Авторское

Стоишь одна на кладбище,
И час, и два - все ждешь.
Звонят домой товарищи.
Тебя бросает а дрожь.

Уже не плачешь ты,
Хоть серый крест уныл.
А на земле цветы
Напомнят, кем он был.

Здесь ты одна, и он один.
Зажжешь свечу опять.
О том, что приключилось с ним
Тебе уж не узнать.

Тебя уж гонят прочь,
Но ты не уступаешь,
Все ждешь, хотя и ночь,
Чего - сама не знаешь:

Не поверю что ты можешь быть не моей
Никому. Никогда. Даже мысли своей
Даже этим глазам, что пока не слепы
Даже "честным словам" из жестокой толпы
Не поверю что ты можешь быть не моей,
Верой вечной укрыта до сумерок дней.
Не поверю тебе, даже если пойму,
Не поверю на миг ничему, никому...
Ты со мною всегда: в моем сердце, словах,
Ты в моей тишине, и в не шумных делах.
Даже боль от тебя не поверив, стерплю,
И в любом, страшном сне я скажу, что люблю.

Безумные мысли,подушка в слезах,
Душа далеко,а в земле лежит прах.
Тебя-не вернуть и,увы,не обнять,
Ты рядом со мной.только им не понять!

И в мыслях-безумство,надежда жива:
Что ты еще рядом и я не одна.
Но ветер холодный остудит слова,
И я не увижу тебя НИКОГДА!

Прощай моя крошка,
Судьба такова,
Я в день твоей смерти
С тобой УМЕРЛА!

Истина простая
укорит подчас:
совесть, засыпая,
будит зверя в нас.

Сколько праведно жить не божись,
сам едва ли поверив словам,
всё равно наша грешная жизнь -
это жизнь с грехом пополам.

Добрый Чехов, может быть, напрасно

своей максимой корил нас больше века.

Если в человеке всё прекрасно,

много ль в нём тогда от человека?

Мамочка родная, почему грустишь?
Почему ты плачешь и опять молчишь?
Ты поверь мне, милая, что роднее нет.
Чтобы ты не плакала, я куплю билет.
Ну и что, что дорого? Мне ведь всё равно.
Завтра я приеду, ты смотри в окно!

Моё счастье в песнях о жизни,
В думах о вечном, в плясках души.

Мои чувства наполнены светом,
Утром рассвета, жаром игры.

Моё сердце вещает устами небес,
Чистым потоком искренных звуков.

Неисчерпаем запас мелодий чудес,
Когда Ангел радости становится другом.

Всё стало таким незначительным,
когда обожгла ты меня.
И взгляд твой, совсем не решительный,
но сколько в нём было огня.

Так лань, с удивительной скоростью,
готова сорваться стрелой,
с какой то особенной гордостью,
влечёт и зовёт за собой.

Мне некогда сменить подков.
Мечусь, рвут губы удила.
И накручу ещё витков.
Устал, а всё дела, дела.

Но упиваюсь от работы
и некогда напиться вдрызг.
Когда мне пить, одни заботы.
Кругом железо, грохот, визг.

А, отдохнувши, пять минут,
невмоготу: нужны дела.
И, словно, гонит грубый кнут.
Вот так и выгорю дотла.