Отдай пасс Гиви, Вова, мяч отдай.

Какой там пасс - ракетой мчится Вова
Сквозь вопли, улюлюканье и свист.
Совсем как Александра Киржакова
Мол, бил и буду бить - его девиз.

Он гол забил. Его же славить надо,
А тренер с раждраженья лавку пнул:
Подвёл игрок сегодня всю команду -
Сам гол забил, а Гиви утонул.

Дорогой, тебя я жду,
Битый час одна сижу,
Вот прошёл уже второй,
Что ты делаешь со мной?
Просидела до утра...
Ой, давно уж спать пора...
Грустно мне смотреть в окно,
Не видать там никого...
Вдруг услышала шаги...
Это ты? Скорей входи!!!
Дверь открыла, обломалась...
Это мама оказалась...
Ну же, милый, погоди,
Мимо не пройдёшь беды!

Мысли умные, правдивые
Слушать публика должна.
А устами нечестивого
И до чёртиков ретивого
Разрушается страна.

Скудоумный лишь презрение
Выкажет, ожесточит
Своих близких. Словопрения
Где идут до одурения,
Там разумный промолчит.

Переносчиком кто шастает,
Открывает тайну он,
Что подслушал, тварь ушастая
Обнародует без жалости...
Верный - крепче чем бетон.

Дело чьё-то, хоть подсудное,
От чужих недобрых глаз
Скроет он. Пусть бесрассудное
Вы задумали - Иудой вас
Он не выдаст...

С Богом – трудно, а без Бога – тяжело, -
Это откровение, не менее…
Бог в тебе настраивает все
На аскезу, жертву и терпение.
Потрясает Лично и извне,
Сам дает и выбор и сомнение,
И сужает жизни коридор
От иллюзий к строгому решению.
Не дает войти не в те врата
Только тем, что в них всечасно вводит,
Наставляет души иногда
Только тем, что выбором изводит.
Бог дает законы преступить,
Бог дает извлечь свои Уроки,
Этим тянет в бесконечность нить,
Чрез ошибки, боли и тревоги.
С Богом...

Нет радости, теперь одна печаль,
Однообразье мира утомляет,
Усталый взгляд не устремляешь вдаль,
И на губах улыбка уж не тает.
Все понято и вглубь, и в ширину,
Все добыто извне и изнутри
И не благословляешь уж судьбу,
Но оставляешь мыслью этот мир…
Так йог глядит устало и светло,
Так понимает долгую обитель,
И, отрешенный, хочет лишь одно –
Оставить все, но как воздаст Спаситель.
Все отработало, внесло и привнесло,
И мир предстал, как был задуман Богом,
И видит йог иллюзий всех...

Что? Достают и нет спасенья?
Родные, близкие, друзя…
Соседи, дети… - без сомненья
Живи, их в том благодаря.
Все беспричинно и причинно... -
Поверь, причина есть всему,
Для каждого и воедино,
Всем Бог дает чрез всех в Судьбу.
Чрез всех Бог учит, наставляет,
Неотпускает и ведет,
Чрез всех Бог знаньем наполняет,
Чрез всех и мудрость раздает.
Причина - прошлое паденье,
Грех, слабость мысли, слабый дух,
Порой чрезмерное везенье,
Пристрастъе брать из многих рук...
Бог чрез других бьет...

Идти рука об руку
с великолепным,
прекрасным фиолетовым сном...
Богом листается книги том,
с какой-то другой планеты...
Это вечернее Я
довлеет над Духом Сознания.
И улыбнется Земля,
передаст нам сакральные знания...
Я чую присутствие Бога!
Все это - так совершенно....
Аура света и смога,
в свете туманов забвенных.
Низко, легко и смешно,
тленно, иронией бито!
Все ощущают то, что я считаю убитым.

И кроткий,
кто Мудрость наследует,
древние иносказания...

Уморили людей
Сказками.
Накормили зверей
Песнями.
Разукрасили жизнь
Красками.
Провели свои дни
Весело.

Забросали улицы
Розами.
И отдали солнцу
Почтение.
Годами спорили
С грозами.
Но, в конце концов -
Отречение.

От обиды стали
Скитальцами.
Не нашли покоя
В забвении.
В небо тыкали
Пальцами.
И кричали до ночи -
"Гонение!"

Небо воду на нас
Опрокидывало.
Проклиная безбожией
Милостью.
Солнце грозам нас
Выдало.
Прогоняя на путь
Отступления.

Возвратились во тьму...

На цепи короткой,
Пса всю жизнь держали.
Сытою похлёбкой,
За злой нрав снабжали.

На чужих бросался,
Страха он не ведал.
Раз с цепи сорвался,
Покусал соседа.

Пойман, бит, посажен,
Был на цепь опять.
Он не взвизгнул даже,
Но стал тосковать.

На луну протяжно,
Выть стал по ночам.
Больно терять дважды,
Волю даже псам.

На цепи в неволе,
Пса всю жизнь держали.
Если выл от боли,
Били и ругали.
Марковцев Ю.

В подъезде полутемном и сыром
Фигура серая уныло-одинока,
И льются строки, опаленные вином,
Скорбит душа поэта иль пророка...

Вот он, поэт XX! века!
Вот он! Глядите, как Цой или Летов!
Вот он! Смотрите! Какое вам дело?!-
Уткнулись в газеты и , вроде, вас нету!
Нету вам дела до душ окаянных,
Что вон вылезают с оков деревянных,
Не поняты, биты, разорваны струны,
Всю жизнь остаются наивны и юны.
Прислушайтесь, люди, и к ним присмотритесь,
Не это ли есть то. к чему вы стремитесь!
Ни...