8 сентября

Меж нами годы... Это не сотрешь!
Не отыскать системы уравненья.
Есть мир, в котором только ты живешь
И уголок, где поселил сомненья.
Есть жизнь, в которой вовсе не легко
Нам слить пути в единую дорогу.
Твой горизонт, наверно, далеко.
А мой ползет настойчиво к порогу.
Но случай вышел в роли шутника,
Ему веселой грусти захотелось,
Что бы столкнуть не в вечном, а в пока,
Две параллели: молодость и зрелость.
...Ночной перрон... Колес прощальный стук...
Да, я не захотел, чтоб ты осталась...

как же глупо-по-детски… -
вслепую… по уши…
как же больно теперь отдирать себя с кожей.
…и словарь немецкого
на слове «проигрыш»,
и бойфренд журнальный… с тобою схожий.

…свет не то чтобы клином,
но к тебе всё сводится,
а с тобою ничто на себя не похоже.
в этом перечне длинном
все ответы не сходятся…
ноу комментс, милый, - я молчанье итожу.

может боль плодотворна?..
но зачем!?.. а надо ли?
ради горсти строк одного сюжета
быть слепой и покорной,
и писать, что...

Я изливал в стихах, меняя,
Далёкий образ теплоты,
Немного грустью оттеняя,
Под слово ласковое ты.

Сгорал в огне страстей случайных,
Лазурью счастья не клубя,
Мир открывал поэту тайны,
Но мало значил без тебя.

Там в сентябре зануда-ветер
Трепал листвы осенний шёлк,
А мне апрель на всё ответил
В котором я тебя нашёл.

Мечталось встретить мне такую
И песнь любви судьбой всплеснуть,
И вот идёшь ты въявь, смакуя,
Глазами синими весну.

И я души не обесточил,
Ты стала близкой и...

Порублено, на раны, сердце, на рубцы соль не
упала, все концы в воде, разбавим отупенье
величие пропьём и всё уменье, по ветру пус-
тим, полетят как птицы в сентябре на юг, где
троя и его недуг, холстом обёрнут, не смердит
проказа и в глазах рябит, и струпья и некроз, а
боли нет, погибли окончанья, нервов крик, как
плач безмерный, он затих, Елену не спасти?
и цифер чехарда не выведут из тени, а игра?
спасёт? от «внутренних» забвений?

Люблю тебя в начале мая...
И в январе... и в феврале.
И в марте так тебя люблю я...
В апреле! Даже в декабре!

Люблю в июне и в июле...
И в сентябре и в октябре!
И в августе тебя люблю я...
Люблю в промозглом ноябре!

Люблю в любое время года...
Люблю в любое время дня!
И пусть куражится природа...
Я всё равно... люблю тебя!!!

Лариса М.

Он глаза открыл, не веря,
И подумал: «Это сон».
Вспоминал: он запер двери?
Был вчера «хороший он».

Вновь открыл, и вопль истошный
Вдруг сорвался из груди.
В это верить невозможно,
Это в жизни не найти.
Там у ног его сидело
Существо, не описать!
Очень тоненькое тело,
Руки, ноги, пальцев пять.

А лицом, почти что рыба,
С кожей гладкой голова…
Даже брови встали дыбом, -
Воздух выдохнул едва.

Тело всё в чешуйках, в блеске,
Вроде, как комбинезон.
Аргумент искал он веский...

Я жалею…
Я зову…
Я плачу…

ЭЙ?!… Я ЗАБЛУДИЛСЯ НА ВОЙНЕ!…

В жизни взрослой
я пока что мальчик…

Все вопросы - к сердцу. Не ко мне.


Город с грохотом сползает в осень…

Я хриплю на тяге гужевой…
ударяясь - о враньё и оземь!

Очень больно.
Значит, я живой…


Мне разлука-сука шепчет: «Кто ты?…»
Мне дебил-сентябрь орет: «Ты - кто?!!…»

Мятые кленовые банкноты
сыпятся
за воротник пальто…


Не к добру здесь - ваш с печатью перстень!…
И крест-накрест сбитые столбы...

Душа не спит.
Ты тоже – просыпайся.
И хватит ухмыляться на краю!…

Станцует щебень под ботинком – сальсу…
И улыбнешься в пропасть. И каюк.


Я был, как ты.

Но жизнь сошла лавиной.
И я поднял всех ангелов – на крик…

пока висел над жуткой котловиной:
вцепившись бесу пятерней
в кадык!…


И Я ОЧНУЛСЯ В ЗВОННИЦЕ СТОДРЕВНЕЙ.
И Я ЗВОНЮ - ДО КРОВУШКИ В УШАХ.

Пока по жизни ты бездумно дремлешь:
корягой на затоне
в камышах.


ЭЙ, ВЫ! ВАМ ЖРАТЬ И СПАТЬ – НЕ НАДОЕЛО?!
Не...

Соломенное солнце лучами из соломы
Меня еще согреет, но не замедлит ход.
Сентябрь на исходе, знать, осени синдромы
Кружить по всей России начнут свой хоровод.

Соломенное солнце лучами из соломы
Меня обнять захочет по-летнему опять,
И я, вкусив блаженства соломенной истомы,
Соломенной улыбкой в ответ начну сиять.

Соломенное солнце лучами из соломы
Окрасит все в округе в соломенный свой цвет,
И этому мгновенью волшебно-золотому
Я просто так, от скуки, свой посвящу сонет.

А осень...

Трагическая на свадьбе, комическая на кладбище,
Xочешь не хочешь, приходит и уходит,
Willy-nilly, nolens-volens, эпиталама, эпитафия.

Муза поэзии не соблазнит Смерть,
У Смерти логика клоуна.

Хотя, надо сказать, Смерть постоянна,
Несмотря на курс перемен в саду.
И ветер пыльцу переносит.
И зернышки мака стали цветами.

В те времена, когда-то, Смерть являлась в дорогом костюме.
И Тишина в глубокой скорби объявляла о Ее приходе.

Она снимала жар с виска, и закрывала веки,
При...