Акварель и бумага

Боюсь, что формат публикации не позволит разместить материалы всех 30 страниц, выдоенных редакцией на мои произведения….но
…..избранное из опубликованного в №12 альманаха "Синь апельсина" №12





Реки Ра



Тебе присягнут чернильные капли откровения.

Ты повернешься к солнцу,

И оно поправит прядь твоих волос...

Струны настроятся сами,

И мы, произнесенные ими -

Тело Бога и пыль под ногами,

Пойдем за мелодией,

Обжигая губы и гортань...

Пойдём молиться открытому...

Еще одна попытка записать
Запутанные мысли
Чтоб на листе бумаги все собрать
Но он остался чистым
И что- то ускользает от меня
И рифма снова не идет
И ручка бесполезная в руках
И белый лист чего- то ждет
Вот если б душу положить
На ноты и потом пропеть
То песня б долгая была
И можно просто не успеть
Её допеть мне до конца
И оборвался бы мотив
Как рвется тонкая струна
Когда ты поднимаешь гриф
Что бы настроить нужный тон
Что бы добыть тот нужный звук
Что разливается в тебе
И...

Писал поэт стихи и вся недОлга.
Ни денег никаких от них, ни толка.
Порадовать соседку... Маму с братцем...
Писал поэт стихи, куда деваться.

Читала перед сном стихи соседка,
Вздыхала над прочитанным нередко,
Руками лоб высокий подпирала
И думала, что хорошо, но мало.

И повод как бы есть зайти к соседу -
Вернуть магнитофонную кассету,
Задать вопрос о смысле разных строчек,
Рукой руки коснуться, между прочим.

А вдруг поэт стихи потом напишет
О той, что лишь одним...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

Наши мысли в словах, извержение чувств.
На бумагу положены строчки.
Всё, что я говорю и о чём промолчу...
Всё логично... расставлены точки.

Ну а если нет слов, если нет уже чувств?
И живя в мире снов безвозвратных,
Я когда-нибудь в этом во всём разберусь...
Средь понятий теперь непонятных.

Станет ясно тогда, всё что было вчера
Разложу я все мысли по полкам.
Мне казалось, любовь так давно умерла...
Разбросавши сердца по осколкам.

Только знаю теперь, всё что было – всё есть.
Как...

Письменный стол,перо и бумага.
Стихами легла душа на листок
И страшно от мысли,что жызнь стала адом,
Что счастье своё просто стёрла в песок.
Стихи душу лечат,бумага мой друг
Стереть можно строки,но боль не сотрут!
Писала я с грустью своей и тревогой,
В дали от родного,с безсмертной тоской...
Я все эти строки не чернилом писала,
Писала от сердца,разбитой душой.

Я люблю акварельных женщин,
Что как будто сбежали с бумаги,
А бумага висит в галерее,
Вспоминая о женской отваге.

И люблю я написанных маслом,
Со следами от кисти волшебной,
И давно мне торжественно ясно,
Что люблю их и без отношений.

Я люблю их, как в детстве любил я
Очень марки, открытки и фантики
С самолетами, автомобилями
И со снимками Крыма и Арктики.

На белоснежном листе бумаги
Дождя холодного каплям-буквам
Не удержаться. И, как бродяги
Скитальцы, тени в тумане мутном,

Исчезнут зябко, не став словами.
Боюсь в молчании захлебнуться,
И, остывающими губами
Шептать пытаюсь, моля вернуться.

Они вернутся, слова-бродяги.
Они вернутся, а это значит –
На белоснежном листе бумаги
Весенний солнечный спляшет зайчик.

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

Милый образ тушью рисую,
На бумаге формата А3,
Кляксы черные замалюю -
Все огрехи несмелой руки.
Красной тушью: твои ресницы,
Капля крови на языке,
И зрачки, словно две зарницы,
Словно пламя в зловещем костре.
Синей тушью: тонкие вены,
И чуть бледность абриса лица...
Дрожь в руке - это лишь сновиденье,
Миф, которому нет конца.
Твои кудри, как шелк струятся,
Ниспадая до сильных плеч,
От тебя мне не оторваться,
Как гипнозом в душу залез.
Милый образ тушью рисую,
На бумаге формата...