Осень

Господи, почему осенью на пальцах замерзает иней.
на асфальте остаются грязные следы ботинок,
такие же, как самолетов следы?
их обычно хочется вернуть, заказать обратный рейс,
или нарисовать себе настолько бесцветный фэйс,
чтобы твоей хандры не видели и не предвидели.
не предвидели, как внезапный снег,
снег, когда нет интернета и расписания маршруток,
и обувь безнадежно промокла.
Господи, но почему, почему именно осенью
такие неприверливые окна.
почему так нехватает маршруток.
именно тогда ты стоишь на остановке,
вокруг люди, суета, толкотня, эти окна,
и внезапно, как бы изниоткуда, так громко,
на голову скатываются первые капли дождя.
они слетают с туч, отрываются от атмосферы,
жертвуют собой - смотри, повсюду жертвы!
а ты негодующе стоишь на остановке,
и лето, кажется, уже давно прошло.
господи, ну неужели так было нужно,
чтобы с приходом каждой осени тебе казалось,
что тебя все бросили, так беспощадно вычеркнули,
обпаносили, изнасиловали и обезволосили?
неужели так нужно, чтобы с наступлеием осени
человек глупел, лишался своей проседи
перед простыми задачами здавали, сжигали все мостики,
и плакали, как усопший апрель.