Бигуди перекатов

Утренний свет небесами разлит,
Ветер-бродяга холмами кружит,
Тонкий узор предстоящего дня
Знает свершенья твои для меня.
Тихо пойдешь перекатами ржи,
Камень найдешь, где я сердце сложил,
Легкий, причудливый локон-вьюнок,
Нежно вздыхая, совьется у ног.
Флейту достанешь и трель поведешь,
Чей перелив на дыханье похож,
Старую песню, осоки острей,
Знает лишь пыль над постелью моей;
Звуки душистые бросишь в поля,
Тронешь секрет, что хранила земля,
Ажуром мелодий пронзишь небеса,
И...

Графская поляна,
Роща, Спасов скит.
В воздухе медвяно
Тишина дрожит.

Липы в два обхвата,
Плес и перекат,
Вечер, мальвы, хата,
Да пологий скат.

Солнцем цвета меди
Догорает день.
Время, бег замедлив,
Тянется, как тень.

Берег сном подернут.
Медленный закат.
Все в краю озерном,
Как сто лет назад.

Поднебесные качели ощутимо высоки,
Близок миг головокруженья по обе стороны пути,
Ввысь взметает половинкой – рок ведущей стороны,
И на нет идёт низинкой – безысходность без вины.

Поднебесные качели и просты, и так сложны,
Засвистели перекатом нисходящей тишины…,
От вершины до вершины, пропасть надо перейти -
Двум близняшкам-половинкам антиподного пути.

Поднебесные качели исписали метражи,
Чёрно-белой полосами, от начала до черты,
Дух трепещет, пульсом бьётся от достигшей высоты...

Фантазёр в законе – это сила!
Вечно он витает в облаках.
Если жизнь его немного била,
То мечта качает на руках.

Где бы ни вела шальная доля,
С ним фантазия, как верная жена.
Через тернии, как перекати-поле
Он пойдёт без хлеба и вина.

Украшают землю фантазёры,
Двигают искусство и прогресс.
Небывалых замыслов гравёры,
Первооткрыватели небес.

Мы встречаем рассвет,
провожаем закат…
Крутит жизнь карусель,
Где столетье – мгновенье,
И где смерть – перекат,
не полет, ни постель,
Но как баня в субботу…
И чудо – твое воскресенье.
Нет, не отдых, не тлен,
Не заботы о дне,
не раздумья в кручине
О хлебе насущном,
О делах, о деньгах,
и как выжить во сне,
Когда гложет печаль,
когда гложет печаль,
Что считают меня, сухарем равнодушным.
Равнодушным к беде… Что чужая беда…
Равнодушным к судьбе…
– не прожить жизнь...

Накинул день на плечи мех соболий,
Сверкнувший таинством заката,
И удалился… Перекати-поле…
Сдал вахту вечеру усталым взглядом.

Вступает в зал распорядитель пира
В роскошном одеяньи тёмном.
И, улыбнувшись кратко, томно
Рукой в перчатке дарит сумрак миру.

Взлетев, он фейерверком включит окна,
Зовущие в уютное веселье…
Лишь рыжий кот на крыше неба мокнет,
Сквозь дождь торопит ночь на новоселье…

Россию можно не любить.
Россию можно ненавидеть.
Уехать, напрочь позабыть.
И в страшных снах ее не видеть.

Поверьте, - дамы, господа! -
Сии слова - депрессий вспышки.
Не отречемся никогда
Мы под угрозой даже вышки.

Россию можно не любить?!...
Но в чем Россия виновата?
Не лучше ли себя простить,
Что смели думать так когда-то.

Ведь только здесь свободный дух
Еще за грОши не распродан...
Здесь... даже МАТ ласкает слух, -
Шедевр! поэзии народа!

А разве можно не любить...

Бережок заивился,
Перекат заилился.
Окунь отмытарился.
Рыбачок состарился.

Джинсы полиняли,
Деньги разменяли.
Осень, как настанет,
Так и не отстанет.

Седины все больше,
Спишь уже все дольше.
Эх, печаль-кручина,
Впереди – кончина.

Поплавок ныряет –
Окунь проверяет.
Ловить я насобачился,
А кто-то – отрыбачился.

Мы труп нашли в канаве за цистерной.
Неясный силуэт лежал, жена споткнулась
О него и ойкнула: «Каряга!»
По трассе ездили, как и положено,
В жестянках спрятанные люди,
А тут такое безобразье – тунеядствующий организм,
От жизни отрешенный, квант мысли выпорхнувший в небо.
Но кто ж его прикокнул? Может импульс
Чрезмерной старости его настиг,
Или болячка злобная беднягу доконала?
Валяется бесхозно… А пошарить б по кармашкам!
Да неудобно – жена таки… Она носком туфли
Слегка трупешник...

Ничего я не крал у Есенина,
Сам свои сочиняю стихи.
Как и он, глядя в небо осеннее,
Каюсь я, совершая грехи.

Как и он, остаюсь неприкаянным,
И бывает, что горькую пью,
Как и он, я бываю отчаянным,
Без надежд оказаться в раю.

Тоже сильно тоскую по маме,
И когда остаюсь я один,
Все мечтаю утешить словами,
Мол, не очень плохой я ей сын.

Как ему снились старые хаты,
Бездорожье, рязанский простор,
Снятся мне на реке перекаты
И вершины заснеженных гор.

Как ему жалко мне...