Абсурдов

Театр абсурда, картины контраста,
Здесь ложь неподсудна, и судьи пристрастны.

Тут черное в белом, а белое в красном,
Вопросы без смысла, ответы неясны.

Здесь платят за веру, за жизнь, за моменты.
На всё прейскурант. Разбиты фрагменты

На сотни осколков, на тысячи квантов.
На пепле костров, в лохмотах фолиантов.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2022
Свидетельство о публикации №122022708174

- Не надо ползать, протрезвели,
пойдём, проторенной тропой,
где вой, и стон и крик душевный
абсурд в другом, в ослепшем
чувстве,…………………….
что для художника не
страшно, последнее, что есть,
осталось, а это не богатство
жалость………………….

http://www.sunhome.ru/poetry/183706

Бог.

И верно, - ползать по цветам,
Созреть не дав мешать с землею
Абсурдом бить по головам
И лживо мнить себя героем
Не Путь того кто Сердцем чист
И Мыслью Вечность воскрешает -
Он оживил немой...

Из черных зев провалов
Разверзнувшейся бездны
Зов тяжкий, непосильный
Злорадно призывал

Отринуть мир постылый,
Никчемность дел вседенных,
Сорвавши цепь устоев
Шагнуть, где не ступал

Еще ногой своею
Живущий ныне, присно
Нуждою оскопленный
И бесталаньем люд;

Шагнуть туда, где волны
Извечного абсурда
Размечутся, отторгшись,
И славу воспоют

Моим земным деяньям,
Заплачут над судьбою,
Ехидно засмеются,
В бездушьи обвинят

И надо мной сомкнутся
Могилой...

Я не стою твоих симптомов.
От безумия, до сердца спазмов.
Пропадая в угаре притонов.
До беспамятства от соблазнов.

Дышишь жаром моих сомнений.
Седативным бинтуешь нервы.
На бумаге ночных откровений.
Тяжело быть второй, не первой.

От бессонницы до абсурда.
Ночью белой в больничном халате.
Слезы, тушь, и подмокшая пудра.
В реанимационной моей палате.

Правительству от ФСБ неведомо-
Откуда эта бомба в "Домодедово"?
Изображая истину и шок,
Поёт про справедливость петушок...

Страна абсурда - преданы законы.
Народ молчит - ему не до короны.
Опущенным - свободы ни шиша,
Но мается , что от Христа душа.

Конец, известно, он всему начало,
Как эта ложь чиновничья достала!
Слепые верят, потому рабы
К услугам их и ямы и гробы..


© Copyright: Pion, 2011
Свидетельство о публикации №1110125095

Что у Вас за ерунда?
Экая нелепость.
Это всё галиматья,
Тупость, несусветность.

Необычно написал,
В рифму сплёл бодягу,
Несуразицу создал,
Юморную сагу.

Ахинея, полный бред,
Надо же такое,
Выдать нехотя вослед,
Вздорное, смешное.

Гонит тут поэт абсурд,
Вздор несёт и ересь,
Нафига фигню на суд,
Выставляешь щерясь.

Дым коромыслом, скандал,
Хейтеризм в разгаре,
Уложила наповал,
Хелпера в угаре.

Пустота. Бессмыссленность и безысходность. Чепуха и бред.
Это не рассвет...

2004-03-14 23:05:16

Artur:
Это - зарница...
:)
2004-03-15 09:38:58

Shrike:
Пустота и безысходность.
Чепуха и бред.
Давит темя шлем холодный.
Мучается Dred...
:)
2004-03-15 13:46:55

Dred:
...но закат тяжелым шагом,
расчищает путь.
Не крича и не волнуясь,
Он спешит уснуть.
Мимо темных, старых улиц,
Где лежат в крови,
Те, кто силою сердец
Разбивал огни.
Те, кто в свете странных...

Вся жизнь – абсурда мир волшебный!
Мы в нем – кривые зеркала:
Нам дружба кажется враждебной,
Нам сажа черная бела!
Влеченье кажется любовью
И добродетелью пороки!
Старушка Истина от горя
Согнулась на моем пороге.
Ее нигде не принимают –
К чему печальная старушка,
Когда повсюду балом правит
Ложь – молодая хохотушка!
И злость-змея вползает в души,
И жаба-зависть сердце душит,
И скорпионом жалит память
О том, чего уж не исправить;
Обжорство хрюкает, как хряк,
И пьянство гложет...

Взять от весны больше, чем нужно для нас,
Нельзя, если даже будет не лень,
Когда на солнце, не закрывая глаза,
Медленно, медленно тает прошедший день.

И в облака, подсвеченные изнутри,
Впились щетиной вершины сухих тополей,
Отраженные мертвым зерцалом витрин,
Размягченные в ступе теплых апрельских дней.

На улицах людно, встречи не избежать с людьми,
Только выйди – уже навстречу спешат.
Все, что нужно тебе от весны, ты сама возьми,
А я, пожалуй, вернусь скорее назад...

Исписалась ночь до чёрного рассвета. Время, как струна.
Снег с дождём – танцующая смерть, греющая рук кубовых вены
у декабрьского белого костра.
А ладошки краснощёкого младенца, как кирпичики вселенной,
хлопают вдогонку мотыльку; здесь памяти обрыв –
а значит – Бог. Здесь вакуум вечности – конечен; мгновение – бессмертно.
Зарисовать мгновенье словом, миг,
где угол неизбежного паденья равен
углу, в который ставили нас в детстве.
Я отодвинул штору и увидел – там ноет пустота,
изматывая...