Блюз

Штиль, где ветер? нет, вот это блюз, ни рок
ни джаз, расплавлена на солнце воля, совесть
дух, кисель, сметана и испуг, перемешалось,
в этом духе, всё, тягучем, и с завываньем и
мелодий ритм, отсутствует, устал старик их
выводить, с утра до вечера, приник он к пальме,
разморило, заснул и там увидел он, реальности
расплывчатый заслон, что в звуках, опьяняющих
тревожит, и не узнает истину, он хочет, просну-
ться, но свободы нет, и воля растеклась, меж па-
льцев на песок, под пальму разлеглась, поёт
свой …… сок, играет, он, на нервах, ……………..
ведь и так бывает, а нет и нет не в этом дело
мелодии рожденье не постичь, а кич он и в
Майями кич, кирпич упал на ногу, мозоль разбил
заплакал старичок, беда не в споре, а в том заторе
что в голове не разобрать лопатой, ни потому,
коробка маловата………..