Абрикосы цветут

Не каждый умеет петь,
Не каждому дано яблоком
Падать к чужим ногам.

Сие есть самая великая исповедь,
Которой исповедуется хулиган.

Я нарочно иду нечёсаным,
С головой, как керосиновая лампа, на плечах.
Ваших душ безлиственную осень
Мне нравится в потёмках освещать.
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы.
Я только крепче жму тогда руками
Моих волос качнувшийся пузырь.

Так хорошо тогда мне вспоминать
Заросший пруд и хриплый звон...

В этом мире много дряни.
Путь житейский крив и крут.
Но в окне моём герани
Так пленительно цветут!

Пусть не раз я в жизни ранен,
Но, забыв былую жуть,
На цветущие герани
Я восторженно гляжу!

Я хотел бы и в агонии
Вспомнить чудо пеларгонии!
31 июля 2012 г.

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздаётся детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины,
И раздаётся женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг...

Ярче в Париже
Стало с тобою, Весна.
Цветут фиалки.

Она сбудется.
Обязательно весной
Цветут фиалки.

Люблю тебя, моя отчизна,
Где все друг другу хитро лгут,
И где с осознанным цинизмом
Лжецам местечки раздают.
Где в популярности писатель
Давно завравшийся себе,
А правдолюбец как предатель
Толпой повешен на столбе.
Где агрессивные плебеи
Вершат мещанский самосуд,
И ближним тяжкие каменья
Всегда за пазухой несут.
Где сатанинские идеи
Как крысы бродят в головах,
Где воздух сам давно пропах
Мертвящей бездарью и ленью.
Где дик мороз, но души тают...

Нарисуй художник мне цветы
Помнишь те, что я дарил любимой той
А ещё прошу, что б нарисовал мне ты
Тот момент, когда мы с нею. Только стой
Ты не торопись и растяни мгновенья эти
Насладиться дай мазком мне каждым
Дай почувствовать творенье в цвете
И пускай уже который раз, пусть дважды.
Я ведь многого здесь не попрошу
Это лишь лекарство, пусть для глаз
Я потом стихами в лицах опишу
Ту болезнь свою, но не сейчас.
А сейчас я музыканта попросил
Чтоб сыграл мелодию мне ту
Ту, с которой...

Конечно,пора осенняя
Не располагает кцветению
А храбрецы немногие
Цветут скороспело,недолго.
Изсада букет последний-
Последний денек осенний

Я — ваша поэзия.
И мне с вами плохо.
Я СЛЫШУ ЛЯЛЯКАНЬЕ ВАШЕ ВЕСЬ ДЕНЬ:

клеймите
политика-скомороха
и прочите тень. На кремлевский плетень.


Я ваша бездарная муза. Я Нина.
А может быть, Маша. Не помню всего.
И я с сумасшедшим живу гражданином.
И я секретаршей служу у него.


И мной пишут пасквили. На всех соседей —
по нашей планете. На каждом углу.

И я в том беззубом гражданственном бреде
понуро хожу. И зубами скриплю.


Ни слова о том — что прекрасно и мило…
Но...

Бутовский полигон,
Там смерть цветёт
Белым цветом яблонь,
А плоть убитых питает плод!

Там святость русских патриотов,
Там кровь России новых мучеников,
Там преступленья коммунистов,
Не заживают раны советских ужасов!

Там под зелёною травой, ров
Наполнен, святостью костей, оков
Галиматьи идей советских не разорвать,
Земля же будет лучших погребать.

Забвенье красных лет, обман
И вероломство, и истукан
Все там же и смердит, Иуда Ленин
И дьявола капкан Русь держит!

И хаос, и...