Адрес

Любовь – малая толика
Того, что мы делаем,
Но как же она важна!…
У каждого даже самого прожженного алкоголика
Когда-то была жена…
Или любимая…
Пусть даже имени
Он не помнит,
Однако стонет,
Скорбит и мнет…
Бумажку с телефоном и адресом комнаты,
Где как он думает –
Кто-то любит и ждет.
Как же ценно
иметь то, что нетленно и постоянно
сжигает нам сердце,
и портит печень.
А в то же время -
и жжет, и лечит...
И делает пьяным,
И душу калечит,
и Счастьем окаянным
охватывает...

Это здорово, когда нет причины
Предаваться размышленьям от скуки.
Мне бы к доченькам сварганить и сына,
Но, наверно, не дойдут уже руки.

Впрочем, руки в ентом деле - пустое...
Вот приехали мои самоделки,
Побалакали немножко со мною,
Умотали на свои посиделки.

Жаль, что бабы в пятьдесят не рожают...
Ну, а я бы долг свой выполнил сразу.
Так откликнесь же на зов молодая,
Ну, сравнительно, конечно, зараза!

Мы моментом бы заделали двойню!
Слишком много? Что за странные мысли...

1. Летели письма к нам с времен былинных
На почтовых и крыльях голубиных.
И с гордостью, с подчеркнутым стараньем
Вручал гонец по адресу посланье.

2. Сквозь дождь и снег, в военные невзгоды
Почтовый путь страны вовсю работал.
Передавая писем эстафету,
Он приближал Великую Победу.

3. И в будний день, и в выходной, и в праздник
Порадуют работники Минсвязи:
Подбодрят нас, пришлют привет любимым,
Чтоб быть России целой и единой.

Припев:

В любом краю,в Карелии,в Сибири
Мы видим...

На кладбище пустом покой и тишина,
На монументах выбитые строчки.
Два камня рядом - "Мама" и "Жена"
И чуть поодаль третий камень - "Дочка".
Ни имени, фамилии, ни дат
Не освещает солнечный закат.

Не приведи Господь страшней всех лютых стуж
Себе судьбу такую напророчить.
Пусть будет здесь один лишь камень "Муж",
А мне лежать под ним счастливей прочих.
Ни имени, фамилии, ни дат,
Один закат... и то, что был женат.

* Из подборки писем, которые дети адресовали напрямую Богу. Эта идея...

Кем я был в прошлой жизни, скажи мне, Всевышний.
Или мне не узнать этой тайны вовеки?
Если здесь я чужой и, похоже, что лишний,
Может, зря Ты меня перевел в человеки?

Кем я был в прошлой жизни? Укрытьем от ливней?
До сих пор, может быть, заменить меня некем.
Если я никого в мире не осчастливел,
Может, зря Ты меня перевел в человеки?

Не живу я надеждою на воскресенье,
Не пойми мою жалобу, Боже, превратно.
Просто стал я уже третьеклассником Сеней
И готовлюсь из стылого места к...

О Господи, Ты подарил нам твердь,
Где всё живущее - Твоё творенье.
А за собачью преданность, поверь,
Особое моё благодаренье.

Чтоб жить в любви, Ты дал указ всему
Впитать любви вкус с материнским млеком.
Так почему тогда, я не пойму,
Ты выделил особо человека?

Из всех Тебя достоин не любой.
Не всем дано постичь Твои заветы.
И только у собак одних любовь
Не может на тепло быть безответной.

Не кажется ль Тебе, что очень зря
Ты меньшим братьям, искренним безбрежно,
Не дал...

Ты моя морщинка на лице моём,
Там тебе снежинкой падать в водоём,
На моих ресницах каплями дрожать,
В небо испариться, облаком сбежать.

Вниз туман белесый выпадет росой,
Чтоб я смог, как в детстве, выбежать босой,
Той живой водою смыть свои года,
Жизнь связать с тобою раз и навсегда.

Гладким словно мячик или помидор
Стану я, твой мачо и конквистодор.
Распушусь павлином, ты уж не взыщи,
Что как он красивым буду без морщин...

Тихо без огласки в собственном дому
Будем жить как в...

Есть музыка стиха: она неповторима...
По голосу я Анну узнаю,
А как трагически гласит Марина,
Себе готовя смертную петлю.

Вот Тютчев рассуждает философски
И гасит страсть волной своих стихов.
А Пушкин учит сказкой, по-отцовски,
И брошен в море невод рыбаков...

Прядет старуха пряжу неустанно,
Нашел Есенин в Питере Босфор...
А громогласный Маяковский тайно
Уже рукой ощупывал затвор...

Та музыка стиха неповторима,
Поэтов мне не спутать голоса,
Они, Творца послание для мира...

Зачатый в утробе неведения, выношенный на руках самообмана,
в заблуждении, черпающий оправдание собственной жизни,
и согревающий эфемерную мысль мнимого превосходства,
лилия грудничковой мудрости, уже полная самолюбования,
стыдливо пробивающаяся сквозь мутную воду царственной лжи,
твоя истина, хранящая девственность от посторонних глаз это –

философ, боготворящий стены родного храма,
поэт, снимающий шляпу перед выпивкой, женщинами,
втягивающий в прокуренные лёгкие
бездомный...

Я в зеркало смотрю -
не вижу отраженья…
Быть может, оттого,
что больше нет меня?
Под ложечкою
ощущаю жженье…
Да, значит надо
зеркало менять!
Я дую на стекло,
но не запотевает…
(Да, видно, впопыхах
я потерял себя!)
- Ау! - как в интернет
кричу, - так не бывает!
Ау, где я?!
Но тишина, все спят.
Меня не видят
сайты («Вход» - не юзят),
э-мэйлы не летят
по адресам.
Всё, что пишу
лежит ненужным грузом.
А может это просто полоса?
Я...