Бессонниц

Опять зажгутся ярко фонари,
И только ночь меня сможет понять.
Они погаснут лишь в лучах зари,
Я знаю, мне чуть-чуть осталось ждать.
До нашей встречи несколько часов,
Бессонницу приносят фонари
Я этой ночью не увижу снов,
А ты свою любовь мне подари.
И мы всё время проведём вдвоём
Только о грустном ты не говори.
И к вечеру мы не спеша уйдём,
Туда, где вновь зажгутся фонари.

Ноченькою темною светлая луна
Отражалась в озере, словно в нем плыла.
Дождь весенний сыпался каплями вина,
Нависала глыбою над водой скала.

В темноте той ноченьки рощица спала,
На скале бессонницей мучилась сова,
Филин в чаще ухал, позабыв дела,
До рассвета спряталась неба синева.

Встретились нечаянно филин и сова.
Страстною, горячею их любовь была.
Не нова история, не новы слова,
Сколько их запомнила древняя скала.

Утро начинается, света нить видна,
Сверху появляется неба...

Пал, разбит бастион
Моего удальства,
Как богемский хрусталь,
Разлетелась броня.

Я попала в полон
Твоих глаз колдовства.
Ночь бессонницы шаль
Уронила, дразня.

Заблудился мой сон,
В кружевах волшебства,
В невесомую даль
Унеси ты меня.

Нас с тобой накрывала осень,
Я звала тебя в наше лето.
С ароматом горячих сосен
И бессонницей до рассвета.

С абрикосово-сладким зноем,
Фиолетовым небом звездным,
Белопенным морским прибоем,
С нашим счастьем - коротким, поздним.

Я молилась богам и птицам,
И Перунову огнецвету.
Так боялась с тобой простится.
Понимала... все канет в Лету.

Пройдут года и мы изменимся,
Быть может, даже и не вспомнится
Как стелит по душе метелица
И в душу просится бессонница
Пройдут года и все забудется,
Мы все простим и вновь задышим
Средь голосов прощальных судеб
Наши молитвы станут тише.
Мы будем где-то встречать рассветы,
Мы будем с кем-то баюкать ночи,
Только знаешь однажды, летом
Сердце плакать захочет очень
И тогда ты быть может осмыслишь
В перерывах от А до Я,
Что живешь половиной жизни,
В половину живу и я
Может быть, ты...

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь чего, мол, управился скоро?
Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...
Зимой мой хозяин...

Давай не будем грезить невозможным.
Абсурдно ждать зимой июньских гроз.
Самовнушеньем тешиться не сложно,
Всего трудней – исполнить свой прогноз!
Я не хочу загадывать на завтра.
Ты здесь, со мной, все остальное – сон!
И наших дней пусть пролетают кадры,
Танцуют души медленный бостон.
Сиянье глаз, руки прикосновенье,
Янтарный свет мерцающих свечей…
Избитых истин новое значенье
Мы обретем в бессоннице ночей…
Я знаю, сны – обман. Назло обманам,
Твоей тропой сквозь время...

Разбросанные мысли по подушке
Всю ночь пыталась я собрать,
В чужой и рыхлой комнатушке
Никак не спится – вот напасть!

Бессонница – удел счастливых,
Им есть, что ночью вспоминать,
А тем, кому забвенье мило
Гораздо лучше просто спать.

Терзаться тягостной виною,
Себя кромсать – а для чего?
Не лучше ль жизнью жить дневною
Где места нет для - «Отчего?»

И праздность есть удел блаженных,
Свободно мысли их парят,
Не натыкаясь на дозорных
Из армии Вины ребят.

И обуздать их - нету...

Я думала забыть, но знаю, не получится,
Ты тот, кем я дышу, кем хочется мне жить,
И пусть прошли года, и осень, та, разлучница,
Я не устану ждать и так тебя любить.

Я думала, пройдёт, всё в прошлом и забудется
Любовь твоя и ты, но видно не судьба,
Со временем Душа не перестала мучиться –
Живу лишь только тем, что я люблю тебя.

Я знаю, ты со мной, со мной моя «Бессонница»,
Я чувствую тепло твоих огромных рук,
Я не боюсь тебе Душой своей обмолвиться
Боясь тебе открыть всю боль...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...