Авторский стих

Я в этом мире уже дольше вечности,
Но я в нём меньше точки, ничтожнее атомов.
В нём путь мой в жизни, длинней бесконечности,
А жизнь короче всего, короче самого краткого.

Я бью кулаком по стеклу, на руке царапины,
Течёт из них моя кровь, она цвета алого.
А я вдруг вспомнил, в мазуте руки папины,
И звуки голоса его глуховатого, усталого.

Сегодня стих в такт сердца, неровный,
Оно сегодня стучит с перерывами.
А в зеркале смотрит в глаза бескровный,
Чужак — ударю его, соберусь лишь с...

Даже когда я ослабну и звуки,
Силы не хватит в слова мне связать.
Не отпущу я в бессилии руки,
Буду в себе, петь душой продолжать.

И пусть без звука, и сам я лишь слышать,
Буду ту песнь, но чуть-чуть всё ж она,
Мир, в нём присутствуя, сделает чище,
И в ком-то душу разбудит от сна.

Так же когда-то меня разбудила,
Песни, поэта ушедшего, тень.
В душу стихов вязь, навек подарила,
Ими заполнив, мне каждый мой день.

Души поэтов, в стихах здесь оставшись,
Тем, кому Дар слышать их...

Я окружён всегда стихами,
Они вокруг меня во всём.
В листве шуршаньи под ногами,
В бездонном небе голубом.

В закате грустно-алом, чистом,
В холодной, ключевой воде,
В рассветном солнышке, лучистом,
Мои стихи, со мной везде.

В них осени покой и зрелость,
Наивность лет моих младых.
В них юнности задор и смелость,
Печаль, лет старости седых.

Я миру душу в них оставил,
Не гений, а чуть-чуть поэт.
Они — не путь мой, к вечной славе,
Они — души мятежной свет.

И если ты их мой...

Я в себе живу стихами,
В них ушёл, устав от всех.
Не серчайте что я с вами,
Не делю печаль и смех.

От ненужного общения,
Разговоров и интриг,
Я устав до озверения,
Убегаю в Царство книг.

В них писатели с поэтами,
Со мной делятся своим.
И не должен там за это я,
Похвалив, врать лестью им.

От похвал и порицаний,
Поучений и советов,
Я устал — от них нет знаний,
Нет тепла от них и света.

Не серчайте — я стихами,
Дни свои дожить хочу.
Не судите — все с грехами,
За свои...

Палец касается клавиш,
Буквы ползут по зкрану.
Ты их вдали прочитаешь,
Я для тебя стихом стану.

Я для тебя — кто читает,
Стих — я живу в его строках.
И ты прости что бывает,
Грустным он, если мне плохо.

Я так зачем-то устроен,
Что жизнь живу я стихами.
В них многим я неугоден,
Речи простыми словами.

Мир что вокруг — переменчив,
В нём я лишь путник простой.
И как у всех сотрёт Вечность,
В нём жизни след телом мой.

Палец касается клавиш,
И я тебе стал стихом.
Веря, что ты...

Не принимай за чистую монету,
Всё, что тебе расскажут и споют.
В стихах не ложь — фантазии поэта,
Мечты его, о будущем живут.

Исскусный словом — им заставит верить,
Людей мечтаньям, мыслей он своих.
Откроет в мир волшебной сказки двери,
Его негромкий и ритмичный стих.

И оживёт в устах певца стих песни,
И мы взгрустнём иль спляшем под неё.
И про себя, петь будем с певцом вместе,
Взяв для души, из песни той своё.

Не всё что нам, споют или расскажут,
На самом деле, здесь...

На поле за околицей,
На выжженном, опять,
Взошла трава, но колется,
Босым — не пробежать.

Костёр был не погашен,
Иль молнии удар?
Не знамо — но однажды,
Здесь бушевал пожар.

Пылало пламя красное,
Деревню сжечь грозя.
Огонь — стихия страшная,
И с ним играть нельзя.

Деревню отстояли,
И от огня спасли.
Когда всем миром встали,
То пламя сбить смогли.

Огонь — стихия грозная,
Вновь в мире жар войны.
Его, пока не поздно,
Мы затушить должны.

Лишь миром всем поднявшись...

Читаешь ли Мои Стихи
( РукоплещА от восхищения! )? ...,
Иль оные...- из чепухи,
к бездумности души растления,
такими кажутся, от фраз ( ? ),
где Лирика — тоской — в тенётах...
И... на диван, ты, пав в экстаз,
с благоуханием...- в зевотах...-
блаженствовать в иных мирах...
А их — Стихи Мои — не знали...
Но там, где пир ( Да при свечах! )
печаль и ждёт ( Подняв вуали! )...
и, разумеется, вершит!
А здесь, судьба, своё имеет...-
Бежишь ли от неё...- отмстит!
А если млеешь...- озвереет...

Да... я знаю сама...
Написано всё без правил.
Сбивается ритм...
И не всегда всё в рифму.
Но в этих стихах...
Моя душа.
В них мои чувства...
В них... моей жизни смысл.
Бывает...
Их трудно понять.
Бывает...
Их трудно прочесть.
Но в них... живу Я!
Такая... какая я есть!!!

Лариса М.

Я в этом срезе времени — случайность,
Нелепая ошибка, глупость, странность,
Из мира не сего, себе не нужен,
Спасая от себя, в себе я душу,
Бегу в себе, собою догоняем,
А сердце жжёт холодный пламень,
И я опять сгорю до тла,
И избежать сумею Зла.

Мой странный стих — безумца шёпот,
В нём крик без звука и молчанья грохот.
А те, что из чужих времён пришли,
Стравили нас — людей Земли.
И я стихом молчу — иначе,
На роль виновника назначат,
Те, что не люди, те, что нЕжить,
Меня сумев в...