Баллада о первых поэтах

Я немало видел поэтов,
Что красиво сплетают слова.
И, признаться, любил их за это,
Хотя сам напишу так едва.

Их любил, за красивую рифму,
За высокий, изысканный слог,
Удивлялся певучиму ритму,-
Написать бы я так вряд ли смог.

Годы шли и народное горе
Разгулялось по нашей стране...
А поэты писали про море,
Про любовь и сирень на окне,

Как прекрасно гулять под луною,
Что повисла над лесом мячом.
Но мне стало казаться порою,
Что стихи их совсем ни о чём...

Нёс поэт домой поднос
Кремовых пирожных.
Бормотал стихи под нос
С рифмою несложной.

Сочинял поэт стихи
Про вечерний ужин.
Были рифмы неплохи
И слова не хуже.

Он прошёл почти бегом
Мимо поэтессы.
Та взглянула на него
С явным интересом.

– Я замечу от души,
Как поэт поэту,
Ваши строчки хороши
И просты, при этом.

Поэтессу рифмоплёт
Пригласил на ужин.
– Если чай она попьёт,
Разве будет хуже?

Целый вечер до темна
На любые темы
У открытого окна
Он читал поэмы.

А...

Подушка мокрая от слез,
И тишина...
В объятьях разноцветных грез,
Ночь да луна....

Я знаю,
Первая любовь всегда несчастна.
Я верю,
Для меня она останется прекрасна.

И вся любовь
Перед глазами промелькнет:
Взлечу я вновь,
Но понимаю это все когда-нибудь пройдет....

И сново по щеке слеза,
И сново не хватает слов,
У всех в судьбе бывает лишь одна,
Незабываемая первая любовь….

Не расчитывай, что с первым поцелуем,
С первым сердца трепетным биеньем,
Вдруг на крыльях счастья полечу я
В неизвестные любви владенья.

Детских чувств давно минули сроки,
И наивностью мечта моя не дышит.
Через все запретные пороги
Я ищу, что каждый в жизни ищет.

Обвиняешь за холодность взгляда,
За совсем бесчувственные руки...
Мне не ласк и поцелуев надо,-
Ведь они фальшивы, так, от скуки!

А игра в любовь, как побирушка,
Что сбирает крохи после пира.
И шепчу я собственной...

В стихах без рифмы не бывает песни.
А песня без души оставит равнодушным.
Не будет в жизни счастья если.
Нет в ней любви и крепкой дружбы.
Порою вроде б песенка простая.
Но вся полна любви ,тепла и света.
И тронет сердце,душу задевая.
Как ритм стихов ,того кто был поэтом.
Во все века поэты эти с нами жили.
Известные повсюду всем ,или почти что никому.
Но все они в стихах дышали ,пели и будили.
В нас совесть ,смелость и крылатую мечту.
Поэтом невозможно стать,им не родившись.
Да...

Гляжу в твоё лицо, любовь ты первая моя.
Как будто всё равно, нас жизнь так развела.
Мне хочется тебе сказать, и что скажу, мне думаю извесно.
И всё же не хочу я вспоминать, ту первую любовь,
Беду свою, ты скрыла от меня,
Я это понял, много лет спустя,
Но а тогда, казалось мне, ты лезвием меня роняла.
Тогда же я сгорел, себя испепеля,
А ты со мной, тогда расталась.
Нет я не плачу, лишь страдаю,
Мой крест таков, я знаю.
Что нужно было мне сказать тебе, я не решался,
А может быть и...

Отцвела давно сирень цветами белыми,
И каштан уже плодами осыпается.
Не кричат в лазурном небе больше лебеди.
Только первая любовь не повторяется.

Зашуршали под ногами листья желтые.
Светлы день все раньше обрывается.
Заблестит под зимним солнцем скоро белый снег.
Только первая любовь не забывается.

Будет осень, а за ней опять зима придет.
Но зима всегда весной сменяется.
И неважно сколько зим и сколько лет пройдет.
Только первая любовь не кончается...

Сердце трепещет отрадно и больно,
Подняты очи и руки воздеты.
Здесь на коленях я снова невольно,
Как и бывало, пред вами, поэты.

В ваших чертогах мой дух окрылился,
Правду провидит он с высей творенья;
Этот листок, что иссох и свалился,
Золотом вечным горит в песнопеньи.

Только у вас мимолётные грёзы
Старыми в душу глядятся друзьями,
Только у вас благовонные розы
Вечно восторга блистают слезами.

С торжищ житейских, бесцветных и душных,
Видеть так радостно тонкие краски,
В...

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со...

В подъезде полутемном и сыром
Фигура серая уныло-одинока,
И льются строки, опаленные вином,
Скорбит душа поэта иль пророка...

Вот он, поэт XX! века!
Вот он! Глядите, как Цой или Летов!
Вот он! Смотрите! Какое вам дело?!-
Уткнулись в газеты и , вроде, вас нету!
Нету вам дела до душ окаянных,
Что вон вылезают с оков деревянных,
Не поняты, биты, разорваны струны,
Всю жизнь остаются наивны и юны.
Прислушайтесь, люди, и к ним присмотритесь,
Не это ли есть то. к чему вы стремитесь!
Ни...