А триста двадцать один

...А если бы мы встретились с тобой на Венском бале,
И станцевали полонез, как дебютанты, в паре.
Ты в белом длинном платье, я во фраке..,
Манеры, этикет. Мы – юные аристократы!

Или вот так: лет триста вглубь веков, посреди моря;
Я капитан пиратской шхуны, ты – принцесса крови!
Бесстрашие, харизмы наглость против гордой позы.
Ну, а потом сюжет романа «Флибустьер и Роза»...

А, может быть, война! Шрапнель, ранение, палата.
Открыл глаза... и ты в слепящей белизне халата...

Первого апреля никому не верю.
Верил, очень верил я в иные дни.
В триста шестьдесят четыре
полон был доверья,
Настежь душу с дверью – только загляни!
Заходили многие – робко и смущённо,
Или по-хозяйски, не вытерев сапог.
Наносили грязи, ругались возмущённо,
Плакали в жилетку, пили пьяный сок.
Мало кто и радовал встречною открытостью,
Удивлённой радугой и ручьями глаз.
Вот лапшу мне на уши
с осторожной хитростью
Поварята вешали много-много раз.
Были и такие гости дорогие...

Грузчик Боб и грузчик Том
Заносили вещи в дом –
Сумки, ящики, багаж –
На пятнадцатый этаж.

Холодильник, телевизор,
Кресло с бабушкой Луизой,
Мелочёвки – три мешка
И ещё чуть-чуть лишка:

Притащили стул без ножек,
Целых двух бродячих кошек,
Чью-то таксу и мопед,
Что внизу держал сосед.

Заодно, красивой даме
Занесли газон с цветами,
Этажом пониже, но
Нам-то это всё равно.

А потом еще носили
Без натуги и усилий
Триста книжек, три ковра
И сказали: – Уфффф… Ура!!

На...

Однажды, в размышленье погруженный
я испытал желанье закурить,
и видел я: во мраке подсознанья
ехидный глаз зажегся, голова
змеиная из мрака проступила,
дразня меня раздвоем языка,
но размахнувшись, мощно я ударил
в прищурый глаз, и тут же, отделившись
от телесов, глава преобразилась
в подобье жабы
и ушла в глубины,
и вместе с тем желание исчезло….

Однажды, в размышленье погруженный,
почувствовал я в сердце чистоту,
и видел я: душа моя сидела
на каменной ступени; белым светом...

Ты вновь вернешься, я ведь жду.
Мне это только и осталось
Возврата ждать, такую малость
Все триста с лишним дней в году.

Но я уверен, ты придешь
К моей измученной надежде
И подойдя ко мне, как прежде,
В мои глаза ты заглянешь.

Вот только жаль, что день за днем,
Бегут вперед, года верстая
И ты пока живешь не зная,
Что эти дни мы не вернем.

Как тебе сейчас живётся
В эти вот метели?
Нам до встречи остаётся
Ровно две недели.
Ах, летели бы как птицы,
Пулями свистели! –
Нет, два года будут длиться
Эти две недели!
Мне ночей ещё четырнадцать
Одному в постели.
Рифм истрачу две чернильницы
В эти две недели.
Потому что огорчительно
Душу прятать на засов
В триста тридцать шесть мучительных
Спящих на ходу часов!

Вина наготовлю, стихов напишу
С три короба или же больше,
Любимую в гости к себе приглашу
На вечер, а может быть, дольше.
Вино – виноградное, с собственных дач,
Из «Лидии» и «Изабеллы».
В стихах же и страсть, и томленье, и плач
Ромео, Тристана, Отелло.
Не слишком ты веришь любовным стихам.
Из них даже каши не сваришь.
Но знаешь ты точно – не пьянь я, не хам,
А верный, надёжный товарищ.
Надёжный и верный, всё правильно, но
Коль сердце тобою разбито,
Чтоб склеить его, не поможет вино...

Что-то заныло сердце
Лягу и успокоюсь…
Можно измерить в Герцах
Кардиограммы повесть.

Лягу, глаза прикрою,
Под языком- таблетка.
Сердце в неволе ноет:
Карцер- грудная клетка.

Вслушиваюсь,»Ну, как ты?»-
Спрашиваю со вздохом.
Сердце, сбиваясь с такта,
Тихо ответит- «Плохо….

Плохо мне, одиноко,
И никому нет дела
До моего порока
И до пороков тела.

Где твоя совесть?- спросит-
Я ведь служу исправно…
Что ж ты курить не бросил,
Как обещал недавно?»

«Помню,- отвечу вяло...

«Вновь февраль и метели.
На душе тяжело.
Двадцать лет пролетело.
Сына нет моего.

Не вернулся домой он.
Как его я ждала!
День и ночь в ожиданье.
День и ночь не спала.

Каждый скрип на дороге
Я пыталась узнать.
Не вернулся сыночек.
Сиротой стала мать.

Где там, за границей,
Стоит город Кабул.
И под городом, где-то,
Мой сыночек уснул…»

Двадцать лет пролетело.
Потускнели глаза.
Как бы ты не крепилась,
Но скатилась слеза.

Что ж, давайте помянем
Тех парней молодых.
Тех...

В светлый праздник - День Милитариста -
Я хочу героям пожелать,
Чтобы, выпив грамм по двести или триста,
Мордою не падали в салат.

Спать в салате совестно, поверьте,
Лучше сгибнуть в яростном бою,
Правильный защитник спит в десерте,
Не позоря Родину свою.

Автор - Алиса Деева