Ако

ах, мы расстались по-приятельски-
давайте, граф, ваше сиятельство,
да разопьем винца бургундского...
за упокой его души!

земля ему периной будет пусть,
он славный малый был, совсем не трус
эй, хрен, давай еще бургундского
к этому мерзкому суши!

ну что ж вы кривитесь, сиятельство?
да пьян я, пьян, и не стыжусь того.
не то - в мордаху вам перчаточку!
вернете завтра на плацу!

я - "не бузи"?! у вас, граф, мания!
да не позорьте при компании!
друзья, поверьте в долг десяточку...

"Трепещите, листья, трепещите.
Ждите нас.
Пока мы здесь. Мы живы..."

К.Д.

Не трещите, мозги, не трещите.
Ждите, скоро. Осень за спиною.
Рифмы нет. Да это и не важно.
Просто осень. Просто - будь со мною.

Дрожь в руках у лучшего из теллей.
В голове - о чем скребутся мыши?
Чтоб он умер, делавший коктейли!
Крыша тяжела, но это - крыша...

Ветер аки спирт скользит по глотке.
Две ладони подними в экстазе!
В лужах листьев желтые селедки.
Пиво хорошо. Покуда влазит...

Листья...

Без комментариев скучна
И неприятна жизнь.
Как будто кто-то свысока
Кричит тебе : «Держись!»

А смотрит сам издалека,
Руки не протянёт.
Поэта ноша тяжела.
Пиши же мне, народ!

А с комментариями мне
Жизнь аки мед сладка!
Поговорим о ерунде,
Пусть не дрожит рука.

Я знаю, стих мой очень мал
И нету рифмы в нем.
Но если кто-то увидал,
Пиши! С надеждой ждем.

Наши душки попрятались в норки...
Не спасут от беды жалюзи.
Выше гор нам покажутся горки
Дисней-лендов на Красной Руси.

Где нет слов, там... одни разговоры
/От отчаянья локти грызи/.
Выше слов могут быть только споры
По над Богом забытой Руси.

Нас хватает ещё на укоры.
На дела - нет ни воли, ни сил...
Выше дел утверждаются... ВОРЫ,
Что в законе несчастной Руси.

Ошалевшие от дармовщинки,
Поднялись, аки волки вблизи...
Выше смерти, наверно, снежинки -
Их ещё не грызут на Руси.

На пиру гулял пьян боярский сын,
На кафтан златой вина проливал.
Как стонал, плясал во кругу один,
Аки лютый зверь горевал, серчал.

А вокруг молва с перешепотом,
Во хмельном пиру расплываются,
То с презрением, а то с хохотом,
Бесом-дьяволом, да кривляются:

Царь давно жену то боярскую
Приглядел ужо, тока всё блажил.
Бесом одержим, волей царскою,
На глазах у всех под стол в миг стащил.

И вскричал то вдруг, да боярский сын:
Де царю с женой моей нравится.
Старику, мол, в...

Талант или бездарность? – Я, наверно, где-то между.
Кого-то заставляет мчать, как конь, вперёд надежда.
А я стою в тени,– куда бежать? – кругом жара.
Я Магомет, который ждёт, когда придёт гора...

Умчались, аки лани, Новопушкины и Феты,
Со светочем в руке – желаньем быть скорей воспетым.
А я плетусь в хвосте,– зачем лететь на всех парах?
Я Магомет, который ждёт, когда придёт гора...

Флегматик? – Нет. Холерик? – Нет. Быть может, меланхолик?
Я просто не спешу успеть – успеется...

Ну вот, Отец, пришел… Стою столбом
Перед тобой не ведая расклада.
Мне рухнуть на колени? Может, лбом –
О землю! Раболепно, аки чаду…

Зачем призвал? Я ведь не лыком шит,
Понятно, что к тебе не ходят в гости!
Раскаянье – паршивый сателлит,
Но, если согрешил, то не со злости…

Да! Говорил, что кесарь наш – слабак!
Ругал священников, законы и налоги,
Но, ведь, на нищих не спускал собак,
И не шалил я на Большой дороге.

Ты знаешь сам, Отец, патриархат –
Не лучший строй для отпрыска...

Ты видишь?! Я весь для тебя!
Для мира потерян; сошедший с ума.
Готов подарить тебе жизни момент,
Связать наши души тысячью лент.

К чему? Ты ж не стоишь потерянных снов!
Зачем мне вкушать сладость женских аков?
Мечтать? Представлять? Звонков ожиданье?
Которые только в моем подсознаньи!

Зачем я пишу?! Мне ж не нужно все это...
Уйди! Я забуду, мечты от портрета ...
Избавлюсь! Сожгу! Разорву на куски,
Но что-то мешает мне просто уйти ....

Вернись! Подожди! Я не это хотел ...
Нет...

Март препаршивый. Дождями всё плачет.
Ох и тоскливо порой по утрам!
Скоро опять ковыряться на даче.
Может быть, выпить сегодня сто грамм?
Можно. Заначка имеется, кстати.
Но ведь сто грамм – это только предлог.
На пятистах мне, дай Боже, устати.
Если же больше – найду ли порог?
Стоит ли пить, если утром покойником
С неузнаваемой мордой лица,
С запахом, словно из ямы помойной,
Буду себя ощущать, подлеца?
Впрочем, на водку не очень-то тянет.
Если уж честно, мне пиво милей.
Только вот...

Лихтенштейну мы вчера накостыляли.
Той стране, что уместится в Лужниках.
Мы порвали их, ну просто растерзали,
Опустили в горловину нужника.

Футболисты отстояли честь державы.
С Голиафом сим сражались, аки львы.
Один-ноль. И мы кричим ребятам: «Браво!!!».
Ну, а «бис»? Не надо «бисов» нам, увы…