Белые стихи о жизни

Жизнь подлая проходит мимо нас,
О том ещё Высоцкий пел нам в злости.
И сколько бы лукавый ни припас
Для нас соблазнов – всё лишь прах да кости.

Какую бы игрушку ни приняв,
Чрез месяц отшвырнём её обратно.
Не утоляется наш жадный нрав
Мирской утехой. Боже, НЕВОЗВРАТНО

Мы тратим жизни драгоценный бег
На суету – и страждем вековечно!
На что был создан Богом человек?
Ужели для того, чтоб безконечно

Гневить грехами Господа Отца
И нисходить за веком в век в геенну?
И радовать Иуду...

Жизнь – это такая болезнь Души
Она через сердце стучится
- Хочу быть счастливым…
- Так Небом дыши!
Жди…
И что-то случится!

Очень часто сигналы Души
Мы воспринимаем, как боль или муки
Душа сигналит – Иначе живи!
Замри!
– И она проявится

Жизнь - коротка, друзья мои! Увы. Увы...
Года - песчинки в суженных часах, песочных.
И караван несёт секунды по степи,
Своим невозмутимым шествием - в день, ночью.
На лошади судьбы скачу, и без седла,
Укутан черной ложью, покрывала ночи.
Умом понятно мне - любовь твоя ушла,
Но, не моя, ты знай, союз наш прочен!
Пусть трепетать мне вечно в солнечно огне,
Не предстоит, искра я, от костра, в пустыне.
И, улетая в небо, стал песком, в стене,
Я не обижу никого. Клянусь! Отныне...

Жизнь - колесо удачи
Не знаешь, что выпадает
не предугадаешь всего...

Жизнь – битва дерева с железом:
Одно вверх тянется расти,
Другое жаждет всё порезать,
Что попадётся на пути.
Огонь сжечь этот мир стремится,
Но не даёт ему вода,
А в небесах летает птица
И светит в Космосе звезда.
Но без Земли б всё это было
Лишь вечным хаосом тоски,
Где Дух печальный и унылый,
Носился б смыслу вопреки.

жизнь учит, а сердце верит,
знакомое -ведет
в неведомое...........

Я пил настой шиповника
Под аромат жасмина,
Джаз лился из приёмника,
Всё телу было мило.

На блюде бледно-розовом
Зефир пленял уста,
И рядом белых клавиш
Дразнила пастила.

И занавес оконный,
Похожий на вуаль,
Хранил мир полусонный,
Где изгнана печаль.

Она влетела в комнату,
Нарушив грёз покой,
Окраскою тигровой,
Недоброю молвой.

Зигзагами полёта,
Мой взгляд свела с ума,
На яства не садилась -
Ни ела, ни пила.

Лишь только исполняла
Безумный танец свой,
Труба...

Жизнь наша – рассрочка,
От смерти отсрочка.
Придётся платить,
Но хочется жить!

Жизнь так коротка.
В чём же смысл витка?..
Мы ведь даже не знаем,
Здесь зачем проживаем?..

Где начало пути,
Куда дальше идти?
В чём наша вина,
И есть ли она?

Жизнь так коротка!..
В чём же смысл витка?..
Не хотим мы платить!
Всем нам хочется жить!

Тарас Тимошенко
24.08. 2016

Жизнь состоит из мелочей:
Вещей, что куплены на случай,
Газет, потерянных ключей
И лотереи невезучей,

Из обновленных потолков,
Стены, увенчанной картиной,
Привычных стареньких духов
И чая с маминой малиной.

Жизнь - то, что есть она сама:
Привычки, ветреные встречи,
Обиды, нервы и слова,
Которые не только лечат.

Стремленье что-то предпринять
Оптимистично и отважно:
Приобретая то, что важно,
Неважное б не растерять.

Я жизнь писал. На черновик, как оказалось.
Об этом я узнал уже потом,
Когда в блокноте места не осталось.
Писал тогда уже с большим трудом.

Мельчил и сокращал я предложения.
Меж строк писал я, экономил лист.
Надеялся и ждал я продолжения,
Что мне дадут блокнот, который чист.

Но не давали. Я мельчил повторно.
Писал не всё, лишь важное теперь.
Я буквы выводил в конце упорно
И не спеша. Как хочешь, верь - не верь.

В моём блокноте собрано немало.
В начале текст размашистый...