Бесчисленный

Реальность это счастье без преград.
Все беды только плод воображенья.
В страданиях лишь разум виноват
Устроивший с самим собой сраженья.

Он знаний плод вкусил, но не познал
Добро и зло, законы и науку.
Он выдумал, поверил и создал
Бесчисленные горести и муки.

Лишь то что сам себе вообразил
Является источником несчастий.
Надуманный сюжет совсем не мил.
Он губит душу. Рвёт её на части.

Но разум создаёт ещё, ещё…
Всё более жестокие мученья.
Он гибок, тренирован, изощрён
И редко...

Под Новый Год - итог пустот
( Не от химеры ли оплота? )...-
Пал, камнем, «лучший» самолёт,
как флагман дыр Аэрофлота,
в зачёт бесчисленных потерь
советских жертвоприношений...-
ШассИ..., закрылки ( Верь...- Не верь! )...-
теряясь в дебрях самомнений,
но подытоживая суть,
к слезам, размазанным в пучине,
в телах, лишь обнажая жуть,
кручины, что не мстит причине...
и продолжает уповать
на день грядущий, в русском духе,
а это значит - не мычать -
от оплеухи к оплеухе...,
чтоб вечно...

Жизнь на Земле – один короткий миг
вне Времени, вне Вечности Пространства…
Власть изменений вовлекает видеть Сдвиг
и только Цикл напомнит Постоянство:
всё возвращается, описывая Круг.
И стрелки жизни по Дороге Циферблата
отсчёт ведут, как будто сердца стук,
и остановка многим страшновата…

Жизнь средь людей – и радость, и печаль…
Туман событий вовлекает в тяжкий Грех,
ведь только Ясности сопутствует мораль –
являясь к нам надеждой на Успех.
Сто (?) лет без Света во Тьме земных забот...

Россия прилетела к «Миру»...-
Опять, куда-то - не в зачёт,
пал в Сирии ( «Познав Пальмиру»! ),
не сбитый ( вроде ), самолёт,
под вавилонские идеи...-
Знать, под «Истории момент»,
когда, столь часто, лиходеи,
порою, вне разумных рент,
ведут ( «зависши в думах» ) массы,
понятно - вдаль ( Куда ж, ещё?! )...,
меняя, лишь боеприпасы,
на «Ноу-Хау»...- Ё-моё!!! -
произнести, душой, в запале,
впав в естество, вслед «Булаве»...-
За что, по жизни, мы - в опале,
с дурацкой властью, во главе...

Когда в душе твоей
скопилась ложь,
и горло подключается в охотку:
не плюй на землю. Ты на мать плюешь.
И сразу — сам становишь харкоткой.

Не гадь на Маму. Просто: помолись.
Сглотни всё то,
что сам в себе
напахтал.
В бесчисленном калейдоскопе линз
Господь увидит зернышко. Средь праха.

Увидит!..
Средь безруких — взмах руки…
Господь, он не пропустит в нас ни дюйма!..

Ты больше никогда себе не лги.
Другим, как выйдет.
Но себе — не вздумай…

Расхожая мыслишка: «Век...

Я захотел нарисовать счастье,
На маленьком цветка листочке,
Потом уже в заботе и участьи,
Отдал картину своей дочке.

Подарок доча оценила,
Цветочек радостно взяла
В ответ мне зятя подарила,
И зять пришёл, чтоб счастье взять.

Не дать, ни взять, но в лепесточках,
Рисую вот отныне я букеты,
Что на бесчисленных листочках,
Идут для счастья как буклеты.

И вновь задумался о счастьи,
Для внучки милой краски уж развёл,
Но зять вдруг, запретил мне властно,
И счастье его дочке он...

Пора сливать...- И не иначе! -
Не то, восторженной гурьбой,
убожество «друзей», в отдаче,
сольёт тебя же...- Пусть, виной,
последний бой, что, упоенно,
определил карьеру, впрок...,
где ты, едва ли не забвенно,
познал ( Куда там на чуток! )
английский угол...- Чтоб, оттуда,
на глиняных ногах вскочив
( Отнюдь не сразу! )..., к «неге» худа,
вкусить заморский негатив,
уже по полной!..- И, на матах,
да вкупе с павшею душой,
прозреть, в невыносимых латах:
Ниспослан «Витязю» покой...

Впору жизнь обращать в чудеса...-
Под личину ли, скисшую в мине?..-
Пролегла по судьбе полоса,
разметавшая «ране»... и «ныне»...,
на рубеж недоступных высот
( Где, до сил ли, чтоб с ними тягаться? )...-
В постоянстве всегдашних забот...
Так не духу ли, место, скитаться ( ? ),
как орлу, меж бесчисленных скал,
здесь, к былинным костям ( что от предков... ),
теша, взором, надменный оскал...
До чего же, до жизни объедков,
близко тут!..- Словно, всем, по пути...-
Пусть под рой из былых...

Я придумал себя и поверил обману,
Я придумал реальность и ею живу.
Я придумал планиду и жизни поляну,
Там, в придуманном сне, снюсь себе наяву.

Я романтик-простак и наивный мечтатель,
Я всего лишь прохожий не званный никем.
Я всего лишь одна из бесчисленных капель,
Павших с неба дождём, в грязь земли насовсем.

Я придумал друзей, благородство и верность,
Я придумал ветра и изведал шторма.
Я придумал душе путь длинной в бесконечность,
Я придумал в себе лабиринты ума.

Я придумал и...

Тихо Смотрится в водную гладь ольха.
Тихо плещет о берег волна
И несёт свои воды река
С завитушками, плавно. Легка.

Тишина правит миром в ночи.
С нетерпеньем Жду песнь соловья
И под взглядом бесчисленных звёзд,
Ощущаю былинкой себя

И ближайшая утром звезда
разольет тёплый свет по земле.
Я отсюда уйду навсегда.
Лишь ольха вслед помашет мне.