Апрель вздыхает

Клочки из туч несутся по магниту.
Восточный ветер листья лихо рвёт.
Коснулся луч желтеющей палитры
И звонкой медью, кое-где, поёт.

Сентябрь напряг своё воображение.
Осенний стяг он принял. Что теперь?
Быть может, дождь продлить до одурения.
И вызвать дрожь, проникнув в щель под дверь.

Опять же баб забыть не позволяется -
Давай им лето, как Сергей писал.
Традиций раб, по городу шатается
И клёны метит в яркий пастораль.

Вздыхаю я – мне сеновал не светит.
Мой миг иссяк. В окно...

…бывает СОН пустопорожний.
В утренней душе…
ПЕРО. …а, даже, пальцы не желают знать:
где светлые и нежные Слова лежат…
В безумном ожидании движения!..
…скрипят, вздыхают свежие СЛОВА.
В напрасном ожидании строки…

Проклятый, мерзкий Сон души усталой:
…нет, совсем, желания слова искать.
В строку вязать… Воображая нечто умное,.. опять.
Не может быть!..
ЖИЗНЬ стала страшно интересной, —
истово: кипит,.. бурлит,.. стреляет…
…пена, — через край!..

Вместилище особой МЫСЛИ,.. — голова...

"Уж ночь. Онегин ждёт Татьяну.
(Татьяну Гринберг... а не ту.)
Татьяна, очевидно, спьяну,
В записках пишет срамоту:
"Ты подлый трус! Ты исчезаешь!
Напакостишь - и шмыг за дверь!..
Ты всех соседей унижаешь,
Как дикий, окаянный зверь!..»
(Ф.)
Забава, да, и мысли след, Татьяна и Онегин
дремлют, года прошли молчанью внемлют,
без слов они друг друга знают.
- Им не нужны, зачем стараться.
- (Тоска осеняя), купаться, им в звуках вовсе не
к чему, залог весь выкуплен,, (старанья), всё в...

Нет нигде никогда тишины,
Всегда что-то шумит, говорит и вздыхает.
Впереди, со сторон, с высоты, со спины,
То скрипит, то свистит, то поёт, то рыдает.

То зовут, то прочь гонят,
То тихонько и ласково, а то грубо и зло.
То не понял я их, то был ими не понят,
Время то не настало, то внезапно прошло.

То я плох, то хорош,
То мешаю я всем, то вдруг нужен всем сразу,
И не знаешь уже, что за дверью найдёшь,
Плюс иль минус, иль ноль, иль страдания фазу.

И везде — здесь и там,
Я то...

Заходила в гости кошка по перилам на балконе,
сокрушалась, что хозяйка её вновь ушла в себя:
сыпет в водку кофе крошки, смотрит на свои ладони
и морзянкой набивает нехорошие слова.

Кошка в том не виновата, виноват один филолог
в кардигане крупной вязки и берете набекрень.
Он принёс букет ромашек, вскользь упомянул Бальзака,
угощался, восторгался тортом и конечно ей,
ей – премилой, серой кошкой.

Серым становился день. Солнце гасло за окошком
и закрыло тихо дверь.

Не спала в часах...

Солнце пробило дымку,
Алым зажгло горошек.
Ветер сорвал косынку
С тёмно-зелёной рощи.

Пошелестев с кудрявой,
Вниз полетел беспутный
И окунулся в травы
Полные перламутра.

В сад прибежала фея.
Ей, златокудрой, жалко:
На голубой аллее
Плачет в лучах фиалка.

Нежно вздыхают розы
Чудного аромата.
Благоуханный воздух
Вылета ждёт крылатых.

Под сонным блеском
зимнего огня
стонала вьюга,
будто билось сердце
поверженного льва,
и над рубцом луны
вздыхала полночь,
вторя сотням мудрецов.
Холодной тьмой,
как материнской лаской,
укрыло небо
колыбель твою и боль.
Под африканской маской
ночи
вечный страх
тебе дарил дыхание и жизнь.
И слёзы таяли
на простыне дороги.
И кто-то там,
смотрящий сверху вниз,
поглаживая ветер, улыбался.

Это просто дожди и совсем не беда,
Что зимой так тепло и нет снега совсем.
Ну к чему нам с тобой — ну к чему холода?!
И без них на Земле, очень много проблем.

Всё проходит и туч, ветром стаю порвёт,
И опять будет чистым, небо синим опять.
И опять нам с небес, тепло солнце пошлёт,
И опять будет свет, его ярко сиять.

Не грусти, не вздыхай — больно мне от того,
Ведь тобой я живу, ты грустишь — мне печаль.
Ты скажи — всё отдам, мне не жаль ничего,
Даже жизни своей — для тебя мне не...

Я не поэт, но я скажу стихами
О том, что я, конечно, не поэт –
Никто, меня читая, не вздыхает,
Не осыпает золотом монет…

Но я не плачу, никогда не плачу –
Есть у меня навалом интересов…
Пишу себе в надежде на удачу,
Пишу, в своей душе снимая стрессы…

И в этой аРИФМетике словесной
Я, чувства с мыслью сладить норовя,
РИТМ с РИФМой складываю в песню,
При том, что не поэт, конечно, я.

А ночь вздыхает за окном,
Взбивает снежную постель
И жёлтым глазом смотрит в дом.
Не сплю. Я слушаю метель.

О сколько скрытой силы в ней!
То упоение игрой
На волю пущенных страстей,
То безутешный женский вой.

То замолчит, то запоёт,
То снова кинется к окну;
И сердце бедное моё
Сожмётся... Лишь к утру усну.

Разбудит тихий белый свет.
Ясна и безмятежна даль.
Легко на сердце. Грусти нет.
Метели нет. Да и была ль?

Фото из Интернета