Не цельтесь...

Не цельтесь…
мой критик…
в поэта…
И так – я сгораю живьем!…

И небо моё – всё в порезах.
И мир мой распродан жульем.


Здесь стонут ракетные войны.
Здесь танковый жжет беспредел.

Вы - с вашим ружьем гладкоствольным,
мой критик,
совсем не у дел…


Ступайте в свой дом. Там охрана.
Возьмите с собой на Парнас
коробочку полифепана:
чтоб снизить словесный
понос…

Вот так.

И отступит простудка.
И бросит желудок икать.

Ведь муза вам – не проститутка.
Она вам – сиделка. И мать.


Пока вокруг – бьются и злятся,
ОНА СКВОЗЬ КРОВАВУЮ РЕЗЬ
глядит незатраханным взглядом
на всё, что свершается здесь.


И жгут наши души напалмом…
И вешают нас за сосцы…

И мантий судейских - навалом…
И только в бинтах
дефицит.

___


Душа на подмостках. Раздета.
Кто деву в ней видит. Кто …лядь.

Не цельтесь!
Не цельтесь - в поэта!…

Без вас есть,
кому убивать.



+

Майкл Томас Космика
из книги стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012
(новое)

Обнимаю вас сердцем, мои дорогие...
Спасибо, что были рядом.
Ваш М.К.