Безнадёжно влюблённому поэту

Все закаты и все рассветы,
Все туманы и все зарницы
Выплывают в ночах поэта
Бесконечною вереницей.

Отлагаются в них дороги
И нехоженые тропинки.
В стихотворные входят строки
Все берёзки и все рябинки.

Отражается в сердце небо,
Льются в душу дожди косые.
Где б ни жил я и где б я не был,
Я с тобою всегда, Россия!

Шли экскурсанты на арбат, мы вышли из стеклянных врат.
На выходе баптист стоял, и нам с улыбкою сказал.
"Вас любит Бог, уверуй брат", но вряд ли кто ему был рад
Устали люди верить всем, не понимая суть проблем.
Ведь без науки, в море слов, потонем, не познав основ.
Но нет уже былых волхвов. провидцев, ведьм(вед ающая м
ать -была почти в каждой семье), и колдунов.
Кто знания от Вед(т) давали, и тонко, точно помогали.
Иная вера к нам пришла, и в них увидела врага.
И твердой...

тут караул, как век назад, устал,
а вождь былой погиб под ледорубом...
Почти пришли. Устроим здесь привал,
передохнём... На водосточных трубах

как раз вот тут играл ноктюрн заре
поэт трибун, но музыка разбилась
о приговор судьбы. И лёг запрет
на этот путь вставать... Ты сделай милость

костёр под котелочком разведи
(так пить хочу, хоть помирай, ей богу!),
напьемся чая с хлебом... впереди
последний поворот на ту дорогу,

что нас ведёт замаливать грехи,
которых...

У сильного всегда бессильный виноват:
Тому в Истории мы тьму примеров слышим,
Но мы Истории не пишем;
А вот о том как в Баснях говорят.

Ягненок в жаркий день зашел к ручью напиться;
И надобно ж беде случиться,
Что около тех мест голодный рыскал Волк.
Ягненка видит он, на до́бычу стремится;
Но, делу дать хотя законный вид и толк

Кричит: «Как смеешь ты, наглец, нечистым рылом
Здесь чистое мутить питье
Мое
С песком и с илом?
За дерзость такову
Я голову с тебя сорву».—
«Когда...

Неизлечим, пожалуй тот
Патологический цейтнот
Является которым Муза,
Основа нашего союза.

Готова ль ты, моя подруга,
Страдать от этого недуга,
Нехваткой времени, болеть,
Всегда спешить, забыв про смерть?

В судьбу невинный сей порок
Войдет как неизбежный рок.
И в сменах жизней быстротечных
Существовать мы будем вечно.

Но в этом случае, о Муза,
Я стану для тебя обузой.
Тотчас придет к тебе другой,
Талантливый и молодой.

Все люди смертны, вечна ты,
Бумаги чистые листы...

Там высоко на небе я знаю ты летаешь ветром
А я пою А я молчу Но знаю точно Что ураганом я к тебе примчу
Мне слов не надо Мне нужны лишь песни Твой голос оглушил меня
Марина что ты понимаешь в жизни Не веришь А прости меня

За эти слёзы За признание поэта Что плакал и страдал всю жизнь
Но высохли все слёзы Где -то И я не верю в счастье НЕ держусь за жизнь

Сейчас льет дождь на небе тучи всё заволокло А я так счастлив Ты меня послушай
Мне хорошо когда всем плохо На душе моей так радостно...

А Жизнь, словно странный романс,
Где славное было начало,
Но это уже не про нас -
Мелодия та отзвучала.
Немного, наверное, жаль...
Зачем? - я не знаю ответа,
А в сердце лелеять печаль -
Привычная доля поэта.
Но,может, не доля, а так -
Зигзаги больного рассудка...
Для Вечности просто пустяк -
Судьбы запоздалая шутка.

Белый плен и пурга,
Холода, снег и вьюга.
Но живая душа
Ждёт с надеждою друга.

Холодам песнь поёт.
Свистит ветер, бушует.
Та душа тебя ждёт.
Её сердце тоскует.

Холода... Но тепло
В её маленьком сердце.
Не одна та душа.
Души держатся вместе.

Только вместе они
Без тепла выживают.
В ожидании любви
Они смерть побеждают...

Знают, верят они
Не напрасны надежды.
И нет преданней глаз
Столь душевных и нежных.

Ты найдёшь их средь льдов,
Бесконечности снежной,
Плена белых...

«Самый лучший хит, пульсом бьёт бит»?

Или, ни то ни сё, где первый шут? он там
и тут, и графоман он и поэт, стихи слагает
и кларнет выводит звуком, (буйство крас-
ок), или ни так здесь на часок и какофонии
стремленье и рэп, и рок, и снисхожденье,
в каноссу не войти, увы и зарево и битва
рядом, и бой проходит мимо садом и гёрл,
и дрон, и робот мысли и джезва (турка) хо-
лодит, не гонит дум поток игривый, весь
космос оказался мнимый, лишь голограм-
ма на крови, медузу в камень...

Ну что сочтемся? Типаж венгерки,
Косая челка, две нитки бус,
Цвету на воле, не бутоньерка,
Духи, чулки и французский вкус…

Такие леди почти не в моде,
Но вот уже три десятка лет
Души изломы по синусоиде,
Ну что ты хочешь? Ведь я поэт…

Не тот в цилиндре, не настоящий,
Во фраке узком, в ногах – букет,
А тот, который накормит кашей
И графоманский спечет рулет.

Замесим тесто мы с Мельпельменой,
И мини-пьесу за полчаса,
Ну как-то вышло, текут по венам
Девичьи грезы...