Белые берёзы

Белой питерской ночью —
мне сна не увидеть.
По дороге, видать, сон мой сцапали…

Мутный свет стометровку бежит… выше… выше!…
Нет земли. Шпиль собора Исаакия.


Только птицы. И воздух. И площади пальцы
в судьбоносный кулак сжимаются…
Медный всадник — ошпаренной рысью срывается…
и Гром-камень хохочет и плачет…


Что за бред! Серым карандашом зловещим
«Англетер» через всю площадь катится…
И Есенин — пять раз в пятом номере вешается
на жгутом перекрученной скатерти…


Я...

Белым-бело всё за окном...
Зимой засыпан каждый дом
Уже. Ура! Зима пришла.
Метелью свежей со двора

Белое пламя мысли
Тени сжигает
Освобождает
Прямоточное
Непорочное
Белое пламя
Дотянись
Мысль

Облако над головой плывет,
Стирая мысли, память,
Превращая время в белое пятно,
Где ни меня, ни тебя не было.
И молчит сердце в тряпочку.

Накатывают волны
Шумным транквилизатором;
Дует ветер в фаготе забвения.
В солнечной синеве разлит
Дух бесконечности.
Так распрямляется позвоночник
Летаргией волн.

Я подарил тебе дворец иллюзий,
А ты мне подарила
Ларец с облаком,
Которое превратило нас
В белое пятно.

Белым тюлем черемухи, мои окна зашторены
Где-то птицы чирикают, затаившись в листве,
А рассвет на востоке красит белое розовым,
Засмеюсь, тихо радуясь, наступившей весне...

Бело-розовым яблоням старый дворик укрывшими,
И сирени под окнами, она тоже в цвету,
Небу ясно-глубокому, облакам, что над крышами,
И над маленьким городом величаво плывут...

Ветру свежему майскому и по-летнему теплому,
Первым красочным бабочкам и жужжащей осе,
Солнцу светлому ясному, каплям дождика...

Белый гриб,
Гриб Боровик
Аппетитный он на вид,
Его толстенькая ножка...
Он нас шляпкою манит,
Что мясистая на вид.

Мякоть белая в разрезе
Потихоньку нужно срезать
И подать его на стол
В любом виде вкусен он!

Конец сборов в октябре
Поднимайтесь на заре,
Собирайтесь поскорее,
Одевайтесь потеплее,
Километры проходя
Пока нет ещё дождя!

Белые мальвы стоят, как невесты
В чистой и пышной красе.
Эти создания здесь, в поднебесной,
Радуют очи нам всем.

Белые мальвы...
Ну кто вас придумал?
Кто надоумил Творца?
Белые мальвы, как счастия руны,
Снова цветут у крыльца

Белый голубь моей души
По бумаге идёт так несмело.
Как же крылья его хороши...
Он шаги оставляет на белом.

А узоры порою так вычурны.
Непонятны иероглифы, буквы.
Иногда всё хочется вычеркнуть
И не слышать шагов его звуки.

Прогоню... Вдруг обидится голубь?
Не придёт… И исчезнет весна…
Я не стану белокрылого трогать…
Он со мной, значит, я не одна.

Белое ромашковое поле…
Я на нем хотел бы умереть
Не от острой и сердечной боли,
А от счастья слиться и смотреть.

В дни раздоров и глухих ненастий,
В годы нескончаемых тревог
Пусть спасет от бед и от напастей
Этот белый-белый островок.

Годы незаметно пролетают,
Но поверья исстари живут…
На ромашке о любви гадают
И на раны жгучие кладут.
1984г.

Белый плен и пурга,
Холода, снег и вьюга.
Но живая душа
Ждёт с надеждою друга.

Холодам песнь поёт.
Свистит ветер, бушует.
Та душа тебя ждёт.
Её сердце тоскует.

Холода... Но тепло
В её маленьком сердце.
Не одна та душа.
Души держатся вместе.

Только вместе они
Без тепла выживают.
В ожидании любви
Они смерть побеждают...

Знают, верят они
Не напрасны надежды.
И нет преданней глаз
Столь душевных и нежных.

Ты найдёшь их средь льдов,
Бесконечности снежной,
Плена белых...