Авторская страница

Помоги, святая Ксения,
О тебе начать рассказ,
И читавшим эти строки
Дай здоровья! В добрый час!
I
Усадьба в свете лунном
Застыла в тишине,
А в доме свечи всюду,
И тени на стене…

И зеркала завешены,
И шёпот голосов,
Рыдания глухие,
И чей-то слабый зов.

Все было по-другому
Еще позавчера:
Любовью и весельем
Дышали вечера.

А нынче дом Петровых
Похож на сироту,
И даже стены чувствуют
Потери остроту.

***
Всю ночь у гроба плачет
Красавица-вдова…
И вдруг, как будто...

Я гадал на Книге Священной,
В ней страницу открыв наугад.
Прочитал что гордыня стремлений,
Нас уводит собой прямо в Ад.

О смирении Книга учила,
Ты прости Бог — его во мне нет.
Мудрецов лишь, оно путь и сила,
Я ж обычный — и бью я в ответ.

Бью в ответ я на вражий удар,
Иль когда при мне слабого бьют.
В моём сердце горячности жар,
И стремление к правде живут.

В Книг Священных слов правду я верю,
Мне б ещё, верно их толковать.
Чтобы смог в Мира Здании двери,
Я к добру и к Тебе...

Назначу дату как границу,
Листочек дней переверну.
На стороне другой страницу,
С нуля, вновь чистую начну.

С собой лишь опыта крупицу,
Из дня вчерашнего возьму.
Оставив в нём себя частицу,
И неприятных мыслей тьму.

Не буду строить жизнь по плану,
Не загадаю наперёд.
Но верить всё ж не перестану,
Что впереди удача ждёт.

Ведь потеряв надежду с верой,
Утрачу к жизни интерес.
И не поможет душе квелой,
Благоприятность к ней Небес.

Назначив даты, нам страницы,
С нулей несложно...

Засохший лепесток герани,
Был в толстой книге меж страниц.
Брусчатки мокрой блестят камни,
Толпа смотрела сотней лиц.

В ней каждый сам в себе, но всё же,
В ней «я» и «ты» нет — лишь «они».
В ней друг на друга все похожи,
Как будней монотонных дни.

Толпу — общиной, стаей, кланом,
Сумели сделать их вожди.
И под идеи общей флагом,
Они всех выше впереди.

А Он, вселенской боли скорбью,
На мир людей с креста глядит.
По своемУ их всех подобью,
Создав, Он им грехи простит.

Мир...

Войти под свод Его Чертога,
Сняв сапоги с усталых ног.
Присесть на лавку у порога,
Свой начиная монолог.

И замолчать на полуслове,
Внимая куполу Небес,
Взывая о приюте, крове,
Совете, прямо позарез!

Вдруг в руки упадёт тяжелый,
Уж пожелтевший фолиант,
Листать начнешь, рукой в мозолях,
Читать, и молча вспоминать.

Шуршат страницы, открывая,
Что было и давно прошло.
Затем увидишь удивляясь:
Страниц нетронутых полно

Чистейшим полотном манящих,
Зовущих написать рассказ,
О...

Шелест страниц.

Я думала,

что знаю больше..
Время чистых окон.

Как никогда

верю в Воскресенье.

Книга, расскажи, о чём мечтаешь,
Что скрываешь тайно, чем тревожишь,
Что не ведаю, ты точно знаешь,
А, забыла, без проблем напомнишь.

Полечу с тобою, словно птица
По безбрежным мыслей океанам,
В глубине твоей хочу забыться,
Поделиться сокровенным самым.

На страницах тоненьких и нежных
Поискать любви определенье,
В светлых водах чувственных, безбрежных
Скинуть шторм эмоций и волненье.

Кто сказал, что женщина, как книга?
Книга, словно дама многогранна,
В возрасте любом умна...

На углу тебя встретив,
Я пройду не спеша,
Словно только заметив,
а внутри - трепеща....
Прохожу я с тетрадкой,
Шелестит слой страниц...
А ты смотришь украдкой
Из под черных ресниц

Листая памяти страницы,
Я вспоминаю образ твой:
Полуопущены ресницы,
Прикрывшие вопрос немой …

Так почему ж я побоялся
Принять решенье за двоих?
В тебе, быть может, сомневался,
Искал ответ в глазах твоих?!

Роман был о любви прекрасной.
И вот последняя глава…
Вокзал. Перрон. Гудок бесстрастный.
А мы молчим. И не нужны слова.

Я вижу взгляд ее печальный
За уплывающим окном
И лебединый взмах прощальный,
И прошлое, казавшееся сном

Старые письма горят,
Корчатся будто живые,
А буквы кричат и кричат
И падают точно хмельные.

Я память свою провожаю
В глухую тревожную ночь,
А ветер в трубе играет,
Как будто орган точь-в-точь.

Летят пожелтевшие письма
Одно за другим в огонь,
И кажется, кажется слышен
Их жалобно-просящий стон.

Я память свою сжигаю
И ставлю кресты… кресты,
Но нету конца и края –
Такая безбрежная ты…

Тебя не втиснуть в страницы,
Не крикнуть тебе: « Постой!»
Тебе даже в снах не спится...