Дитя...

На влажной высоте качается огонь…
Змеится в даль голгофская дорога…

И в рост горят во мне:
и сера, и аргон…
Горит душа. А в руки не дается.


Былая жизнь моя… моря и города…
Всё, словно грязь, смешалось под ногтями…

Шаги мои сейчас… шагают в Никуда…
И горизонт скрипит в неистовом натяге…


Так значит решено.
И страшный кубок пуст.
И темный край креста — мне целовать всем боком…

И ждать над головой… запястий узкий хруст…
И разговор вести
не с паствою…
а с Богом…


Так — гвоздь или копье?… Один удар… другой…
И сколько же зевак… у вечного Порога!…

На страшной высоте… качается огонь…
И ждет Отец дитя…

Дитя, а не пророка.



+

Майкл Томас Космика