А он поэт

Что нам делить, поэты? –
Любовь народных масс,
Воздушные штиблеты
Для взлёта на Парнас,
Дуэль, костёр, верёвку,
Безвестность и позор,
И рифмы-полукровки
Гарцующий задор…

Нам поделить, быть может,
Удачную строфу,
Слезливых всхлипов: "Боже!..",
Критическое: «Фу!»,
Сомнение и веру,
Гранит на саркофаг,
Тщеславие без меры
И без причины страх.

И как делить, поэты? –
Любимых и врагов,
Интимные секреты
В ночи журчащих слов;
Опалу и коварство,
Иронию и смех,
Пусть скажут...

Этот долбаный кризис раздел меня сильно!
Как же буду я жить? Это ж скоро мороз!
А одет я, конечно, по летнему тильно,
И поэтому шлю к депутатам запрос.

Суть запроса, синьоры, скрывать я не стану
Чтобы как то мне дальше на свете прожить,
Я намерен конец положить балагану
Я настроен, чтоб зиму совсем отменить.

Пусть всегда, словно в песне, друзья, будет лето!
Пусть цветочки растут в деревнях, в городах.
Пусть купаются в море певцы и поэты,
Пусть детишки играют в зеленых садах.

Две жизни не прожить, и три, не святы, поэты
лучше всех? богаты? процесс пошёл, Бог огля-
нулся, ну что же ты вдруг друг запнулся, а жизнь
прожить не поле перейти, стихами умастил доро-
гу, упал и не разбился, понемногу, идём, идём,
уносим ноги, (мы от себя) жизнь подарил, а слово,
не пришло, две вещи независимы, друг другу
недостаточны они, а, необходимости, увы, не
порождают надобность, нужду, что мило нам,
как пряность, и как соль, в себе он содержал,
позволь, не...

На дыбу его! На дыбу!
Щипцами ловчей подлезь!…

Меняет земля орбиту.
Но всё неизменно
здесь.


Висят на крестах поэты.
И сходит толпа на гул -
туманностью Андромеды,
блевотиной на снегу…


Ату его! Он же – белый…
он весь нам испортил строй…

твердит о Любови целой -
разбитой в куски
губой.


А звать-то его как?!.. Моцарт?…
Потужи вяжи!… Рембрандт?…

Ну, что ж ему так неймется:
с щипцами - да без ребра!…



Да я не держу обиду…
Я слышу
который век:
на дыбу...

Человек состоит из солнца!
Все иное ложно и дуто,
Из горячей солнечной ткани
Нас природа взялась кроить,
Когда солнце вдруг захотело
Наслаждаться жизнью и думать,
Когда солнце вдруг пожелало
Видеть, слышать и говорить.

Человек состоит из солнца!
Сквозь пространства толстую шкуру,
Сквозь воздушный колпак планеты,
Где сгорает метеорит,
Это солнце включает в каждом
Человеке температуру,
Это солнце у человека
Подгоняет сердечный ритм.

Наше внутреннее светило
Мы...

"Я ж не человек, я - Божья дудка! "
(Сергей Есенин)

У каждого поэта свой читатель,
Свой стиль письма и музыка души.
Найдётся критик, будет обожатель.
Судить поэта строго не спеши.

Он — Божья дудка, инструмент Вселенной.
Когда подует Неба ветерок,
Поделится он мыслью драгоценной,
Напишет много чистых нежных строк.

Тарас Тимошенко
06.04.2019

Я не люблю терять себя под ворохом исписанных бумаг.
Всё в пекло!
Подите к чёрту Самовыраженья!
Весь мир продуман, исписан и прощён,
И возмещён
Ущерб не читанных поэтов,
Живущих мигом суетного дня...
Я потерял себя
Среди веков, понятий и религий.
И замер в ожиданье перемен,
Cебя ищя ,
И сам чего не знаю...
Пожалуй, точка... А может - запятая.

Не давай мне тебя обмануть,
Не давай лицу, которое я ношу, тебя обмануть,
Ведь у меня тысячи масок, и их я боюсь снимать,
И ни одна из них не есть я.
Притворство - моя вторая натура,
Но не давай мне тебя обмануть,
Ради Бога, не давай.
Кажется, что я спокойна,
Все во мне солнечно и цельно
И внутри, и снаружи.
Уверенность - мое имя, и холодность -
Моя игра.
Всегда спокойна, я владею собой,
И никто мне не нужен.
Но не верь мне, пожалуйста.
На поверхности я кажусь спокойной,
Но это...

Однажды сказал Робеспьеру Марат:
-Мы руки в крови замарали,
Француза француз убивает, как брат,
В пылу якобинской морали.

-Ты знаешь, Марат,- Робеспьер говорит, -
Мы просто как малые дети,
В России такое еще предстоит,
Что нашу мораль не заметят.

В России повсюду полно голытьбы,
И публика кормится плохо.
Подайте ослепшему в ходе борьбы
С троцкистско-зиновьевским блоком.

Однажды у Троцкого сперли пенсне,
И Лева писать разучился,
И Сталин стал главный писатель в стране,
И этим...

Люди веру коптили и дрались в сердцах за монеты,
Проклиная любовь, продавая чужих и своих.
А за этим за всем из-за строк наблюдали поэты,
Облачая людское дерьмо в недописанный стих.

И насилуя души непрошенной ночью бессонной,
Пели саги про грусть, про печаль, про пустую постель,
Про даренья небесных богов и про марш Мендельсона,
Про июльское солнце и зимнюю вьюгу-метель,

Про родную страну и про тайные дальние дали,
Про вечерний закат, про холодный рассветный туман.
И писали они, и...