А на пороге рождество

Мчится время, срываясь в галоп,
Пробегая безликостью мимо.
Вьёт из вьюги тоску черностоп, *
Что едва всякий раз отличима.

Не взбодрит на рассвете петух,
Исцелив от ночного кошмара,
И мечта разлетается в пух,
Постилаясь от юра до яра.

Против ветра замедлится шаг,
Взгляд вопьётся в туман белых тюлей,
Обнажит кулаки грусть-душа,
Угостив горько-слёзной пилюлей.

Подарив лёгким приторный дым,
Опалив костровищами раны
Ключевой наглотавшись воды,
И набрав безысходность в карманы...

Жизнь-это мистика,
Жизнь это магия.
Я,лишь философ
Все вокруг,да все около
Но все же,я так далека.
Мне бы в поэты,
Вы на пороге.
Там ярче,теплее
Только б,дорогу узнать
Кто мне подскажет?
Или укажет?
Как,жизнь разыскать?

...Это путь?...
От мысли к чувствам,
А чувства в жизнь?
Сказать легко,
А сделать сложно.

Сюда начинает вламываться Хаос.
Контраст существования на фоне небытия.
Вселяется вселенская тень в Фауста.
На бугорке подпрыгнула кривая Гаусса.
И Мефистофель лыбится с порога: «Вот и я».

Навсегда подальше пропасть бы пропадом!
Не нужен – так не нужен. И до свидания.
Надумав смыться без оглядки (были б поводы),
Тайком насуплено шнуруем чоботы.
Как без кислорода – лишенные внимания.

Кому кнуты, тому и пряники достались.
Но подчистую даже их воришки растащили.
Мы в чем-то главном...

Между нами тысячи дорог,
А находимся почти мы рядом...
Ведь любовь - она сильна,
И не часто такое бывает.
Как случилось в жизни это чудо -
Как мы встретились с тобой?
Этот день вовек я не забуду,
Ты подарок, посланный судьбой...
Порог разлуки долгой
Переступив шутя,
Любовь улыбкой доброй
Откроет мне тебя.

Ненастоящие друзья,
Спасибо вам, что вы ушли,
Оставив чувство, будто зря
На свете все; мы зря нашлись.

Ненастоящие друзья,
Идите мимо, говорю.
Другим вы будете князья,
Другие скажут вам: «Люблю».

Ненастоящие друзья,
Все взвесив, к новой перспективе
Спешат вперед, легко скользя.
И позабудут мое имя.

В кострах весною листья жгут.
Ведь на пороге у меня
Уже стоят другие, ждут –
Ненастоящие друзья.

Экспромты:

Оглянись вокруг, незнакомый друг.
Не всякий тебя унижает, иль злобой своей убивает.
Не каждый встречный несет беду.
И чтоб не остаться у жизни в долгу,
Наполни любовью лиру
К себе, к соcеду, и к Миру.
Готовящий смерть, простого не знает,
Чужих в Мире НЕТ! Он себя убивает.
Преодолей не врага. Свой искус!
В том заповедь, что завещал Иисус.

Любовь - стихия, она же и Бог.
Поверь, - она жизнь,
И стих твой неплох.
Увидеть основы способен поэт...
Прозаик? Возможно...
Тебе...

Уходят те, кто всё сказал –
Они вне жизни и вне смерти…
Тех, кто молчаньем отвечал,
Не слишком оправданьям верьте.
Так, как и тех, кто говорил,
Но невпопад и не о главном,
Столбцы, эстетствуя, лепил
И рифмою гордился плавной.

Того, кто в гневе голос рвал...
Хрипел… Но выдавил созвучье…
ОН сразу же к себе призвал,
Пусть голос был и непевучий.

Что лучше: праздность болтовни
Или фатальность верной фразы?
В нелепой схватке рвутся дни,
Наш выбор - угли и …алмазы.
Один и тот же...

Огонь и лед... и все едино…
Во мне смешались... день и ночь…
Я растворяюсь, а ты таешь…
И не могу тебе помочь.

И краски этих полутеней…
И сны твои… а за порогом явь.
Что нам осталось для спасенья?
Ты оставляешь здесь меня?

Пускай ответом станет ветер
Тех снов, что ты принес с весной.
Я закрываю двери эти…
И ты останешься со мной…

21.04.2008

А на привале
солнечная мать
заплетает косы лета,
А кто оставил
свой порог,
раздели со мной
попутный ветер,
Да седую прядь
мудрости упрямой,
Синий парус
знает печаль неба,
Собирать
нам дождины влагу
теплым хлебом.

А за стеною
грозовых огней
верная застава,
А за весною,
в шрамах ледяных,
солнечная слава,
Обогреть,
уложить землей
разношерстны тропы,
В сердца степь
собирать огонь,
да глядеть далеко.

Ты змеись
песня золотая,
матушка-зарница,
Не кривись,
все равно...

Судьбу испытал он в излучине
Реки быстро несущейся вниз,
У которой совсем не изучены
Все пороги и трепетный бриз…

Испытанием нервы измотаны
Аж до боли, вызывающей криз,
В котором, кровью напружены,
Жилы сердца тянут свой приз…

…изумления (боли контужены),
Здесь априори бравирует Туз,
В лейтмотиве эмоции вписаны,
Сотворившие прелюдию муз …

Масти весьма тонко помечены
Не «краплёными», а вьющими мысль,
Все повадки-манеры изысканы,
Да, у Туза визави – была жизнь!!!

05.05.08