А заснула здесь

Здесь и звезды светят по-иному.
Голос птиц не слышен по утру.
Мы пришли сюда не поневоле,
А попали буд-то бы в тюрьму.

Тма и мрак здесь покрывают всю планету.
Буд-то вся Вселенная на веки замерла.
Неужели мы погибнем так нелепо,
Когда сил полна у каждого душа.

Гравитационные поля вдруг приковали
К маленькой планете звездолет.
И попытки вырваться не дали
Ничего. Но кто-то вдуг зовет...

Вспыхивают странные картины.
Миражи... Иль кто-то хочет нам помочь?
Старые часы на стенке...

Здесь голоса кукушки не слыхать,
Деревьям снежной шали не набросить,
Но здесь под сенью вековечных сосен
В дни детства моего вернусь опять:
Там перезвон хвоинок не унять,
Там на снегу увижу след полозьев,
Средь изумруда льда речушки просинь
И песням той земли смогу внимать.
Быть может, журавли приобщены
При перелете долгом к той печали -
Любить два отчих дома, две страны.
Под вами, сосны, жизнь моя промчалась:
Два очага, две боли, две семьи;
Мои в двух странах корни проросли.

Здесь на Земле святой и грешный,
Дух в теле заперт и томится.
Он телом скован, ему тесно,
Малы ума ему границы.

Телам не нужно бренным много:
Тепло, одежда, кров, еда.
Чтоб без камней была дорога,
И стороной прошла беда.

А дух в нас мечется, тревожит,
Томленьем в нас крадёт покой.
Уму вопрос опять предложит,
Заставив жить бедой чужой.

Духовность, знание с чинами,
Не смогут дать коль духом мал.
Святым молящийся не станет,
Коль он в молитве своей врал.

Здесь на Земле...

Здесь было вечное похмелье, как синоним вечной поэзии.
Перламутровый рубец её губ на моей щеке напоминал
об умирающем солнце в медно-бронзовой чаше вечернего моря.
Медовые судороги полумесяца падали сахарной пудрой к ногам.
Лёгкая скатерть ночи расстилала ветреную вязь,
замешанную на аромате сладкого объятья.
Бледная тропинка извивалась ленточкой
ненавязчивого дождливого щебетания родников.
Мимолётные звуки разбегались соцветием волн.
В глубине, сияющих сумраком глаз,
отражался...

Здесь нет меня, а есть другая жизнь,
Ранимая,отравленная страстью.
Она не мне, ему принадлежит,
Великому Создателю... за счастье.

Кружится ворон над моей судьбой,
И берега её навек сомкнутся.
Я не беру страдание с собой,
К отрадному смогу лишь прикоснуться.

Судьбина... обо мне не голоси,
Холодная... укройся за вуалью,
И пряча взор, закованный печалью,
Уж не меня, а Сущее спроси,
Великого Создателя- про счастье...

Молебен отслужили при луне,
Заснежена...

Здесь глыбы льда.
Здесь ветер-горлопан…

По скулам — снег…
По рации — молчанье…

На крутяке держи меня, стропа!!…
не лги…
не рвись…
и даже не мочалься…


Соседи скажут: это ж просто псих!
И участковый
акт составит вялый.

Но главные подъемы — в нас самих.
Валунный грунт. И крючья. И жумары.


А мне суму давали. И тюрьму.
Но я не скурвился. И в хлам не спился.

Я СКАЛЬНЫМ МОЛОТКОМ ШТРОБЛЮ СУДЬБУ.
Да всё путём. Айсбайль не затупился!…


А друг погиб. Он предал...

Здесь мой дом, здесь мой берег,
Там ,где Ты.
Я живу с тобой,
Живут мои мечты.
Жду детей и внуков,
В гости я домой.
Обещал приехать,
Сын весной.
До весны осталось,
Два денька.
Уже весною,
пахнут облака.
Как много солнца,
По утрам.
Даже глаза слепит.
Люблю вас Люди,
Сердце говорит.
Просыпается природа,
Ото сна.
Идет весна,
Спешит весна!

Здесь воздух не такой,
Чист как хрусталь, он другой,
Кипарисы зелёные растут,
Кактусы небывалые цветут,
Птицы чудно так поют,
Пчёлы меж цветов снуют,
Синева неба зовёт,
Море шелестя, поёт,
Виноград тягуч и сладок,
Песок морской мягок,
А ночи сладкое дуновение,
Словно волшебное прикосновение,
Листвы ночной мягкое трепетание,
Светлячков нежное мерцание,
Ветер макушек сосен коснётся,
Но ничто здесь не проснётся,
А эту тёплую ночь,
Зоря гонит прочь,
Розовый...

Здесь жил твой дед,здесь пращур жил.
Прошло уж много лет.
Но ты историю храня,
На все найдешь ответ.
И пусть на этом свете нет,
Тех, кто зачал наш род.
Но ты вглядись через века,
За них ты будешь горд.
И их частичкою всегда
В душе будешь согрет.
И будет литься сквозь года
Их теплый яркий свет.
Твой род уходит в глубь веков,
Фамилию храня.
И если нужно, как стена
Он встанет для тебя.
И ты историю храни
Фамилии своей.
Ведь в этих буквах я и ты –
- России колыбель!

Здесь, в расцвете творчества и жизни
Жил и творил свои стихи поэт.
Свой талант он посвятил Отчизне
И таких поэтов больше нет!

Но о нём здесь всё напоминает –
В доме, где он жил, теперь музей.
Каждый житель этот домик знает
И ведёт туда своих друзей!

А на месте гибели поэта
Ощущаешь сердцем и душой,
Как же смерть несправедлива эта
И как рано он от нас ушёл!

Смерть всегда была немилосердна,
И не знает жалости палач.
Только память и любовь бессмертны,
Да излечит время, словно...