Авторский

Я рисую разные судьбы,
Я художник любви и разлуки.
Посмеешься, наверное, ты,
.Но постой, посмотри мне на руки.

Посмотри. Видишь, линий тут нету,
Будто с детства я ними расстался.
И тут нет никакого секрета,
Просто я никогда не рождался.

Просто я всегда был на свете,
И писал картины ночами,
А потом разносил по планете,
Чтобы их называли мечтами.

Понимаешь, всем нужна вера.
Кто-то выдумает себе бога,
Ну а кто-то в мечту поверит,
И на завтра уйдет в дорогу.

А для этого я и...

Ты все еще можешь спасти
засыпающий цвет,
увернувшись от хлесткости града.
И где-то на полпути
сжечь дотла гулкий свет
терпкой сладостью снов винограда.

Ты все еще можешь уйти,
не дождавшись креста,
свежей насыпи дав новый шанс.
И где-то на полпути
сжечь опоры моста,
поприветствовать прерванный транс.

Ты все еще можешь найти,
где лежит стук висков
оболочки изжеванных струн.
И где-то на полпути
сжечь рельефность мазков
и назойливый нойз квазирун.

Ты все еще можешь нести...

Так высоко, где не бывает птиц.
Как крестик серебрится ИЛ огромный.
Средь облаков, средь белых верениц
он кажется пушинкой невесомой.

А вместе с ним и я лечу домой.
Меня переполняет эйфория
и гордость за величие родной
страны моей, по имени, Россия.

Плывут поля, леса и города
и под крыло ложатся с неохотой.
Свою страну я вижу иногда
не в новостях, а с высоты полёта.

2 Марта 03 г.

Тополиный пух. Стромынка.
Стыки рельсов. Стук колёс.
Белой проседью простынка
Тополиных белых слёз.

Зелень листьев. Шелест, шелест.
По краям густой каймой.
Ветер белым стелит, стелит
Выбоины мостовой.

Суетливые трамваи
Пробегают через мост.
Стаи листьев, окон стаи.
Старый дом совсем не прост.

Щурится подслеповато
В стёклах стареньких очков.
Не беда, что угловат он,
Неуклюж - он дарит кров.

По привычке дарит людям
Коридоров длинных нить.
Не считай, что...

Снова Март разбудил нас капелью.
Рассыпаясь, звеня серебром.
Словно нежной, весенней свирелью,
до краёв, наполняя добром.

Вы заметили? В Марте дороже
и улыбки, и те же цветы.
Мы их дарим случайным прохожим,
не стесняясь своей доброты.

А ручьи, что стекают с обочин
унесут залежавшийся снег.
Унесут и тоску, между прочим,
самый тяжкий, по библии, грех.

Как птица бьется
в клетке
грудной
сердце,
рвется наружу
из жертвенных,
несломленных смолой греха
жердей.
Извечный город пыли
и увядших листьев
пальмовых,
лампад угасших звон,
пустого неба тканый
клок
висит, как шкура
евразийское распятье
мясная лавка...
лава грязных слов
пеной муторной легкости
наружу.
Ости наизготовку-
лишь тронь...
соль праха на губах
и мед, что точит
змей
с рваздвоенного жала...

Ещё мальчишкой уходил я в поле.
Подальше уходил от хуторов.
Уже тогда любил степную волю
и тонкий аромат степных ветров.

Я ночевал в больших стогах соломы,
с которой обмолочено зерно.
В степи мне всё до одури знакомо,
но с новой силой тянет, всё равно.

Тобой, мой край, мне не напиться вдоволь.
Я предал и уехал впопыхах.
Тебя мне не хватает в жизни новой:
в холодных, тесных, нервных городах.

И ржавчиной изводит ностальгия,
и в окись превращается металл.
И не способна наша...

Какая стать у мартовской восьмёрки!
Захватывает дух от линий красоты,
когда скользишь, то вверх, то снова с горки,
рисуя идеал загадочной мечты.

Грустный дождь за широким стеклом по карнизу
Отбивает задумчивый ритм в молоке,
В пелене, бесконечно-аморфной и сизой,
Этажами гнездящейся невдалеке.

Ни весны, ни тепла: буйство зелени в воске
Конопатого солнца, пернатый бедлам -
Все забыто во имя зеркальной и плоской,
Преломленной вселенной воды и стекла.

Затихает. И тотчас порывистой дробью
Неизбывной тоски по забытым глазам!
Затихает. Столико глядит исподлобья
На зеркальных осколках: откройся, Сезам!

Уведи...

Восьмое Марта. Новогодний снег.
Иду домой с алеющим тюльпаном.
Возможно, что гулять с цветами рано:
Прощаньем поразить желая всех,
Зима вернулась снова - для острастки...

Туман холодный небо заволок;
Ложится снег неслышно ровным слоем
На всё вокруг, гася весну покоем...
Но греет руку летний огонёк,
Путь освещая через день ненастный.