А музыкантам повезло

Время бежит , нам его не унять ,
Буду любимую я вспоминать ,
Счастье уходит , уходит всё вдаль ,
В душу и в сердце сочится печаль ...




Отзовись , родимая моя ...

Подпирают небо в вышине
Горы исполинские Урала ,
"Ночью будем мы наедине" , -
Это ты сама мне так сказала ...

Где теперь ты милая Наташка ,
Я скучаю по твоим глазам ,
Я любил тебя родная пташка ,
Никому тебя я не отдам ...

Затерялся след твой на просторах
Необьятной Родины моей ,
Я служил там где Урала горы...

Я прихожу к музыканту
и стих читаю сочиненный,
он вскакивает стаккато:
взъерошенный и удивленный.

Торопит: "Запиши скорее,
у песни я уже в плену!"...
В душе мелодию лелея,
он гладит жесткую струну.

В венок аккорды собирая,
он в сердце впитывает стих,
как пчелка, что цветы лаская,
готовит мед для губ твоих.

И вот с надеждой пробегает
по струнам верная рука,
и стих внезапно начинает
пьянить, как сладкий мед цветка.

Волнует сердце, и тревожит,
он в этот миг уже не мой,
он...

Задумайся – что смолоду душа,
Златая арфа - свыше кем-то дарена?
Мелодия души - ее ты слышишь сердцем,не дыша,
Страстей и чувств полна, судьбой еще не разбазарена.

Душевных струн божественен набор,
Изделие достойное небесного творца.
Как длани бережной прекрасен перебор,
Коли за дело «музыкант» берется с нужного конца.

Но жизнь - вот «пьяный музыкант»,
Халатно относясь к божественному дару,
Аккордом струны рвет (замечен сей ее талант),
Не вдруг... из арфы превращается душа в...

слепой придворный музыкант
играет скрипичное рондо
для печальной покинутой королевы
разоренных владений безвластных
изнывает непроглядной тоскою
одинокая ночь бесконечная

в тронном зале глубинный полумрак
отраженная гулкость мраморных плит
лишь трепещут вьющимися переливами
желтые языки пламени свечного
огненными лентами
из тьмы выхватывая
образы на старинных картинах
их рам позолоту
бархат тяжелых гардин
стальной холодок оружия
развешанного на стенах
смертоносными лезвиями...

тихий вечер, открытый рояль
звуки Баха, от сердца идущие
как играл, музыкант, как играл
и как звуки летели безумные!

фуга Баха..и ночной тихий бриз
вспоминал музыкант свою жизнь
как горел и как гас он спеша
этот мир весь познать до конца

в переливах стакато , пиано
музыка,
словно Ангела песня летала
и дыханье своё затая..
я ИГРАЛА..
ИГРАЛА Я!

этих нот бесконечный полёт
этот слог из изысканных нот
и полёт сердечка, души...
в фугу Баха вложилась..без сил...

Мне снился сон…..
Ах, расскажу едвали,
Как два артиста,
Споривши, играли.

Зал в этот день был полон до отказа.
И гений молодой, не ждя заказа,
Сердца игрой на скрипке покорял,
Аплодисментов бурный шквал срывал.

Но вот и пауза. Коротенький антракт.
И вышел тот, кто подписал контракт,
Чьё имя на афише объявлялось
И чья игра так долго ожидалась.

Он, проходя, на партитуру глянул
И что-то тихо первому сказал.
Тот побледнел и от него отпрянул…
И в напряжении застыл огромный зал...

Он о выручке мечтал в смысле уголовном,
Чтоб обчистить мой приют - этакий пострел!
А я дома на полу свой пресс качала скромно -
По кун-фу вчера мой тренер заболел...
Ах, раздражения порой накопятся некстати,
И всё досталося ему - за наглость среди дня,
За нечестности судьи на чемпионате,
И за то, что нету парня у меня.

Ах, я, конечно, не права была -
Ведь и убить бы вгорячах бедолагу могла:
Несоблюла в себе - куда ни кинь -
Начало женское «инь».

А после скорая была, вызванная...

Кто-то сам не имея таланта,
Иль желания петь и играть.
Ищет в мире себе музыканта,
Чтобы песню ему заказать.

Есть другие, что петь хотят сами,
Ведь живёт в душе песня у них.
Пусть не все о том скажут стихами,
У таких жизнь сама словно стих.

А есть те, что умеют лишь слушать,
Не закажут, стремясь указать,
И не требуют чтоб пели лучше,
Сами песней пытаются стать.

В мире есть те, что любят стандарты,
Что желают в стандарт всё загнать.
Злят их песни, певцы, музыканты,
Ведь...

«…Партером вашим я случайно оказался.
Прошу прощенья, что так сразу "на таран".
А что бы блюз как можно дольше не кончался,
Кладём мы деньги музыкантам в барабан».
eks-student

Кладёшь ты деньги музыкантам в барабан
За танец наш в осеннем парке листопадном.
И я иду судьбе очередной ва-банк,
Пока оркестр играет танго на эстраде.

Летят листы, и дождь настырно моросит.
Танцоры спрятались под зонтики проворно.
И мы вдвоём, под ритм забытых «Кумпарсит»,
Случайный бенефис друг другу...

Жизнь не пикник - ты живёшь без подсказки,
На ощупь, будто слепой
Вечный театр, где актёры и маски,
А постановщик - святой.

Вечно борьба за приличную роль,
Трудно пройти на помост.
Вот постановщику нужен король,
Ты же ещё не дорос.

Также нужны музыканты и повар,
Пара гламурных принцесс,
И начинается сплетня, и сговор,
И выживания процесс.

Вот повариха рванулась в принцессы,
А в короли - музыкант.
Жизнь не пикник ,тут свои интересы,
Редко поможет талант.

Вечный спектакль...