Проспать под диктовку снега

Февраль – блюз для гурманов –
судьба, предположившая жертвенность.
Моя нежность – пространство без точек опоры.
Какой же я настоящий? Теперь, наверно, не знаю –
все капризно-хрупко, непостоянно –
тоже мне, новость с хрустящей корочкой, открыл Америку –
задёрнул шторы,
ушёл с головой под одеяло –
утро вечера…Но утром,
нашёл себя в том же ключе –
стабильность мёртвенной ткани –
за окном увидев, что-то похожее
на небо, на снег, на небо, на снег,
синусоидой пейзажной лирики,
какое-то ничейное небо, раскуренный снегом обморок,
подсмотрел себя – я – состояние
потерянного родства – зарубцевал, подытожил –
и тут же запил холодом, забыл, забросил за шкаф,
поближе к пыли и тараканам,
к сломанному будильнику-неврастенику.
Знаешь, ещё слишком рано –
это февраль, голодный до цвета и запаха солнечных ванн –
это ветер, что забрался в рукав
и спит, свернувшись калачиком – спи и ты, вдохновение,
растерявшее форму, знаки
отличия и препинания –
уже поздно менять сновиденья
на скудный остывший завтрак.