Бабочкой милая

Я б хотела... стать равнодушной...
Просто жить и не думать ни о чём.
И подальше спрятать свои чувства...
Словно бабочка жить одним днём.

Я б хотела не писать о ЛЮБВИ...
И совсем о ЛЮБВИ не думать.
И не слышать ночью мысли свои...
Не реветь уткнувшись в подушку.

Я б хотела забыть эту нежность...
И мечту... что ты мне подарил.
И не чувствовать ветра свежесть...
Всё впустую и нет больше сил.

Я устала ждать... во что-то верить...
Всё теперь не имеет смысла.
Устала скакать через...

Над тихим лугом бабочка летает,
как не заметить эту красоту,
не спрячешь - видно за версту,
палитра жизни красками играет.

Мелькают в воздухе цветные пятна,
слегка взмахнула - солнце на крылах,
такое видится в чудесных снах,
нам цветогамма так приятна.

Что после красоты? Сплошная серость,
порвы души не выдержит - умрет,
и время остановится, замрет...
О, как нужна нам в жизни смелость.

Ведь красота нуждается в защите,
ту бабочку так просто не убить,
все что прекрасно...

Мир оглушает залпами орудий,
Биеньем смелым бабочки в стекле,
И нежностью прозрачной океана,
Моим мловам и мыслям о тебе...


Я забываю мир на дне стакана,
Как бабочка,восторгом океана,
Мои слова и мысли как во сне...
В те дни,когда я помню о тебе...

Плетет паук красиво паутину,
Сверчки красиво песнь вокруг поют.
Расхваливает выпь свою трясину
И птицы на деревьях гнезда вьют.

Уже готова сетка-паутина,
Звенит она натянутой струной.
Натянута, как тонкая пружина,
Между деревьев и густой листвой.

Вдруг бабочка нечаянно зацепилась
И ну, давай крылом махать сильней.
Запутавшись, она лишь шевелилась,
От этого ей было лишь больней.

Уже не важно жив паук иль нет,
Захлопнулась ловушка, птичка в клетке.
Его деяние оставило свой...

Ах, бабушки, вы- бабочки,
Пусть даже, если тучные-
(Вы пузырьками магии
Наполнены слегка)
Слагаете вы сказочки,
Поёте песни лучшие,
Ведь внуки ваши- ангелы,
Не выросли пока.
Бывает огорчаетесь-
Их шлёпаете "крыльями",
Когда у ваших "ангелов"
"Растут" рога и хвост.
В душе вы улыбаетесь-
Ведь все такими были мы.
Без вредностей и шалостей
Ещё никто не рос.
Пусть постоят в стороночке
Макаренки и прочие,
Ведь их рекомендации
Не могут здесь помочь,
Чтоб вытащить ребёночка
Из игр...

Чувственность есть и в сухом листе, разбивающемся о вечность.
К Великой Яви идет каждый Великий Сон.


Смерть и Жизнь - откровение слов...
Мало видеть «слово»...нужно знать его плоть и дух...
Межбуквенное и межреберное пространство,
Родство с бесконечностью... подтекст
Звука, вкуса, тембра, цвета, света, тьмы...жеста...
Богослов,
СловоВер,
Словоблуд...
Попытка примирить жизнь со смертью...
Там, между стихами, скрыт смысл и того и другого,
О, если ты умеешь читать между слов!
В...

И текст болит, и спать мне не дает...
И снится, и пророчит, и пророчит...
И кто - то в Белом по Воду идёт
И знать что я услышу хочет.
Развязаны у слова рукава…

Здравствуй, противостояние белого пера и черных чернил,
Белого листа и типографского свинцового оттиска.
Здравствуй, пророчество и суррогат.
Здравствуй, жизнь и смерть.
Я надеваю сутану белого огня.
Богом у выбора дороги я плачу,
Прижимая жизнь к себе,
А она уходит водой, омывая мои ноги,
И несет эту воду к дереву...

"Нет, не мигрень,
но подай карандашик...".
О. Мандельштам

1"
Все поэты как листья и ветер...
Помнишь, нас от ветвей оторвало...
И нас кто-то унес... нас не стало...
Вся поэзия - листья и ветер...

И охраняют время Сторожа,
Как будто тут они,
Как будто, как и мы,
Забыты...

2"
О, Сторожа, сыграйте мне на скрипке,
Я знаю - скрипка очень хороша...
В ней скерцо гениального поэта,
Поэта с странным именем - Душа.
Глубокая, похожая на раны,
Где скорби побеждает красота,
Где...

Пролетела нарядная бабочка
перед фокусом нашей истории.
Отпечатались крылышки абрисом
на сетчатке прищуренных глаз.

Облака в синеве кучерявились,
и цветы осыпались улыбками.
Пили пчёлки нектар нам за здравие.
«Повтори, повтори, что сказал».

Эти летние дни сенокосные
пролетели, как пьяное марево.
Мы тогда не страдали разлуками.
Утопали друг в друге. Ушла.

Эта сказка в миры невозвратные.
Только штрих на странице судьбы.
Помню бабочку, очень нарядную
И пчелиный медовый парад.

1.
Белое перо с черной росой чернил...
Где у каждой моей строки твоё имя...
Имя, по которому ты меня узнаешь в тишине
Более абсолютной, чем дыхание.
В этих объятиях в воздухе,
В этом вдохе на ветвях белого древа,
Где строки качаются на ветру.
На ветру, который имеет иное значение.
Я превращаю тебя в слова,
Я отпускаю их на свободу,
Я глубоко дышу тобой.
Ты - рукописные знаки моего озвученного сердцебиения...
Знаки заполняют лист пылью и солнцем,
Любовью, которая наполняет только...