Авторские

Как птица бьется
в клетке
грудной
сердце,
рвется наружу
из жертвенных,
несломленных смолой греха
жердей.
Извечный город пыли
и увядших листьев
пальмовых,
лампад угасших звон,
пустого неба тканый
клок
висит, как шкура
евразийское распятье
мясная лавка...
лава грязных слов
пеной муторной легкости
наружу.
Ости наизготовку-
лишь тронь...
соль праха на губах
и мед, что точит
змей
с рваздвоенного жала...

Ещё мальчишкой уходил я в поле.
Подальше уходил от хуторов.
Уже тогда любил степную волю
и тонкий аромат степных ветров.

Я ночевал в больших стогах соломы,
с которой обмолочено зерно.
В степи мне всё до одури знакомо,
но с новой силой тянет, всё равно.

Тобой, мой край, мне не напиться вдоволь.
Я предал и уехал впопыхах.
Тебя мне не хватает в жизни новой:
в холодных, тесных, нервных городах.

И ржавчиной изводит ностальгия,
и в окись превращается металл.
И не способна наша...

Какая стать у мартовской восьмёрки!
Захватывает дух от линий красоты,
когда скользишь, то вверх, то снова с горки,
рисуя идеал загадочной мечты.

Грустный дождь за широким стеклом по карнизу
Отбивает задумчивый ритм в молоке,
В пелене, бесконечно-аморфной и сизой,
Этажами гнездящейся невдалеке.

Ни весны, ни тепла: буйство зелени в воске
Конопатого солнца, пернатый бедлам -
Все забыто во имя зеркальной и плоской,
Преломленной вселенной воды и стекла.

Затихает. И тотчас порывистой дробью
Неизбывной тоски по забытым глазам!
Затихает. Столико глядит исподлобья
На зеркальных осколках: откройся, Сезам!

Уведи...

Восьмое Марта. Новогодний снег.
Иду домой с алеющим тюльпаном.
Возможно, что гулять с цветами рано:
Прощаньем поразить желая всех,
Зима вернулась снова - для острастки...

Туман холодный небо заволок;
Ложится снег неслышно ровным слоем
На всё вокруг, гася весну покоем...
Но греет руку летний огонёк,
Путь освещая через день ненастный.

Я улетаю на твоих ресницах
в страну любви, блаженства идеал.
Кружа в садах на райской колеснице
я, всё равно, лишь о тебе мечтал.

Такой покой, как райская обитель.
Там облака и розовый туман.
Прости меня, мой строгий управитель
за дерзкий взлёт и за земной дурман.

Твои глаза - коричневая замша
и трепет на ветру твоих волос.
Мне, всё равно, прелестнее и краше
увидеть и в раю не довелось.

В шорохе свёрнутых листьев
Солнца мозаичный свет
Кружится тысячелице
Вот уже тысячи лет.

Так бы и мне - закружиться
Вне человечьих забот,
Гибнуть, чтоб снова родиться
Ранней весной через год;
Зеленью тысячи листьев
Ластиться к тёплым лучам,
Соком весенним налиться,
Тонко звенеть по ночам;
Общей судьбе покориться
И на осеннем пиру
Рдяной волной раствориться
В золоте искр на ветру.

Выйду из комнаты в осень,
Псевдопокой обрету,
Пусть ненадолго отбросив...

Я ненавижу любить.
Я не люблю ненавидеть.
Противоречья в словах
Меня не могут обидеть.
Я верю в странные чувства,
В измененье погоды.
Я верю в следующий миг
И телефонные коды.

Я верю в то, что со мною не может случиться.
Я верю в то, что мне может один раз присниться
И сбыться:

Я никогда не пойму
Того, что не понимаю.
Я ненавижу войну -
На ней всегда умирают.
Порвав любую струну,
Я не замечу, сыграю
Не потому, что смогу,
А потому, что я знаю.

Я верю в то, что со мною не...

Осень:
Осень, что же с нами происходит?
Осень за собой любовь уводит.
Листьями опавшая душа:
Слезы - это маленькие реки.
Мы с тобой прощаемся навеки,
Чувства догорают, чуть дыша.

*Может, это просто холод снега -
Первого темнеющего снега -
Он еще слабей, чем листопад...
Где бы, где бы силы взять нам для побега,
Чтоб с тобой вернуться в наше лето,
Где еще слова любви звучат?*

Время:
Время в даль идет неумолимо,
Лишь холодный ветер дует в спину
Нам, оставив только память встреч...

Зимой земля очень сильно похожа на небо,
Укрытая пухом, упавшим с небес.
Как слёзы богов, сосульки на крышах,


Очищен от грязи материи бес.
Врачами одевшись, в белых халатах,
Лечат снежинки зимней порой,
Сна покрывалом укутали бережно
Уставшую почву, торжествуя покой.