А он поэт

Всехристианнейший поэт, изгой и странник одинокий,
Ношу в миру нагрудный крест как память сердцу о Христе.
В век проходимцев и лжецов, в век беспощадный и жестокий,
Стремлюсь, чтоб публика моя хранила души в чистоте.

Пусть мне теперь не суждено быть знаменитым и всехвальным
И горделиво поучать в венце почётном мудреца.
Во все века Господень путь путём был скорбным и опальным,
Но только избранным дано – глаголом возжигать сердца.

Поскольку я познал и сам злословья лютое распятье
И...

Мне редактор шмелём прожужжал,
Братцы, ухо -
Говорит, о дожде я пишу
Как-то очень уж сухо.

Если верить ему, я поэт
Ни туды, ни сюды -
И в стишках про жару
У меня слишком много воды.

Стих прослушав, поэт спросил:
- «А читал кому? По какому разу?!.
Зря тебя мой вопрос взбесил, -
Всё сказал твой синяк под глазом!»..

«Какая разница векам,
Зачем ты вновь не спишь,
Зачем чернила по листам
Как кровь свою кропишь?

Зачем ты свой же ранишь дух
Разящею строкой?
Народ к пророкам вечно глух,
Так избери покой!»

Так говорил лукавый бес
Вглубь сердца моего.
Но взмах пера – и он исчез,
Как не было его.

В чреде изменнических лет
Ты трус – или герой.
Когда зовёшься ты Поэт,
Не смей покинуть строй!

И будут помыслы чисты,
Как сталь тверда рука,
И хватит крови на листы
На многие века.

Собака пугается палки,
Не зная угрозы хужей.
Для нищего место на свалке,
Среди доходяг и бомжей.

Ступаю путями крестовыми
Средь лютого злого зверья.
И те, что зовутся Христовыми,
Не лучше жулья и ворья.

«Подохни! Расчисти нам место!
Довольно внимать дуракам!»
Зажралась Христова невеста,
Одевшись в парчу и шелка.

В измученном сердце гнездится
Отчаянье тела в петле.
Но правда на небе родится,
Чтоб плод принести на земле.

Покроются срамом кликуши,
Когда по прошествии лет...

Возвышенно страдал над строчками Поэт:
-"О, несравненная!.Возлюбленная!.Зорька!
Страдаю я, коль рядом тебя нет..."
ЖЕЕ-НИТЬ-СЯ?!?? Дааа.. несчастен, не настолько...

Без нагана мне погано
И в Гаване, и в Нагано,
В Гану, блин, возьму кастет -
Размахнулся - ваших нет!

Почему я не поэт?

Я скрипка страсти для тебя:
Чуть тронь, уже звучит.
У нас мелодия своя,
Из-под смычка летит.

Ты музыкант, а я поэт,
Наш творческий союз,
Дарящий радость столько лет,
Прочней цепей и уз!

В твоих руках от счастья умираю,
И возрождаюсь вновь!
Безумно я тебя желаю,-
Такая вот Любовь!


© Copyright: Ирина Красиля, 2011
Свидетельство о публикации №111021210626

Исписался поэт беспристрастно
Время фразы придумывать вышло,
Мне любовь стала слишком опасна,
Я любовь перестал сердцем слышать.
Я её уж не чувствую больше.
И она мне не снится порою
Время горечи стало чуть дольше
Что написано, стало золою.
Руки греет в огне он бумажном
И с золой пропадают все мысли
Все стихи, были раньше так важны
Между ним и золою повисли.
Не напишет он строчек глубоких.
И не выкрикнет тонкую фразу.
В это время игр жестоких
Не проронит он слово ни разу.
Ни...

Поэзия рождается в слезах,
Но истину несёт она святую.
И Ангелам на Божьих небесах
Не разрешить загадку непростую –

ЗАЧЕМ поэт рождается в стране,
Которой до поэзии нет дела,
Народ которой истину в вине
Отыскивает слепо и всецело?

Велик своим могуществом порок,
Но мы надежду всё-таки обрящем,
Что будет мил отечеству пророк –
Пусть в будущем, когда не в настоящем.

Симфония Царящего Христа
Имеет нерушимую природу.
Навек её святая чистота
Смычком пера даруется народу.