Бегом

Шесть часов погони, город - злой, копы сбились с ног от этой гонки,
Над асфальтом грязным мостовой стук копыт истёртых бьётся звонко.
Тормозят машины...улю-л-ю-ю...Нарушение основ порядка!
Гавань-ветер-море кораблю, а корове: молот в лоб, и всмятку.

Бойня в трауре. Свершён с утра здесь побег "бифштексов" оборзевших:
И заборы метра с полтора нипочём, и даже черти с лешим.

Молли*, дорогая, за тебя кулаки держу, аж побелели:
Удирай как можешь от ребят, чьи глаза острей чем иглы...

За хомячком домашним наблюдая,
Смеялся я до слез и от души.
Мой хомячок, по кругу пробегая,
Куда-то очень сильно так спешит.

Наматывая сотни раз по кругу,
Хомяк держался из последних сил.
Бежал еще быстрее с перепугу,
Но о пощаде, гордый, не просил.

На отдых не потратив сил напрасно,
Мой хомячок бежал, как только мог.
Подумал я: Ничто над ним не властно!
Мой хомячок, ведь ты не одинок.

Скорей, я не из тех, кто бегает по лужам,
Чтоб брызгами обдать прохожих озорно.
Я б лето заменил январской лютой стужей,
Однако, вот беда, той стужи нет давно.

Зато пришла жара, а это, ой, как, хуже.
В жару сгорает всё – земля и небосвод.
И все, хотя б разок, не прочь промчать по лужам
И обрести хотят поболее свобод.

Свобода, как жара: съезжают все с катушек,
Ещё чуток парку, и плавятся мозги.
И вот уже весь мир бежит в опор по лужам,
К безумию примкнув невежества штыки...

Причастие букв под моим языком...
Когда я напишу их, я буду ещё южнее.

Любовь, пью из твоей чаши,
Что в апостольском плаще забвения приходит.
Несводимый Брайль касаний,
Тактильный шрифт вычеркивает забвение из календаря.
И нам никогда не знать лжи о слёзах дождя
Тех, кто не знает, как промокнуть под дождём
Или плакать от радости в сопричастии истинной поэзии,
В днях, которые они не проживают.
Имя твоё - всего лишь ярлык, рожденный между небом и землей.
И когда ты плывёшь до предела...

1 Бездумное хождение по нескольким годам
Дает определение что жизнь сия есть хлам
Ты видел в тени прошлого забывшееся дни
Где радость вместе с горечью дает свои плоды
И каждый день записывает промахи твои
Отсрочку дает времени но позже заберет
Такие промедления отнимут целый год
И вот на стыке времени поймешь что пробил час
Ах где ж мои мгновения мне не хватает вас

2 Однажды в жизни времени заминка вдруг всплывет
Сие определение дает последний ход
Ты судорожно ищешь последние часы...

Путь всегда, путь всегда возвращение,
Даже если от дома увёл в край чужой.
Мы идём, а Земля продолжает вращение,
Мы не чувствуем это, ступая ногой.

Не всегда, не всегда Путь в пространстве движение,
Иногда в нём бежим, а в себе застываем столбом.
Жизнь сомнёт, незаметно пройдёт превращение,
Не заметив, не будем мы ведать о том.

Направления в мире условны — к чему то привязаны,
А жизнь может менять иногда полюса.
И идём, и идём мы по жизни дорогами разными,
Но иной раз, в чужую...

По мотивам рассказа Альфреды Бриклин (Френсис) "Наш маленький городок".


Мал городок и тесен. Все, обо всех, здесь, знаем.
Друг друга постоянно, повсюду, мы встречаем.

С утра, на остановке, знакомые все лица.
Тут, даже, кот бродячий, людей он не боится.

Два школьника, старушка, соседская девчонка,
Пенсионер с лохматой, визгливой, собачонкой.

И дворник появился, с метлою, как обычно,
Подмел и удалился, обыденно, привычно.

В автобус мы садимся, приветствуя шофера,
Отдельных...

Пути прожитого следов,
Не изменить уже маршрут.
Не зачеркнуть пропетых слов,
И дважды, не прожить минут.

Зовёт и манит горизонт,
В нём сердцу милое далёко.
В нём лёгкость мира без забот,
И не берут за око — око.

Я не последний и не первый,
Кто жаждой воли был объят.
Но рвёт как струны случай нервы,
И не дойти мне в мой закат.

А ветер с каждым мигом крепче,
Сломать желая, к Земле гнёт.
Я не сдаюсь, ещё не вечер,
Во мне душа ещё живёт.

Я за путей своих следы,
Как все...

Бег, как стих, который льётся;
Ты чувствуешь себя легко!
Победа за победою даётся;
Мечтою – в небе, высоко…

Тарас Тимошенко
6.08. 2016.

А я упрямый и я верю,
В свою счастливую звезду.
В то, что найду в удачу двери,
И в счастье сквозь неё уйду.

Во мне стучится сердце ровно,
По жилам гонит кровь с огнём.
Я не умею жить спокойно,
Привык всегда везде бегом.

О мысли вдруг свои запнувшись,
Остановлюсь, взглянув в себя:
Зачем бегу, зачем мечусь я?!
Куда пришёл и кто есть я?!

Кем стал я, человек разумный?!
И что оставить здесь я смог?!
Нужны ли миру мои думы,
Что я в узор стихов облёк?!

Зачем опять не спится...