А солнце так низко

Небо серое, низкое-низкое.
Будет дождь, он кого-то застанет в пути.
В книге жизни, я дни перелистывал.
Торопясь своё счастье найти.

И не думал о том, дни листая,
Что могу их лимит исчерпать.
Просто жил, словно срок отбывая.
Не пытаясь звёзд с неба достать.

Ошибался порой, я жестоко.
Но с друзьями, мне в жизни везло.
Я на Запад, приехал с Востока.
И во мне живёт солнца тепло.

Оно выстоять мне помогает.
Когда плохо и трудно дышать.
Оно душу мою согревает.
Мне не дав, на...

Тучи низкие и дождя вуаль,
Мир накинул вновь, на Земле.
И исчезла в нём, горизонтов даль,
В серой, пасмурной полумгле.

Эх сырая жизнь, надоела ты,
Где ж ты солнышка, ясный лик?!
Нет на небушке сини красоты,
Ветер-ураган, необуздан-дик.

И озябшие, клёны голые,
Без листвы стоят, под дождём.
Дождик ледяной и им холодно,
Зябко жизнью жить, им сырой.

Раняя весна с зимой смешана,
В ней то снег, то дождь, то тепло опять.
И вода течёт, бурлит вешняя,
Чтобы берега, речек раздвигать...

Мы головы свои склоняем низко
Букетом алым любящих сердец,
Над женской славой солнца ярким диском
Пусть возгорится пламенный венец.

В нем символ жизни,таинство рожденья,
Ночей бессонных и тревожных дней.
В нем тяжкий труд и долгое терпенье
Большого сердца наших матерей.

В нем девы юной миг очарованья,
Души невинной трепетный восторг,
Познавшей сладость первого свиданья
И страсти первой слабый огонек.

В нем ожиданье встреч и боль разлуки.
Так сердце греют и волнуют кровь...

Меня окликнуло сегодня утром Солнце,
спиной стояла я к нему.
Кто звал молчанием меня?
Диск Золотой ответил: Я!
Я удивилась – будто я впервые увидала
тебя таким сегодня, о нежно-золотистый жизни центр.
Другое Солнце, да, совсем другое…
Кристальный магнетизм и сила притяжения иная.
Но как понять, что говоришь нам,
когда кругом столь низкий быт нам чакры закрывает.
Но сердце знает,
ведь Солнце с сердцем в составе совпадают.
Да и твои глаза с портрета смотрят на меня
и вновь...

Я ухожу на запад солнца
В багряно-огненный закат.
Я ухожу, и не вернуться
Мне. Нет пути назад.

Иду по горячим следам,
Ступни уже все обожгла,
С упавшей иду головой,
И веки, как два крыла.

Тяжелые как свинец,
Уж не взметнуться им вновь.
Не шедшая под венец,
Уже иду на покой.

Смотрю и не вижу близко,
Затмила печаль глаза.
Опущены плечи низко.
Устала. Была гроза.

Прощайте, простите, любите
Такою, как я была.
Обратно меня не зовите,
Я в черную ночь ушла.

Я буду во снах...

Кто-то выключил солнце и мир теперь серый,
Смотрят сумраком мрачные, хмурые дни.
Как и мне, непогода им знать надоела,
И скучают по солнышку тоже они.

Облаков грязной ватою, небо укрыто.
Оно сплющило мир, опустившись к Земле.
Он став низким, вслед смотрит сердито,
Когда утром иду, в предрассветной я мгле.

Снег подтаявший днём, ночь одела льда коркой.
И ломаясь, он хрустом, мои посчитал все шаги.
Тишина, только эхо шагов, песней звонкой,
Тень за мною бежит, словно пёс, у ноги...

У него в квартире низкий потолок.
Он уже четыре года одинок.
Взгляд его потертый о молчанье дней,
Изнутри подперт был острием гвоздей.

Он беседу с тенью мог вести часами,
Под закрытой дверью долгими ночами.
На просторах клети в сырости подкожной
Он слагал куплеты о судьбе безбожной.

Рылся он в комоде с прошлым,
А потом,
На ночном исходе увлекался сном.
И бродил он снами,
И все ждал посланий,
И гремел цепями
Из воспоминаний.

А под птичьи трели изо всех щелей...

Небо, накренившееся низко,
Синевы бездонная дыра.
Гонит облака, сшибает листья
Ветер, разыгравшийся с утра.
Есть у Бога славная погода,
Дважды за год: к лету и к зиме.
Ветер от восхода до восхода
Будто волочится по земле.
Чистка мира,
Перемена флага,
Чутких ожиданий полоса.
Резко вниз идет излом оврага,
Кверху улетают небеса.
Дальше над бескрайними холмами,
В золотом свечении земли,
Вспыхнув осиянными краями,
Облака щербатые прошли.
Никогда я не был пейзажистом,
Но сегодня...

Когда замерзают низкие земли,
Всю воду с небес собрав в себя,
Коньками фигуры восьмеобразно,
По льду красиво рисую я ,

На следующий день...
Всё таинственно исчезнет...
И из параграфов прозрачного листа ,
Польётся вновь по кругу бесконечно,
Осмысленная творчеством вода...

Этой душной весной небо падает пухом под ноги,
облака расступаясь, считают прохожих шаги.
Будет трудно лететь, ты же знаешь, мы вовсе не боги -
променяли на мётлы мы белые крылья свои.

Будет трудно лететь - небо нынче становится плоским,
нам придётся прижаться плотнее к корявой метле,
маневрировать между людей некрасивых и с лоском,
и сухими губами шептать о любви к высоте.

Это ради любви, пусть полёт наш по низкому небу,
Я скучал по тебе даже раньше, когда и не знал,
когда просто...